Tanger Express

La Casbah, un lugar, un sueño,…

2010-07-21T12:19:00.003+02:00

-La Casbah fue edificada en el punto más alto de la medina, se fortificó en época romana, y fue la residencia de los últimos sultanes tradicionales. La Casbah está aislada de la medina por una muralla que la rodea completamente convirtiéndola en una pequeña medina dentro de la medina, propiamente dicha. Su elevada situación, en lo alto de un acantilado, es uno de los puntos más elevados de la medina, y desde allí se domina: al norte el Estrecho de Gibraltar, al este el puerto y la bahía, y al sur la urbe de Tánger.- Anoche tuve un sueño en el que por suerte contemplé, como si de una fotografía se tratase, la Casbah de Tánger. Enseguida mi di cuenta realmente, y por primera vez en mi vida, del auténtico valor de aquel espacio tan singular. Tenía que ser algo importante.

Pero vayamos al meollo del sueño, fue una mezcla de una posible ilusión y, a la vez, de una pasión imposible. Un lugar solitario, en el que tanto sus creadores como sus auténticos habitantes no están entre nosotros. Fue una fortaleza majestuosa, que durante mucho tiempo tuvo el honor de defender a mucha gente, mujeres, niños y ancianos y, a la vez, dominaba toda la ciudad desde un sitio privilegiado y atractivo, contemplando desde tan singular emplazamiento la unión del inmenso océano Atlántico con el cálido mar Mediterráneo. En mi sueño yo estaba allí, cuando de repente me invadió el miedo y observé soldados armados hasta los dientes corriendo de un lado a otro. Las relaciones no siempre son cordiales entre los humanos, a veces se convierten en verdaderos combates. Y uno ya no es el mismo de antes, pero el otro tampoco se calla y sigue echando leña al fuego.

¡Estoy dormido, es imposible tocar las murallas!, simplemente dejo de creer, pero quizás parte de ellas me pertenece. Muros rígidos levantados silenciosos, ausentes…, pero llenos de secretos, de palabras cargadas de optimismo, de oportunidades perdidas y de decisiones equivocadas. Todo ello conforma una atmósfera de intriga creíble hasta tal punto que logré adivinar su verdadera identidad, y la mía también. Debo defenderme y proteger mi ciudad. Necesitamos protección. No se puede tocar nada, ni pintar sus fachadas tristes y oscuras.

No pude contener la rabia que me invadía, los ecos de mis gritos retumbaban entre sus paredes, los repetía porque me sentía victorioso como un guerrero grande y orgulloso. De pronto mis gritos se transformaron en llanto incontrolado, no de felicidad por estar allí dando vueltas con los brazos abiertos mirando al cielo azul, sino seguramente, y sin razón aparente, por su actual rutina asfixiada, La Casbah ya no es un lugar donde poder refugiarse, sólo le queda la preocupación de luchar por su existencia, por su mantenimiento y por sus nuevos inquilinos. Su vida depende de nuestro aliento.

Mirando aquella fotografía de La Casbah de Tánger, sin duda coincido simplemente, y por primera vez, con la misma sensación de atracción que ejerce aquel monumento histórico, en especial sobre los visitantes venidos de fuera, aunque yo siempre he sentido que percibo señales que apuntan a una afinidad de familiaridad de toda la vida…Pero hoy me he dado cuenta de que su atracción conlleva también exotismo y distinción. La cultura árabe manifestada en ese rincón emblemático, la Casbah, da a la ciudad una determinación auténtica que contrasta la libertad y el entusiasmo con la sorpresa y la casualidad de la historia.

Me pregunto: ¿Por qué esta distancia entre el presente y el pasado?, ¿por qué esa ciudad es cautiva y distante a la vez? Tánger no es comparable a ninguna otra ciudad árabe por su historia, algo oscura, majestuosa y misteriosa a la vez. Es una ciudad vuelta sobre sí misma. La Casbah la hace dogmática y cerrada. Me refiero a que te hace vivir conforme a sus reglas, porque Tánger cree que los devotos le pertenecen en cuerpo y alma. Así que con su Casbah se asemeja a una mujer envejecida de madurez que sólo se empeña en atraer a amantes y admiradores.

Pero no sería mala idea proyectar en ese lugar una historia de formación, de definiciones, de compromisos, de sentidos y de aventuras humanas. Que sea un proyecto hacia el futuro, constructivo. Convertirlo en un centro de actividades culturales. Las huellas de su pasado ya están bien trazadas, todos sabemos quienes fueron sus constructores, sus moradores, incluso sus inquilinos, ahora nos toca a nosotros despertar nuestros sueños, alejarnos de la embriaguez excesiva y apartarnos de los humos de las pipas; debemos poner los pies en el suelo y cargarnos de responsabilidad. Plasmar en La Casbah un sentido ocupacional, fructífero y atractivo para los jóvenes. La Casbah debe representar lo que siempre ha sido una fortaleza pero a la vez debe ser un símbolo de unidad y libertad, no limitándose sólo a albergar hipnotizadores de serpientes y refugio de anécdotas y tonterías que cuentan los guías a los turistas.

Yo, indudabelemnete, voto por ese encuentro cultural entre el pasado y el futuro. Creo que es una de las mejores combinaciones que podemos ofrecer a nuestra Casbah, la de Tánger, para no permanecer en ese ritual cotidiano y mediocre. Darle un aspecto diferente que se salga de la tónica folclórica habitual.

CINE ROXY DE TÁNGER.

2010-06-16T10:40:00.008+02:00

Samuel L. "Roxy" Rothapfel (1882-1936), se apodaba Roxy debido, y fruto, a que fue una estrella, un famoso bailarín, un brillante Show Man y, por meritos propios, fue también un destacado empresario que en 1927 mando construir un cine al que bautizó con su nombre artístico “Roxy”: el inolvidable “Roxyettes Theater”. Con mas de 6000 localidades se convirtió años después en "El Rockettes Theater", más tarde en “Radio City Music Hall” de Nueva York y, finalmente, en una de las salas de cine las mas grandes del mundo. El nombre de Roxy desde entonces ha aparecido en multitud de pequeños teatros y cines a lo largo de numerosas ciudades alrededor del mundo.

En el Tánger internacional, allá por los años 50, nació en la calle, que actualmente no se llama Fernando de Portugal, un cine que adoptó el nombre de Roxy. Un edificio singular de formas redondas. Su arquitectura se caracterizó por un antiguo estilo barroco, una decoración colosal, así como unas columnas y cantos dorados, a veces con exceso. El cine Roxy de Tánger se llenaba por las tardes de cinéfilos. Eran días de cine, de fiesta. Los amigos, los espectadores se citaban, se aglomeraban en el hall, conversaban y allí era donde realmente empezaba la ceremonia, mientras esperaban ansiosos e impacientes zambullirse en la oscuridad. Era una verdadera cita con el 7º arte. De repente entraba el señor Barakat, el mismísimo dueño, susurrando: “apagar los cigarros, hagan el favor, que empieza la función”.

Hacer una crítica actual a la situación de los cines tangerinos puede ser laborioso y poco productivo debido a la complejidad de sus respectivas existencias y subsistencias. Hay que hacer una lista, repasar los escenarios, detenerse en los fracasos, constituir un jurado y llamar a testificar a los directores, a los guionistas, a los productores y a los “pobres” nuevos dueños que, probablemente, no tienen ni puñetera idea del producto... Podía ser una carnicería. Podía haber premios al peor guión, peor director, peor realizador, peor actor... Podía haber, ¿por qué no?, para rematar la faena, mención especial al peor público. No sabéis lo alegre que podría ser, yo, en esta gala final con la entrega de los merecidos premios. Por supuesto, yo no gano nada pero me siento culpable por no haber hecho nada hasta el día de hoy. No es una falta de respeto. Me pregunto, ¿dónde está el merito que mucha gente ha dedicado a lo que nos toca ahora? Uno no puede ser imparcial y hacer el payasete de circo renegando el fracaso. Mi amigo Anouar Majid me decía que los auténticos tangerinos no sólo deben limitarse a criticar, sino que tienen que actuar.

Actualmente, el Cine Roxy es el reflejo de una historia olvidada. Es como el abandono de una estrella, es como la historia triste del hombre que vendió a su hijo. Me siento absurdo cuando lo pienso, una cacofonía de preguntas irrelevantes me invade y puedo resumir en una: ¿por qué hemos decapitado nuestro cine Roxy? Yo no lo entiendo, siempre ha habido críticos y profesionales, personas honestas que podrían responder y explicar esta fúnebre historia. Yo estoy molesto por este choque brutal de culturas occidental y magrebí, analizando la situación de los cines en Tánger. La programación de las películas dejó de ser lo que fue y cambió radicalmente. El público asistente a las salas ya no es el mismo. Para atraer más público y hacer suculenta caja, los nuevos inquilinos eran y son capaces de todo. Los hábitos se han transformado fruto de la puta globalización. Y una nueva y arrolladora industria cinematográfica tercermundista se instaló. El cine en Tánger ya había dejado de recibir las críticas y perdió la posibilidad de prosperar. No estoy hablando de la producción y la prosificación de nuestro cine nacional, sino de la dejadez de nuestras salas de proyección.

Fue una torpeza y un fracaso; un error inolvidable. Demasiado rápido se instaló, durante los años 60, el furibundo “Mundo de Bollywood” y del “Spaghetti Western”. Un cine mediocre, de serie C, invadió nuestras salas y se intercaló entre nuestros diálogos y nuestra cultura, en definitiva en nuestras vidas y nuestro pasado. Unos particulares subgéneros con historias repetitivas, estética sucia, personajes carentes de moral y dotados de músculos y porsupuesto alta dosis de dureza y violencia, casi nada. Fue un engaño y un obsceno negocio, que pena.

Resulta que las cosas más maravillosas que han pasado en la vida de Tánger no sirven para nada. Me pongo cursi, sí, pero… si alguien puede, que me diga para qué sirve una sala de cine con el apedido "Roxy". Yo, personalmente, pensándolo, terminé creyendo ciegamente en nuestro fracaso, circunstancia que forma parte de nuestras vidas y de todas las personas, nos guste o no. Pero, es necesario diferenciar entre equivocarse y que te la metan doblada. Lo peor es que persiste lo segundo. Equivocarse es humano y rectificar de sabios.

Nuestras inolvidables y legendarias salas no deben ser degeneradas y relegadas. ¡En nombre de todos!, no debemos privar a nuestras futuras generaciones de la historia y magia que, durante muchos años, han saboreado nuestros cines.

LOS BOWLES EN MÁLAGA

2010-03-29T12:58:00.004+02:00

Málaga será en abril capital literaria con el ciclo El mundo de los Bowles. El Instituto Municipal ha organizado un ciclo en torno a la figura de Paul y Jane Bowles. Así, cuando se celebra el centenario del nacimiento del literato norteamericano, Málaga le hace un homenaje a él y a su mujer, que pasó los últimos años de su vida en esta ciudad. Del 5 al 8 de abril una decena de actividades se desarrollarán en torno a estos personajes, en las que participarán Marisa Paredes, María Victoria Atencia, Vicente Molina Foix, y Miquel Barceló, entre otros.

El ciclo arrancó el 28 de marzo con la inauguración de la exposición El mundo de los Bowles que recoge fotografías y documentos de los escritores, así como un dibujo conmemorativo de Miquel Barceló, en la Galería Alfredo Viñas. Durante cuatro días de abril habrá presentaciones de libros, mesas redondas, conciertos, proyecciones de películas y se descubrirán detalles nuevos de estos intelectuales como el hecho de que Jane Bowles no falleció donde hasta ahora se había dicho.

James Coburn en Tánger

2010-03-22T10:46:00.002+01:00

"DUFFY LE RENARD DE TANGER" - 1968

Comentan que su actuación en “Duffy, Le Renard de Tanger” fue de un aventurero hippy retirado. Yo opino lo contrario, a James Coburn le fue asignado en este largometraje, como de costumbre, un papel de un tipo duro, un ladrón, un canalla con pocos escrúpulos. Un papel que clavo a la perfección. Nunca le importo hacer de sinvergüenza simpático que tan buen resultado le daba. Fue un papel de ladrón amante, un personaje y una especie en vía de extinción. Jamás olvidare su sonrisa inexpresiva y burladora.

Hasta seis carteles de esta película circulan por la red.

"LE VOLEUR DE TANGER" O "EL LADRON DE TÁNGER"

2010-03-18T18:21:00.008+01:00

"Le voleur de Tanger" Con Tony Curtis y Piper Laurie , 1951.

"El ladron de Tánger" con Maria Montez y Alan Curtis.

Moraleja, hagan el favor de explicarme los entendidos, que yo no entiendo nada, cual es la pelicula antentica de las dos?

Hospitalidad engañosa

2010-01-01T15:05:00.004+01:00

“La hospitalidad”, probablemente uno de los conceptos no lucrativos, más antiguos y conmovedores de la humanidad, se ha convertido en el mundo actual en un floreciente negocio. ¡Una pena!

La mayoría de las personas ya están fichadas por Google. Acabo de leer en ese portal de internet mi biografía, ¡inaudito!, ¿cómo ha llegado ahí? Constaba que tenía dos hijas, que vivía en la Cala del Moral,… Y aquí estoy, la gente no para de invitarme a unirme a ellos. Se trata de actos puramente literarios, directos y con cierta rigidez; al fin y al cabo son hospitalarios. Lo que sucede es que no puedo conversar con ninguno en carne y hueso mientras tomamos un delicioso y genuino té moruno. Pueden estar ubicados a 200 ó 1000 km, o pueden estar justo en el piso de al lado, o incluso detrás de la puerta. Da igual, el tono es el mismo, el protocolo de comunicación es frío. Es una hospitalidad que tendrá seguro algunas puertas oscuras y donde te tildan de cualquier cosa menos de invitado. La hospitalidad no debe sostenerse sobre una satisfacción mutua de incomodidad y de engaño.

Mi amigo Hassan Alami, cuando salíamos de marcha por Málaga, invitaba a “todo quisqui” a su casa de Tánger, peor aún, ¡a la casa de sus padres! Estrechaba la mano muy fuerte y así dejaba bien claro quién era quién. Yo le decía siempre, sin intención de ofenderlo, por supuesto, que su casa no era el hospicio de la madre Teresa de Calcuta, que todos a la vez no cabrían, y consecutivamente sería una locura. Él me replicaba que el corazón de la hospitalidad es infinito y que donde comen dos pueden comer tres. Creo que soy incapaz de defender algo tan ambiguo. Una invitación que no te garantiza nada en concreto, ¿es una verdadera invitación? Todos los marroquíes estamos orgullosos de identificarnos con este adjetivo que nos viene de lejos: “hospitalarios”. Yo no tengo datos fiables que avalen de esta afirmación salvo el reconocimiento de aquella imagen repetitiva de “National Geographic” del ofrecimiento gratuito de un té con un beduino en pleno desierto, o de aquella popular frase de intercambiar una cantidad desorbitada de camellos por tu mujer, o que vamos a invitar todo el mundo a un enorme Cuscús para batir el Record Guiness,.... Chorradas.

La hospitalidad no es sólo caballerosidad sino también es el arte y la inteligencia de soportar al invitado, es la capacidad humana de caer bien al otro. Yo me quedo con lo que oí hace poco cuando exclamaba uno en la medina de Tánger:

“¡Manda huevos! ¿Qué se creen, que estamos en el país de los Teletubies con abrazos fuertes y casas sin puertas? ¡Y una porra!”.

La verdad es que la hospitalidad no consiste únicamente en ser bueno y hacer el tonto, ni en taparse los ojos para no ver al invitado, ni en abrirle los brazos a alguien por obligación, y tampoco es no poder afrontar ni sacarle provecho al invitado o viceversa, si así fuera la hospitalidad sería fastidiosa y se convertiría en un incordio. La hospitalidad debe estar basada en la humildad, en el compromiso mutuo y en el deber de promover o publicitar algo que uno debe afrontar sin sacarle provecho. La hospitalidad debe favorecer a las dos partes. Finalmente, y termino, pienso que el concepto de la hospitalidad debería estar basado en el respeto, en la lealtad y en las obligaciones morales y humanas mutuas. Hasta aquí es lo que pienso y puedo escribir.

Tos crónica

2009-12-29T12:41:00.004+01:00

Este comentario sólo pretendo que sirva como modo de referencia y, al mismo tiempo, como una anécdota más de la historia de la evolución social y de los modales tangerinos, por lo tanto no es mi intención ofender a nadie. No voy hablar del saber estar y la etiqueta, ni voy a tratar de indagar en los conceptos impropios o en comportamientos equivocados. Sólo me referiré, nunca se me ha olvidado, a aquella tos tempranera, repetitiva y constante de algunos inquilinos de la medina, de sus plazoletas y callejuelas, entre las que se desarrolló gran parte de mi infancia. No quiero ser cruel e irrespetuoso tratando de desmenuzar este único argumento, que durante tantos años ha permanecido empolvado en mi memoria: “la tos crónica”. Tranquilos, ha pasado y seguirá pasando, me imagino, en un montón de lugares por el mundo. Me conformaré con decir lo que pienso e intentaré, en mi más llana modestia, escribir sobre ello aunque, a veces, me moleste en leer las tonterías que cuento.

Me acuerdo, en mis paseos por el casco antiguo, de aquellos energúmenos que se despertaban con caras desencajadas, con un cabreo de mil demonios y en los que no había el menor atisbo de una sonrisa amable. Deambulaban tosiendo, con aspecto crispado como zombis, en busca de un asiento en alguno de sus asiduos cafés. Hoy en día se les recomendaría que, con urgencia, acudieran al médico ya que esa tos podría ser síntoma de problemas de salud. Las causas probables de aquella tos irritante, aunque yo no soy médico ni tan siquiera conocedor de la materia, podrían ser infecciones virales, asma, enfermedades nasales, problemas estomacales y esofágicos, cambios térmicos bruscos de la climatología, consumo excesivo de tabaco, las bien conocidas pipas de la paz o, lo más seguro, los magníficos canutos súper cargados de la noche anterior….

A veces, el toser y toser sin tregua llegaba a convertirse en un gesto poco educado e incorrecto. Su frecuencia lo convertía en repugnante e incomodo para los presentes. A veces, iban acompañados de esputos y escupitajos desagradables. Se sacaban las flemas y gargajos, como por fuerza y pura necesidad, del fondo de sus pechos. ¡Horrible! Yo me pregunto, ¿cómo un reflejo involuntario del que desconocemos su causa puede llegar a ser tan molesto? Aquella tos se prolongaba en el tiempo, y sus sufridores le restaban importancia llegándose a acostumbrar a ella y convirtiéndola en un diario ritual matutino, pero la verdad es que se convertía en crónica y violenta.

Una vez tomado asiento, se bebían su café y encendían su primer cigarrillo; dos rituales que les servían para aclararse y despejarse la garganta y… hasta la mañana siguiente, en la que de nuevo volvían a sufrir tosiendo. ¡Qué le vamos a hacer, así lo recuerdo! ¡Era repugnante! Sin embargo ellos estaban listos para configurar de nuevo el físico y activar el carisma, siempre con humildad, convirtiéndose en supervivientes, pues como dice la propiedad conmutativa del producto: “El orden de los factores no altera el resultado”. Todo estaba oculto bajo una oscura apariencia serena, como la de un parado. Ya estaban listos para iniciar un nuevo día con su sobrecarga de falso orgullo tangerino, no necesitaban ayuda ninguna. Lo infame es que ellos desconocían, por completo, que estaban malgastando un valioso tiempo y –lo que es peor aun- el de lo demás.

Sour Maâgazine o el muro de los perezosos.

2009-11-30T10:03:00.001+01:00

Las ciudades, las plazas, los miradores…, muchas veces, se parecen a las personas que los frecuentan. Claro ejemplo es “El muro o la pared de los cansados o de los perezosos” en Tánger, nombre popular por el que los tangerinos conocen a tan peculiar lugar. Un nombre que nunca les ha molestado. En realidad es una plaza parecida a una especie de terraza o de balcón gigante. No sé exactamente de donde le viene este “nefasto” apodo. No es algo sospechoso pero estoy convencido que este adjetivo tan inapropiado tiene que ver con sus características estratégicas, con el carácter de los tangerinos o con el pasado de esta ciudad. Sour Maâgazine o plaza de Faro, desde su banal y horrorosa restauración de 1985, es uno de los miradores más bellos de la ciudad, desde él se domina todo el antiguo y mítico puerto, parte del casco antiguo de la urbe, la espectacular bahía de Tánger y, cuando el horizonte está despejado, incluso se pueden apreciar los vehículos circulando por las calles del pueblo de Tarifa (al otro lado del estrecho). Tan estratégico lugar está adornado, a mi perecer de una forma vulgar, con unos viejos cañones que apuntan simbólicamente al estrecho de Gibraltar, es decir directamente a Europa. Personalmente, jamás he encontrado el motivo por el cual ha llegado a apodarse y ser conocida con un adjetivo tan desafortunado, que no corresponde, bajo ningún aspecto, con su ubicación histórica, ni con sus esplendidas vistas.

Queda descartado armonizar la pereza con la belleza, sólo queda indagar en el pasado y en el perfil de sus habitantes, y es en este momento cuando me viene a la memoria el azote de los sufrimientos y de la dejadez. La ciudad y sus personajes fueron encantados y odiados al mismo tiempo. Hasta el día de hoy siempre hemos creído olvidarlo pero, ¡qué le vamos a hacer!, estamos en un país lleno de muchedumbre sin ningún atisbo de sensatez. Los tangerinos aceptaron ser lo que son fruto de la penitencia por las bofetadas recibidas en su pasado. No pueden ser imprevisibles ni intervencionistas. Se les ha tachado de perezosos, de vagos, de inútiles e incluso de putos hijos de españoles. También han sido descritos como unos tiesos hambrientos y estar pendientes sólo del cotilleo y del mar, pero este bombardeo continúo no ha surtido en ellos ningún impacto y continúan anclados en esta indiferencia; se han acostumbrado a los zarpazos. ¡Pobres criaturas!, flagelados y mortificados se quedaron durante años en la cola, a la intemperie. ¡Hombre!, esta situación de abandono se prolongó tanto que hasta al propio castigador parecía ser fastidiado y probablemente arrepentido. Está claro los tangerinos han sufrido durante años las malas gestiones de las administraciones, en realidad no se trata de pereza sino de un silencio impuesto, de una interioridad callada y soñadora desprovista de pasado. Me pregunto, ¿qué merito le corresponde a cada uno de los dos bandos? Pienso, al fin y a cabo, que debemos celebrar el levantamiento del castigo y este golpe de gracia. ¿Por qué no declararlo un día festivo, uno más en el calendario y todo el mundo contento?

Los ciudadanos de Tánger recuerdan como era esta plaza en los años 60 y 70, con hermosos jardines y bancos (hoy brillan por su ausencia), con su maravilloso y vistoso suelo de terrazo, hoy sustituido por vulgar cemento sellado con unos dibujos, igualmente vulgares, de color negro reflejo de la depresión y de una tristeza sin salida en la que actualmente está sumida y la ciudad, todo ello muy lejos de aquella Tánger memorable conocida internacionalmente por ser una fiel amante del arte y la de la belleza. Una terraza que fue lugar emblemático y de imprescindible visitar para el turista. Un mirador que representaba el símbolo de la ciudad. Un singular espacio situado en una de las avenidas más bonitas, el Boulevard Pasteur caracterizado por su arquitectura europea difusa, en un país con claras influencias españolas, italianas y francesas.

¿Por qué me he parado a pensar en este panorama de Tánger?, pues sencillamente porque siento infinita curiosidad por conocer el principio de esta profunda calma y pereza. Aquel mirador era el reflejo de sus habitantes y de su arte de vivir. Esa tranquilidad era una manera relajada y sensual que daba a sus habitantes un sentido a sus existencias, armonizándose con la alegre vida que llevaban. Esta pereza está posiblemente inspirada en la melancolía y tiene su propia armonía, lo que se aprecia en su forma de expresarse al hablar, ni tan ardiente ni tan furiosa como los de dentro. Es una pereza de gente sencilla, fruto de una larga espera y de la incertidumbre, de esperar tanto para nada. Es una pereza que emana de ser a la vez feliz y desgraciada. Es una pereza fruto de la soledad y del silencio. ¡Una verdadera lástima!

Traición.

2009-11-09T13:49:00.003+01:00

Pecado capital:

Vivir toda la vida con mala leche y a base de zarpazos, no es lo más saludable. No es un montaje para ganar audiencia, se trata de una desfachatez tremenda y de una infinita mala educación, ya que su nivel cultural viene de otra galaxia, o al menos eso se supone. ¡Cuidado!, a veces la criatura deja de ser Dios y se convierte en un auténtico ser mediocre, pasando de león a inofensivo gatito. A ver, parece que estamos todos de acuerdo con la cuestión del respeto y de los buenos modales, pero, lamentablemente, las más terribles páginas de la historia demuestran lo contrario. Nadie tiene la verdad absoluta para decir por su boquita que los demás estamos equivocados. A mí la memoria todavía no me falla. Con el carisma del cojo manteca, dando muletazos a diestro siniestro, no se llega a ninguna parte. El triunfo no debe ser fruto de la autoridad y del pensamiento negativo, y de lo contario, ¡al carajo todo!

La soberbia:
Una vieja historia está agonizando, precisamente la historia de un pueblo confuso e impreciso. Mientras una persona, de cuyo nombre no quiero ni acordarme, actuando con su micrófono, supuestamente, de honorable orador en su radio, se transforma en fortaleza dentro de su cuerpo y de su alma. Le brotan aspectos discriminatorios e intolerantes que le darán más libertad para menospreciar, cambiando su actitud hacia sus oyentes, pasando a ser más chulo, improcedente, fanático e incluso opresivo. La mayoría de sus oyentes siguen confiando y siéndole fieles, parecen seguidores adictos y manipulados. Del pasado no les habla, se limita a la historia reciente donde los hechos y los recuerdos están todavía palpitando. No les habla de la relación que sus abuelos han mantenido con el país vecino “Marruecos” y de esa estrecha relación, sangrienta y familiar a la vez, salpicada con hechos libertinos fuera de lo común. Me refiero a hechos tan extraños como dispares, cepillándose de un plumazo la religión y costumbres de los propios nativos magrebíes. Y aquí está él, tan pancho hablando en su radio sin gritar, escribiendo, a veces, con una frialdad diabólica e intrigante, sin preocuparse de la parte sucia del pasado de sus ancestros.

La gula:
Un pueblo ha perdido, sin querer, su entidad y ha visto modificarse bruscamente sus costumbres y sus tradiciones. Sus hijos se quedan llorando sin derecho a estudiar y los padres permanecen metidos hasta el cuello en la pura miseria, observando impotentes como fuerzas ajenas devoran todo lo que pillaban y les chupan la sangre. Un pueblo cuya conciencia fue anulada, cuyo saber fue paralizado y cuya gloriosa historia fue trasformada, fruto de largos años de abuso y tiranía. Heridos, magullados y lastimados se quedaron sin “Pedigrí”. Cerraron los ojos, bajaron los brazos y se comieron el marrón. Sufrieron y sufren una auténtica humillación. Con los vientres hambrientos, los hombres y mujeres amenazados, así como sin más, fueron forzados por colonos caprichosos y ansiosos, a tragárselo todo.

La lujuria:
Una presencia superior, se autollaman de primera categoría, emite horror y miedo. El pudor, poco a poco, se evaporó y aparecieron santos por todas partes, se potenciaron las fiestas folclóricas de todo tipo, se multiplicaron los actos satánicos y de brujería, se subvencionó la restauración de los santuarios más remotos... Todo eso gracias a las supuestas ayudas invertidas por los nuevos inquilinos, los nuevos ocupantes del lugar. De la noche a la mañana, súbitamente, el pueblo estaba dividido y en cualquier comarca brotaban mogollón de dialectos, sectas, curanderos, charlatanes…La ignorancia, como la peste, se apoderó de aquella pobre gente hasta hacerles perder su lengua natal. Eso fue el objetivo imperialista primordial de los colonos: dividir. Al mismo tiempo, y en paralelo, se extendieron los bares, las tabernas, las borracheras, los burdeles, los casinos, los trajes y corbatas, la ropa ligera y los destapes, hasta llegar en la actualidad, por contagio a los topless y a los tangas. Toda una invasión de fenómenos prohibidos y pecaminosos según los cánones coránicos. Desgraciadamente mandaban los cánones establecidos en los países de acogida, “manda huevos” y todo este bochornoso espectáculo fue acompañado de represión y opresión, incluido el saqueo de todo lo que hay dentro y fuera de la tierra. Armados hasta los dientes confiscaban todo lo que se movía. Un robo que aclamaban legal, fue declarado por los inquilinos como un acto heroico de ayuda, de intercambio comercial, de cooperación cultural y de colaboración socio-económica, puesto que los muchachos lo estaban pasando muy mal y necesitaban “extraterrestres” para gestionar su existencia.

La pereza:
Los hijos fueron indignados y abatidos de sus tierras por aquella presencia, permaneciendo con la puerta de entrada a la nueva civilización cerrada. Sin posibilidad de estudiar, sin hospitales, ni carreteras, ni electricidad, ni agua potable…Su coexistencia era imposible. Los patrones dejaron alguna que otra huella salvo en dos o tres puntos selectivos del país. Yo, personalmente, siento vergüenza. Unos pocos hemos tenido que aprender, bastante tarde por cierto, a pronunciarnos sobre la tristeza de las tristezas, sobre la herencia perezosa, truncada y manipulada, pero, especialmente, sobre la deuda incalculable, aún pendiente de pagar, por los culpables del desastre de este atraso. Ciudadanos, hijos de los cielos, más tarde se convierten en inmigrantes, en seres extraños, ni siquiera en extranjeros o foráneos. Hijos de segunda, hijos de las pateras: “los ilegales”.

La avaricia:
Ahora viene el “gachó” llamando, por escrito, “Moros descerebrados, anacrónicos…” a unos desafortunados majaretas inmigrantes.
Dirigiéndose a unos cuantos barbudos pirados practicantes, y no solo de boquilla, que habían pedido, y no exigido, un horario especial para que sus mujeres podrían utilizar las piscinas municipales a solas sin presencia de ojos masculinos. Fue en algún lugar de Cataluña, comunidad en la que se dispara el número de los inmigrantes musulmanes en relación con el resto de la península. Sabemos que este colectivo no disfruta de ninguna mezquita reconocida, oficialmente, como en el resto de España, ni de un centro musulmán, ni mucho menos están representados por interlocutores validos y electos.

Sigue en su codicia y les tacha de:
“Medievales”.
Por supuesto que la constitución española no permite ese tipo de segregación, pero si que se lleva a cabo en los vestuarios.

Y añade, temeroso, que:
“Las pretensiones y gilipolleces de la alianza de civilizaciones nos las tenemos que tragar dobladas.

Después, culmina despachándose a gusto con su boquita de piñón:
“¡Y una mierda! con las tolerancias y los talantes...”
Mensajito para ZP.

Y cuidadito, en sus palabras advierte de:
“Cómo se inclina uno al rezar, estamos perdidos. A ver si hay cojones, que aún no han dicho ni esta boca es mía. Y si no, ya sabemos. A bañarnos con turbante todos”

Vaya, pues menudo chasco, ha ido a parar este energúmeno a la otra punta de la extrema derecha. Desconozco como se llegado a esta absurda situación en el siglo XXI, me refiero a la miserable petición de aquella “pobre gente”. Yo, personalmente, me preocuparía si el reclamo lo hicieran portavoces oficiales a nivel nacional. Eso es lo que tenía que haber aclarado el escritor en vez de generalizar y sembrar el miedo al "Moro". Todo el mundo, en todas las culturas, hace declaraciones como replicas “gilipollezcas”. Sin ir más lejos, no hace mucho, un senador norteamericano propuso apelar a Dios, “el Cristiano”, ante el tribunal internacional de justicia para exigir una indemnización por todos los desastres naturales. ¿Cuánta gente se ha enterado de esta insólita y alocada noticia, y de otras similares de salidas de bocas no musulmanas? No me siento ofendido por este supuesto periodista, pero me siento preocupado por los insultos y el mal gusto al expresarse. Lo encuentro gracioso, pero a la vez le aplico el peor de los insultos que conozco: “Traidor”. Este adjetivo nace con las personas de esta calaña y lo llevan en la sangre, inevitablemente. Lamento no saber mentir, ni ocultar verdades, ni oponer excusas. ¡Qué paradoja!, ser extremadamente radical y facha, como todo el mundo sabe, y a la vez periodista y patriota. Uno puede dar un salto de la nada al “famoseo” de los “Sábado Noche”, de la España de “Chiquito de la Calzá, o de la prensa pura y cruda del corazón a algo valioso y respetuoso, pero no travestido, ni cambiándose contestemente de chaqueta y, lamentablemente, no por sus ideas sino por un puñado de unos miserables euros o dólares, que a la postre no es más que dinero.

La ira:
Sólo hay que pararse un instante para pensar en lo que podemos llegar a convertirnos, por encargo: en seres hipócritas y carentes de memoria. Todo con el objetivo de olvidar que hace no mucho años unos colones imperialistas, chupa- sangres, ladrones de libros, de monumentos históricos, de piezas y obras de arte de inmenso valor, saqueadores de tumbas, cuatreros de materia prima, generadores de esclavos y más tarde de inmigrantes, perforaron por la fuerza otras tierras extrañas. Los escenarios fueron, nada más y nada menos, que África, América, Oriente Medio y Extremo... ¡Casi medio mundo! Argumentaron sucias y crecidas estratagemas colonialistas, pero sus fines eran vandálicos con un solo objetivo: puro y duro saqueo. Tampoco podemos olvidar hablar de la pedofilia y de los pedófilos, de las violaciones y de los violadores, de la prostitución infantil, de las guerras injustas, de los crímenes de civiles, de los derechos de los trabajadores, mujeres y niños... No podemos olvidarnos de las mentiras de centenares de playas valladas y declaradas privadas, de acuerdo con él articulo 47, ante las narices de los nativos, observando atónito como se bañan las "gachises" en escandalosos “Toples” o como unos señores extranjeros se toman unos “guisquises”. Sin embargo nadie se siente culpable, ni siquiera la santa sede, en una tierra extraña con otra religión y otra cultura. Está claro que “la carne es débil” y cualquier musulmán que tuviera la osadía, por no decir los cojones, de acercarse a una de estas playas para disfrutar de esta visión celestial, el motivo no importa (curiosidad, calentura, subidón de adrenalina…) le esperaría el calabozo combinado con varios latigazos medievales.

La envidia:
Para colmo todo eso ocurría durante la ocupación bajo la mirada criminal de tipos como este que se permitían el lujo de brindar, levantando sus copas, en países donde el alcohol está prohibido y penado a la vez. Tal vez, este personajillo no tiene valor y humildad de girar la cabeza y tener una mínima idea del impago de la deuda que tiene su nación, y su religión, con aquellos pueblos rehenes y maltratados, y no tiene agallas de acordarse de aquellos callados y viciosos religiosos. Estos últimos, sólo se preocupaban de predicar metiendo por el culo a diestro y siniestro las leyes de la vida y de cómo tratar a los seres semejantes, algunas veces con suavidad y ternura tocando sus nalgas y susurrando al oído con labios sedosos, rozando sus mofletes de adolescentes, explicándoles el milagro de la existencia celestial y de la superioridad de sus fieles.
Yo ya no siento ni envidia ni rencor, sólo tengo ganas de coger este puñado de verdades y cerrar fuertemente los puños levantándolos hacia el cielo y sentir dolor y horror con la visión de toda aquella sangre pegada a mis retinas. No puedo borrar de mi mente sin piedad y de un plumazo toda aquella macabra maniobra humana. No puedo moderar ni modelar todo el engranaje de esta gran maquinaria hecha por todos nosotros y dar un carpetazo a esta puta vida, hecha con manos llenas de sangre, sin tener la valentía y los cataplines bien puestos de girar la cabeza hacia el pasado y volver al dialogo y a la conciliación. Al dialogo entre los vivos y los muertos, entre los ciudadanos legales y los inmigrantes, entre los medios de comunicación y los pueblos... entre tú y yo.

Una mutación lingüística y una muerte anunciada.

2009-10-03T17:00:00.013+02:00

Yo preferí quedarme a tomar un té en el Café de Paris, ubicado en frente del consulado de Francia, exactamente en la antigua Place de France, en el viejo Boulevard Pasteur, mientras los demás daban un paseo, a pie, hasta la Estrella y vuelta. Me propuse sentarme para hacer lo mismo como la demás clientes: ver pasar a otra gente y a ríos de viandantes de todos los sectores y clases sociales de la ciudad.

Así que intenté sacar toda mi curiosidad intentando tomarles el pulso a los paseantes, y ninguno aparentaba pinta de cansado. Tan singular y curioso espectáculo es completamente gratuito y, además, nada es falso. No parecen libres, pienso que son víctimas del asfalto, forman parte del ejército esclavo de los paseos incesantes que no llevan a ningún lugar: andan por andar, no tiene rumbo fijo. Los recorridos cada vez se alargan mas y algún día, estoy convencido, alcanzarán grandes distancias hasta salir de la urbe, probablemente llegarán a rebasar la autovía del Mediterráneo. Se refugian en el suelo, fingiendo con murmullos y cotilleos que todo va sobre ruedas. A veces se les pueden ver cogidos de la mano o entrelazando los dedos, algo normal en Tánger. Un paseo debería ser un trayecto con posibilidades de escape y con atajos para que uno deje de estar involucrado en el bullicio, y no debe limitarse, exclusivamente, a meras caminatas sin sentido.

Boulevard Pasteur 1950.

Hace tiempo que la ciudad de Tánger ha pasado pagina de aquellos escasos y largos años de exquisitez y elegancia. Aquellos años de esplendor fueron sustituidos por otros de oscurantismo y abandono. Fue un castigo vengativo y sin piedad. Durante años el futuro de Tánger pesaba como una losa. Más de la mitad de los tangerinos permanecieron dormidos, drogados, parados y callados. Hoy resurge una luz de esperanza y la ciudad está inmersa en un proceso de crecimiento endiablado, fruto de los nuevos planes que acabarán con años de sorprendente oscurantismo. El Boulevard Pasteur se construyó en la época dorada, allá por los años 30, como una calle comercial y de encuentro de la ciudad moderna. Lamentablemente, y casi sin darnos cuenta, se convirtió, poco a poco, en un lugar de chismorreo, de idas y venidas, de vueltas y revueltas esperando ver a la chica pretendida, de cruces de miradas intrigantes o maliciosas, de miradas descorazonadoras, de miradas de indiferencia simuladas, de miradas de complicidad, de miradas burlonas, de miradas y más miradas,…

Y así, sin más, nuestro Boulevard Pasteur ha sufrido una metamorfosis anunciada, triste y profunda fruto de la dejadez e impotencia, reencarnándose en simplemente ”Bolevar”, como se denomina popularmente hoy día. Ha sido una mutación lingüística, una pronunciación derivada de un defecto dialectal y de un argot mal hablado, consecuencia de la maldita secuela colonial. Ahí, todas las tardes se aglomera mogollón de gente, como hemos mencionado anteriormente a pasear, yendo y viniendo sin meta ninguna. Este “Bolevar” debe tener la fuerza de imán gigante que atrae a los tangerinos, convirtiéndose a diario en uno de los puntos clave de la confluencia humana en esta laberíntica ciudad. Se llega a él desde cualquier rincón.

Hoy todo ha cambiado y el Boulevard Pasteur ha dejado de ser, desde hace tiempo, lo que era y ha perdido su esplendor. ¡Qué pena! El dolor de mis recuerdos me impide pasear, distante más y más en el tiempo y sin conocer a nadie, deambulando entre el bullicio sin sentido, y me niego a formar parte de este circo diario, no quiero ser uno más y que mi cuerpo camine errante, así porque sí. ¡No!, me niego rotundamente. La verdad es que esta zona de la ciudad todavía conserva algo de la elegancia y ciertos rasgos del glamour que hicieron famoso a aquel Tánger. La arquitectura de sus edificios sigue teniendo tintes occidentales.

El Boulevard Pasteur siempre se ha perfilado como la arteria principal de la ciudad moderna, desde él se accedía a todas aquellas calles de nombres inolvidables: Estatutos, Fez, Bélgica, Murillo, Viñas, Velazquez, De la Croix, Goya, etc.…. Y allí se ubicaban los más famosos establecimientos: Almacenes Kent, Galerías Preciados, Casa Ros, Cafetería Savoy, Salón de Té Madame Porte, Cafetería Paname, Brasserie, Tagore, Esquina, Zagora, Joyería Orly, Algemene Bank Netherland… Afortunadamente el Boulevard Pasteur, al día de hoy, sigue conservando, en cierta medida, visible para el nostálgico que la quiera ver, el sabor y la huella de su pasado.

MADAME PORTE.

2009-09-28T21:35:00.004+02:00

Tranquilo, no voy a escribir sobre el oficio más antiguo del mundo, ni voy a hablar de su vida privada, o de lo entrañable que era, o de sus altos vuelos fuera del curro. Ella era sencillamente y sin más Madame Porte, la Señora Porte. Yo, de ella, me acuerdo vagamente, y siempre la recuerdo con un aspecto serio y correcto, pero a la vez sonriente y cordial. Estaba al frente, probablemente, del mejor Salón de Té del mundo de la época: “Madame Porte”. El nombre se debió a un deseo expreso de su marido y se ubicó en una boca calle del Boulevard Pasteur, en la ciudad Tánger. Todos sus constantes clientes, sin excepción, quedaron impresionados por el profesionalismo de aquella mujer.

Casi todos los que llegaron a conocerla han declarado la buena vida que se llevaba en Madame Porte. Los asiduos del salón no buscaban ganar tiempo sino perderlo con encanto y gusto. Yo sigo buscando a los interesados en sus viejos tiempos y, si tú eres uno de ellos, te comunico que ha cambiado radicalmente, también parcialmente de nombre. Corrían rumores de que el último heredero lo perdió jugando, clandestinamente, al póker, según testigos presenciales que vieron sobre la mesa las escrituras de tan singular local. Comentaban sus allegados y familiares que cuando ocurrieron los hechos citados el heredero estaba desmemoriado y que jamás volvió a recuperar la memoria. Recurrieron, una y otra vez, para recuperar el establecimiento alegando que el hombre estaba loco y que no actúo razonablemente, vaya que se le “fue la olla”. Recientemente se ha comentado que iban a convertirlo en un restaurante una especie de varias franquicias juntas, incluyendo un restaurante japonés. No me extraña.

Eran tiempos de pasión, elegancia y belleza. Todos los rostros confluían en aquella exposición. Parecía una escena única, robada de algún sitio que todavía no llego acordarme, ni me es posible ubicarlo. Personajes clásicos y contemporáneos acudían a diario. El café tardaba lo mismo en salir de la cafetera que en llegar a tu mesa, y los recibos nunca llegaban por adelantado, parecía que todo iba a cámara lenta. Allí lo que no había eran prisas, todo era un elogio de lentitud. Jamás conocieron el estrés y entre sus “normas de funcionamiento”, ocupando un lugar preferente, figuraba la calma contra la urgencia.

Ostentoso pero no cargado, brillaba con sus lámparas de cristal, sus mesas bien separadas, sus colores pastel, sus grandes ventanales, su personal y sus singulares “camareras”, que por deseo caprichoso de Madame Porte llevaban delantales a juego con los colores del decorado. Era un impecable Salón de Té, cuya apariencia lo convirtió en imprescindible para reuniones, tratos, aperitivos y meriendas de las elegantes mujeres. La mantelería se cambiaba diariamente, aunque estuviese limpia. Aquel establecimiento fue testigo de los años gloriosos de Tánger. Fue inaugurado en el año 1950 por la familia Porte, una familia con tradición vocacional de pasteleros y dirigido exclusivamente por Madame Porte. Recibía en persona, con una elegancia rigurosa, a los clientes en la entrada, uno a uno. Sus cafés y tés eran exquisitos así como los chocolates calientes que eran acompañados de pan recién hecho y autentica mantequilla. Tenían igualmente fama sus pasteles, tartas y crepes (el obrador ocupaba todo el sótano). Famosos eran sus helados suaves, sus jugos de frutas naturales con hielo frappé y sus yogures artesanales…Y por tener, contaban con un extensa variedad de bebidas alcohólicas y de aperitivos extravagantes. Alto reconocimiento tenían sus Dry Martinis, por supuesto, los mejores del mundo.

En la actualidad de Madame Porte sólo queda una parte, que esta reflejada en el letrero de su fachada “Porte” en lo alto de la entrada, la otra parte “Madame” así como todo lo demás, desgraciadamente ha desaparecido. Una decadencia inevitable y definitiva que no ha impedido la añoranza y el recuerdo de sus años de esplendor. Uno se da cuenta cuando pasa delante.

La vida no es un camino de rosas.

2009-09-23T13:20:00.006+02:00

Relato del verano de 2009.

No sé donde vamos a parar. Cientos de años de burlas, alianzas, convenciones, conferencias, cumbres, guerras, Oeneges, G8, G12 y seguro hasta G42...para sobrevivir a la adversidad de la riqueza con la pobreza. Mi pregunta es ¿Sigo creyendo? Las dudas y el desasosiego me invaden. Hoy en día tenemos entre las manos un cóctel explosivo. Veo a un negro de dos metros caminando entre locutorios y loterías nigerianas, veo a un rey latino gordinflón y bajito haciendo de discotequero Regeatown, veo a un magrebí desmadrado con el físico de Auïta de vendedor ambulante en las arenas ardientes de los chiringuitos, veo a un curdo con la piel gitana hablando en latín al revés ejerciendo de curandero, veo a un oriental con los ojos cada vez más achinados, solo y desamparado, saltando de bar en bar con las copias, sin pagar los derechos de autor, de las últimas películas y vídeos, veo a uno del este con pinta de última generación de mercenarios dedicado a las chapuzas... Los veo a todos con aspecto de no tener a nadie en el mundo, desorbitados, con nada que perder salvo la vida.

Ese hombre, cualquiera de ellos, había tocado fondo en su sueño y en su patria. Todo se le ha venido encima. Las puertas cerradas de par en par, pero de pronto surge una chispa, una señal divina que le ilumina el horizonte: en su antena parabólica vio el derroche de los decorados y de cómo se regala un montón de dinero a gente anónima en los concursos televisivos, y se imaginó a él fregando platos en el mundo de los elegidos. Su primo le juró que en un año podría adueñarse de un BMW, de segunda mano, claro. La grandeza del ser humano consiste en que somos capaces de lo mejor y de lo peor. Quiero dejar claro, y destaco, el hecho de que por arte de magia, al fin y al cabo, nos protegen y nos aconsejan gente que conocemos y pasamos olímpicamente de la forma en que lo hacen.

Aquel ser semejante a cualquiera de nosotros, ha dejado detrás los zocos, los mercadillos colmados de gente, su niñez, sus calles y su gente para hacer su primer viaje y no precisamente a Lourdes, sino hacia una nueva y peligrosa existencia. Haciendo el triple de lo posible, pues se trata de un viaje no al alcance de todos, se embarcan en un crucero en cuya oferta se incluyen demonios que hay que vencer. Todos sus ahorros en manos de mafiosos que se pasean a sus anchas en las dos orillas. Un viaje caro y espantoso. No hay control de pasaportes ni existen los puestos fronterizos. Una forma de viajar oculta y absurda. Llegan siempre por la noche, en medio de la más absoluta oscuridad, de una travesía angustiosa: ¡toda una odisea! El precio del pasaje es abusivo. Los ojos siempre dilatados y llenos de miedo, la piel mojada, temblando de frío. A punta de pistola les obligan, lejos de la tierra, a echarse al agua. No hay vuelta atrás, entre una mezcla de fuerza y de coraje descomunal, corren a la orilla sin mirar atrás, y por supuesto sin cobardía.

Y ahí estaba el otro mundo, el mundo de las azafatas, de los concursos de la paradisíaca pantalla y del BMW cañero y macarrero. A salto de mata, con secuelas del pasado, hablando a penas su propio dialecto o idioma, con hombros caídos y brazos tendidos, nuestro protagonista va de nada a ninguna parte. Para comer un plato caliente va saltando obstáculos. No quieren dejarlo subir. A menudo dicen algo ofensivo hacia él. A veces se lía a puñetazos por defender su identidad. Probablemente se podía haber quedado sumergido en altamar y jamás volveríamos a verlo. Yo le deseo suerte y le doy mi bienvenida. Se lo merece. Hay que recibirlo no como villano sino lanzándole en su camino pétalos de flores como a un héroe de guerra.

La Huerta del Tío Frasquito.

2009-09-21T13:07:00.004+02:00

La plaza de ayer, y no una plaza cualquiera, yo sé donde estás. Uno te ama y sabe por qué. Hay algunos que te han visto crecer y otros que te han visto llorar. Observo una foto tuya y eres la plaza de ayer, jugando con los sueños en mi ciudad y demasiado tarde para comprender. Tú sigues allí y hoy me haces soñar. De día, la luz de la plaza entra a través de mis ojos y tus recuerdos dorados se desvanecen pero luego, por la noche, las estrellas consiguen despertarlos. No puedo olvidar, mi mente está siempre persiguiéndote. Mi cabeza da vueltas. ¡La plaza de ayer! Era solo una Huerta propiedad del Tío Frasquito, El Sevillano.

Actores inéditos y personajes curtidos en mil batallas: un escenario irrepetible. Espectadores de todo el mundo, cuentos casi irreales, recuerdos que matan... Parece que fue ayer: una ciudad, un lugar, un Zoco chico,… así fue bautizado aquel teatro universal. Su discurso ambiguo, fruto de los desengaños y de los errores comunes, ha llamado la atención a miles de curiosos. Abierto día y noche, la mayoría de sus establecimientos han prescindido de puertas. Un ambiente melancólico, tertuliano, extravagante, gracioso y al mismo tiempo serio, riguroso, tranquilo, sin prisas ni grandes agobios de tiempo.

Algunos momentos de esta obra teatral evocaban atmósferas de lo absurdo, otros más allá dividieron la frontera de las camas matrimoniales, y otros se encapricharon por sobrepasar los imites de las normas de convivencia. Más de uno se rebeló, ojo con disciplina, contra sus padres. Más de un disparate, desplazados de múltiples lugares del planeta se quedaron a vivir cautivos de su encanto. El Zoco chico fue una historia teatral de vidas independientes narradas a base de relatos escritos y de cuentos orales.

La ciudad de Tánger fue escenificada y reflejada diariamente en el Zoco chico. Un tiempo, momentos soñados e imaginados. Más de una vez me he visto en el centro de aquel escenario, casi sin darme cuenta. Fue una pequeña y casi diminuta e intrascendente plaza rectangular llamada también Le Petit Zocco; insignificante a primera vista pero llena de felicidad y pasibilidad, de colores y sonidos, y con un carácter cosmopolita puro. Una plaza comprimida y reducida pero muy célebre en su época. Fue un verdadero centro comercial y cultural, moderno y atrevido, también se utilizó como foro de cuenta cuentos y fábulas. Una plaza distraída y cómplice en la que miles de tratos y de operaciones secretas, algunas de gran relevancia, se fraguaron en las mesas de sus cafés. En ella actuaron, como auténticos actores teatrales, numerosas empresas clandestinas: import/export, fletes de contrabando, transacciones monetarias y desembarcos nocturnos… No faltaron en tan emblemático lugar los amores cómplices, las actuaciones secretas, los diplomáticos solitarios, las historias de intriga del séptimo arte, los espíritus encendidos, los seres noctámbulos, las tentaciones carnales, los especuladores profesionales, los fugitivos y mercenarios y, por supuesto, los poetas y bohemios. Aquí, cada noche y cada día, llegaba aquella fauna de “altostanding”, visible por su elegancia, a actuar por sus contornos.

Fue alma y corazón de la ciudad. Una plazuela que fue el símbolo de la distinción y originalidad. Fue centro neurálgico de bulliciosa actividad comercial matutina por sus bancos, oficinas de correo, delegaciones extranjeras y otras instituciones oficiales. Fue un lugar de peregrinación de fieles sentimentales. Aquí, todo el mundo encontraba a todo el mundo, en ella multitud de idiomas y dialectos se entremezclaban. Fue umbral, refugio y retiro de oriente para los europeos. Las noticias llegaban y se repartían con una rapidez endiablada. Es una plaza muy sensible y en ella se refleja el paso del tiempo tanto como en el rostro de una persona. Si te fijas puedes notar alegría, tristeza, cumbre, fracaso, soledad, amor, desamor,… Aquí fue forjándose, año tras año, la verdadera historia de Tánger. Por aquí desfiló, un día de marzo de 1905, con el paso arrogante de la imperial cabalgata, Guillermo II de Alemania durante su histórica visita.

FOTO. VISITA DE GUILLERMO II A MARRUECOS DURANTE LA PRIMERA CRISIS MARROQUI CON FRANCIA; RESUELTA EN LA CONFERENCIA DE ALGECIRAS 1906.

Yo adivino su paradero. Sus luces a lo lejos van marcando el retorno de mis recuerdos y van alumbrando mis horas de dolor. Sabiendo, pero negándome a admitir, que no es posible el regreso a aquella plaza, al menos que se repita lo pasado. Actualmente, la plaza está muy inquieta y en ella el eco burlón le ha dado vida, ha vuelto a mirar las estrellas con indiferencia, hoy no va volver. Volver, la plaza esta marchita, el tiempo lo borró casi todo. Sentir que aquel soplo de la vida ya no es nada. ¡Qué febril es la mirada atrás! No te busca ni te nombra. Vivir con la sombra del pasado y la dulzura del recuerdo. Lloro otra vez y al mismo tiempo tengo la esperanza del reencuentro, de volverte a ver. No tengo miedo de enfrentarme a mi vida, ni a mi sueño, pero como auténtico viajero, tarde o temprano, voy y me detengo en el Soco Chico, miro al cielo rezando para que el olvido no lo destruya del todo y para que no desaparezca mi vieja ilusión, mi humilde esperanza y toda la fortuna de mi corazón. Quiero volver con la frente muy alta. Volver.

Hoy tenemos Harira.

2009-09-13T23:23:00.003+02:00

Hoy, esto va solo para los amantes del buen comer, no hace falta llegar al delirio. No se trata de pasiones eróticas. Aunque cuidado, damas y caballeros, con la mezcla de algunos condimentos y especies, pues puede que uno empiece a sentir un intenso calor que invada su cuerpo, provocando en muchas ocasionas la sudoración. Todo el mundo, casi seguro, sabe que en multitud de ocasiones la seducción empieza en la cocina. Para los buenos hábitos culinarios no solamente se trata de zampar sino también hace falta tener paciencia, y que todo este hecho a fuego lento, removiendo constantemente, no bruscamente. Debe ser uno constante y no desmedido y, a la vez, delicado y sensible. Hay que darle gusto al cuerpo y enseñarle al paladar lo justo, sin abusar.

Hoy, puntual como un clavo, un estruendo de un cañonazo anuncia el fin de un día de ayuno, dando comienzo el momento en el que la Harira se luce con gloria por su reinado, estando presente en todas las casas y en todos los rincones. Al mismo tiempo se viste con modestia y humildad por su costo, y su presencia en todos los hogares, ya sean ricos o pobres. Pero su majestuosa presencia no le permite estar sola, sino que en la mesa la acompañan una explosión de Delicatessen que la hermosean aun más: Chebakia, dátiles, Reghaif rellenos de una mezcla de queso blanco y huevos duros troceados, Harcha untada con mantequilla de pueblo y miel, huevos duros sazonados con sal y comino, batidos de leche y frutas, zumos naturales, higos secos, brevas y frutos secos, entre otros manjares. Se trata de un autentico terremoto social de derroche. Una fiesta que dura un mes y durante el cual el consumo se dispara, pero donde la Harira es la estrella ya que representa el símbolo de la unidad entre las familias y los amigos. Algunos la describen como un fenómeno alimenticio democrático. Yo, personalmente, pienso que por su composición tan atrevida es la autora de la escalada de natalidad.

Hoy la Harira, por si sola, se convierte en la reina del Ramadán, mientras que durante el resto del año queda relegada a ocasiones aisladas e incluso olvidada del repertorio alimentario diario. Es la protagonista indispensable de las mesas a la hora de romper el ayuno. Se trata de una comida consistente, compacta y, la verdad, poco apetecible con el calor. Pero su presencia es un dictamen de las tradiciones. Es un alimento enérgico y nutritivo capaz de saciar el hambre en un santiamén. El proceso de gestación es laborioso y largo al menos que se elabore, debido a las prisas, en una hoya a presión, lo que bajo un aspecto puramente culinario no es recomendable. Calificada como la más refinada de todas las sopas y la más abundante en ingredientes. En los manuscritos andalusíes se refleja que su origen es berebere. Debe ser una receta “ilustrada” transmitida de madres a hijas.

Hoy estamos de fiesta y hablamos de la Harira. Tal como suena Harira, no le gusta que la llamen con otros nombres como sopa o caldo, ni mucho menos potaje. Para empezar el ritual de la puesta en marcha de la Harira, lo primero es armarse de paciencia pues hay que estar preparado para pelar unos “cuantos” garbanzos, puestos en remojo un día antes. Se coge una olla grande, en una chica no cabe, y se pone un buen chorreón de aceite, se añade cordero o ternera en dados, sal, pimienta, azafrán, perejil, cilantro, una cucharita de Smen, apio (ingrediente clave y fundamental) y cebolla picada. ¡Ya tenemos la estructura en pie!, el sofrito está listo. Esperar hasta que la carne esté tierna para comer y retirarla, pasando el resto por el famoso pasapurés. Justo después se vuelve a echar la carne y se completa con el tomate triturado, una o dos cucharadas de tomate concentrado y garbanzos, ya remojados y pelados. Se llena la olla con agua abundante, calculada mentalmente para todos los comensales, y se pone a hervir a fuego lento. En los últimos diez minutos de cocción mientras hierve añadir, lentamente, harina previamente diluida en un vaso con agua fría. Finalmente, cuando la Harira está espesa y en su punto, no seas "bruto" e impaciente, tendrás que probarla, bate uno o dos huevos al gusto de cada uno y los echas a la olla hasta que se asemejen a fideos largos. Hay quien añade zumo de limón? La Harira, después de dos largas horas, afortunadamente, está lista.

Hoy voy a tomar dos raciones y que salga el sol por Antequera. ¡Que sea lo que Dios quiera!

"M’HAMSA"

2009-08-13T18:55:00.004+02:00

¿Cómo podemos concebir que la Mano de Fátima o M’Hamsa sea la salvación y la protección de las almas abandonadas, de las mujeres aburridas, de los hombres desgraciados, de las casas abiertas, de las fortunas conquistadas, etc.? Debe ser algo penetrante, creativo, algo sacado mágicamente del más allá. Esta mano está presente en cualquier lugar y simboliza el observante ojo de Dios. Está colgada en las puertas, coches, autobuses, tractores, comercios... Es el símbolo más repetido en la bisutería y está tatuada, para toda la vida, en numerosas las pieles. Cado uno puede tener una o más. Nos acompaña a todas partes. Si por cualquier motivo careces de ella puedes utilizar discretamente tu propia mano con los dedos abiertos y extendidos hacia el suelo, y si estás en un vehículo de estreno puedes hacerlo disimulando como si limpiase el cristal de tu ventana... Es un ritual que se acompaña murmurando “M’Hamsa contra tus ojos” o “Fuera el mal de ojos”. No es ni obsesión ni una imagen rutinaria es, como alegan los cánones, el mejor artículo de adorno.

Yo, de verdad te lo digo, no soy capaz de distinguir, o mejor dicho de captar, una mirada hechicera o transmisora del mal de ojo. ¿Cómo se puede “infectar” virtualmente al que está enfrente con sólo un repaso visual. Desconozco el procedimiento óptico de este fenómeno y tampoco estoy dispuesto a convivir con este calvario toda una vida: que si fulanito te ha echado una mirada asesina porque llevas un novio/a estupendo/a, que si menganito ha mantenido sus ojos sin pestañar mas de lo debido observando tu coche nuevo,... Yo te hablo de algo diabólico que sucede relacionado solamente con una fijación visual. Sufres una enfermedad, o un accidente, o una perdida de acciones en la bolsa, y la respuesta inmediata es que la culpa es fruto de un mal de ojos. Y si se te rompe un o vulgar vaso, también la respuesta es la misma. La interpretación no tiene límites y es válida por igual tanto para cualquier incidente insignificante como para cualquier desgracia.

Sus interpretaciones no atienden a razones lógicas de uno mas uno son dos. A veces, cuando los daños son irreparables, la carga de culpabilidad cae brutalmente sobre la Mano de Fátima, pero, ¡ojo! , cuando los damnificados son incapaces de asimilar el fracaso de atajar los rayos invisibles del efecto maligno de los ojos del contrincante se justifican mas tarde y se interpretan hábilmente como un suceso irremediable. Así que el famoso amuleto únicamente ayuda a protegerte y sirve únicamente para ahuyentar, superficialmente, las miradas malévolas. Una explicación cuyo objetivo es mantener la creencia sobre el fenómeno del mal de ojo y salvaguardar la ambigüedad del negocio sobre aquella energía metafísica, indomable, negativa y dañina. La cooperativa hay que mantenerla viva.

El portento del mal de ojo entre los “semejantes seres humanos” se desprende, sobre todo, extrañamente incluso, de la admiración excesiva y por supuesto de la envidia, de la venganza, del odio o del recelo. Insisto, el mal de ojos golpea únicamente a los que nos rodean, sus ondas no tienen largo alcance. Las personas, por su propia naturaleza, producen efectos positivos y negativos que afloran de la noche a la mañana. Los que sobrepasan lo inexplicable, o a los que llamamos mala suerte o infortunio, cambian de denominación y se convierten, simplemente, en un mal de ojo y, naturalmente, el culpable no es el creador como está escrito sino el mismísimo ser humano. Todo ocurre en un velocísimo circuito infrahumano donde por arte de magia, inconscientemente o imaginariamente, se desarrolla esta mutación espiritual.

Pero realmente en un estado de “shock” los humanos sufrimos un sentimiento de carencia, nos sentimos desprotegidos y esto afecta espiritualmente a las dos partes vinculantes: el afectado y el espectador. Sólo cabe recurrir a la superstición, prueba de nuestra fragilidad e inseguridad y de nuestra carencia de paciencia y felicidad. Afortunadamente, como dice el refrán, por todo lo malo algo bueno vendrá; claro está, siempre que se esté protegido. ¡Alabado sea Dios!

El Hijab y el trasero apretado.

2009-07-30T11:56:00.003+02:00

Me pregunto cómo debe ser por dentro el cuerpo de un ser vestido mitad occidental y mitad oriental, o mejor dicho mitad cristiano y mitad árabe. El hombre necesita su auténtica esencia, su auténtica filosofía para su ser y para estar entero y no divido en dos. Algunas van andando por la calle con el velo o Hijab tapándole todo el cabello y, a la vez, exhibiendo su trasero grande, súper apretado, al que dan forma y voluptuosidad enfundadas en un tejano último modelito que cuesta el módico precio de 120 euros, aproximadamente.

Se debe y se requiere una cierta forma de vestir. Se debe estudiar sólo un poco de geometría y no la metafísica. Uno no debe ir por la calle vestido de astronauta o de torero, resultaría extraño, pero si puede ir vestido entero de Hare Krishna (si lo es realmente) para eso no hace falta geometría. Hoy no hay límite en la indumentaria personal, puede ir uno vestido, por ejemplo, incluso con la camiseta de la selección nacional de fútbol o con un bañador visitando todas las tiendas de un moderno centro comercial. No sé si el fenómeno es debido al cambio climatológico o a la estúpida globalización. Yo soy un mecenas de las libertades, estoy plenamente a favor de ellas, pero esta nueva moda me arroja a una compleja mixtura de contradicciones hasta tal punto de llegar a pensar que aquí vale todo o, por el contrario, falta mano dura.

La libertad está ligada con el saber y la cultura, ¡qué se lo pregunten a la gente del tercer mundo! Prohibir o imponer vienen a ser la misma cosa, si se piensa fríamente. Yo puedo hasta admitir que cada uno se vista como le da la gana, pero, por favor, no partido por dentro ni por fuera. Sería horroroso combinar el velo con pantalón corto o con la falda estrecha. Algunos lo interpretan como un acto de rebeldía, otros lo ven como una expresión corporal sensual y exótica y otros como una consecuencia de la declaración de los derechos humanos y de la lucha feminista.

La alianza de civilizaciones está para promover las distintas culturas, pero, insisto, respetando su auténtica esencia. No se trata de saltar una sola vez en su vida con los Masáis y gritar cumplido el enlace. Hay que promover la «paz y la hermandad» con los pueblos del mundo y no hacer el ridículo y partirse por la mitad presentándose con velo y a lo loco, falsa y descafeinada. La alianza de civilizaciones no debe ser una feria ni un mercadillo, ni tampoco debe ser sólo reclamo y atracción para la curiosidad.

Los velos y los traseros apretados ya están de moda aquí y en Perú. Mientras tanto que se reúnan las condiciones óptimas para los vínculos de las dos partes quebrantadas, tenemos el deber o de estudiar y enseñar geometría, o de que cada uno se vista como le salga de los cataplines.

BAB EL-ASSA, LA PUERTA DEL JUICIO.

2009-07-30T11:52:00.002+02:00

Bab El Assa, lo que significa puerta del bastón o puerta de los azotes, está anclada en el corazón del Alcazaba. Hoy es solo historia, pero fue en otros tiempos pasados el escenario de innumerables actos justicieros, aplicados a diestro y siniestro, sin piedad, bajo la atenta mirada de cientos de ojos humanos. Pura violencia para acatar delitos carnales incontrolados.

BAB EL-ASSA TÁNGER.

Para unos, el bochornoso espectáculo se presentaba como un castigo ejemplar, pero para otros como un placer culpable. Se trataba de infringir repetidos centenares de azotes así como una disparidad de correctivos para el disfrute humano, si uno quería, incluso en familia. La entrada era gratuita, no había limite de aforo, ahora bien, claro está, los que estaban detrás debían ponerse de puntilla. Eran penas para poner a la carne débil en su sitio, para tratar de convencer a los pecadores de que no volvieran a quebrantar las normas y para que se arrepientan de una puñetera vez.

La vergüenza la tenían que pasar los sufridores durante el entretenimiento que, por su morbo, aglomeraba a muchos curiosos. Aburrido, el espectáculo no lo era, pero alegre, tampoco. Aquellos personajes castigados, justo después de las atroces palizas, debían afrontar un segundo castigo tan brutal como el primero: nada más y nada menos que retomar de nuevo su vida normal. Las sanciones eran ejemplares y públicas para escarmiento de los mirones. El perdón no se concedía a nadie, sólo a los privilegiados hijos de la élite. Sencillamente una actitud inhumana, absurdamente feroz, incomprensible en nuestros tiempos y en una sociedad actual, pero en aquellos tiempos, con firmeza, obedecía a razones sagradas y costumbristas.

Eran palizas tan brutales que casi conseguían la expulsión de aquellos seres de la tierra que habitan. Adulterios, calumnias, consumo de alcohol, pequeños hurtos…eran las razones perfectas para celebrar el festejo, pero siempre con la condición de pillarlos “infraganti”, o con el testimonio de al menos cuatro testigos presenciales, o el dictamen de los inspectores islámicos. Las sentencias no prescribían, y eran ejecutables siempre que a uno se le declaraba culpable.

Hoy tengo una sensación amarga cuando pienso en tan crueles castigos y en aquellos seres humillados y abatidos en presencia, siempre, de sus semejantes. Me siento indignado, pero no soy juez ni, gracias a Dios, fui testigo de aquella época. Mi corazón esta a punto de dar un giro de 180 grados y, pensándolo fríamente, sí me apetecería vivir aquellos espectáculos multitudinarios, mi cuerpo me pide salsa. Habría que endurecer el código penal, sería ejemplar lapidación o los azotes para los políticos corruptos. Así no volverían a salirse cínicamente con la suya dejando que con el paso del tiempo sus delitos quedasen solamente tipificados. Me siento inútil viéndolos con sus “caras duras” y con sus costosos trajes paseando en lujosos cochazos, pagados por nosotros. Yo, los declaro culpables de pasarse “siete pueblos”. Deben recibir un adecuado y merecido castigo, sin piedad, y que sea ante nuestros ojos. No pueden seguir disfrutando de una apacible vida vigilada por guardaespaldas, que también pagamos nosotros. Estos chulescos personajes, deshonestos políticos y ladrones de guante blanco, deben sentir en sus entrañas toda la angustia de sus pillerías y pagar por el dolor causado a las pobres familias que religiosamente pagan sus impuestos para uso y disfrute de ellos. De verdad, quiero verlos sufrir con mis propios ojos.

Ulises, el mal del inmigrante.

2009-07-24T13:08:00.001+02:00

Una vez uno está fuera de su país, no de turista, sino de inmigrante se dispone ambicioso a obtener papeles, un trabajo y una nueva oportunidad. Se presenta con un espíritu, en general, luchador y guerrero. No tarda en recibir, como premio de bienvenida, un montón de azotes por todas partes y, a veces, hasta llega a ser odiado. Contra todo pronóstico, o propósito, acepta y se adapta al nuevo entorno. ¿Cómo lo consiguen?, ni pajolera idea. Debe ser algo parecido a un experimento psicológico sobre la adaptación humana a circunstancias adversas. Algo así como un acto de penitencia. Lo cierto es que su futuro es imprevisible. Su vida se vuelve fría y falsa, llena de vacíos y sensaciones angustiosas, como si le faltase algo, ¡qué sé yo! En apariencia, según su aspecto, parece que está a gusto, que va suelto y sobrado incluso con aires chulescos, como si lo supiese todo, aparentemente no necesita nada y no le falta nada: ¡No es posible! En el fondo debe sufrir, dentro de sus entrañas, una desconexión territorial y una carencia permanente en forma de soledad y nostalgia.

Este hombre inmigrante se ha convertido en un ser prefabricado y exiliado. Se ha convertido en un ser descafeinado y artificial. Y es que ahí, precisamente, donde reside mi artículo de hoy. Quiero hablar del secreto escondido detrás de esos rostros foráneos, rostros sentenciados a quedarse, rostros resignados a acostumbrarse. Quiero hablar de aquellos rostros que abandonaron sus hogares, rostros de mil batallas, rostros imprecisos vagando por el mundo, rostros perdidos en su camino de vuelta, rostros que secretamente añoran su tierra de origen y están despojados de toda posibilidad de volver a ella.

Este hombre inmigrante debe disimular un estrés crónico, un desequilibrio psicológico asociado a este brusco cambio de entorno. Así que es como el dicho popular “una de cal y otra de arena”. Este hombre se ve obligado a camuflar su historia pasada y disfrazarse de otra persona haciendo esfuerzos titánicos. Su soledad se ve truncada con la falta de medios para comunicarse e integrarse en la nueva sociedad. En fin, es una cuestión sobre un problema sumergido, interno y personal de una lucha diaria, sin rumbo, para sobrevivir. Yo quiero hablar de este pobre inmigrante que ignora que sufre una depresión y que esconde su tristeza y su ansiedad, de ese inmigrante desarraigado que vive confundido entre una estancia dura, y un difícil y doloroso regreso.

Y aquí estoy yo, atrapado, metido en el tajo. Llevo, entre pitos y flautas, 30 y pico de años fuera de mi hogar. Y venga, dale que te pego, a trancas y barrancas vamos saliendo adelante, y siempre dándole vueltas a las cosas. En fin, a día de hoy no sé si tengo el mal de Ulises o el de Aquiles, pero lo que sí sé es que me tengo que ir a dormir, pues mañana me toca trabajar.

STRAVAGANZA

2009-07-10T12:15:00.003+02:00

Días de Topless. Todos queremos ser objetivos con los comentarios para no recurrir posteriormente a las disculpas insinuadas, y caer en la polémica. No es cuestión de que te gusten o no, ni de que te fijes o no en los esculturales cuerpos femeninos expuestos al sol, como Dios manda. Tampoco se trata de hacer la vista gorda si no te gusta tal exhibición. Estamos todos ligados, inevitablemente, a nuestro entorno tradicional y social, y no los podemos saltar a la torera así por las buenas, así que: ¡Quien la hace la paga! Por poner un ejemplo aclaratorio, no podemos eximirnos de la responsabilidad de ir con Topless en el Vaticano.

¿El Topless en la playa es lo mismo que en las piscinas? ¿Se trata de lugares públicos o privados? ¿La exhibición de los cuerpos puede tener "interés informativo"? ¿La difusión de fotos, sin consentimiento, resulta legítima? Las respuestas están ahí, y las hay para todos los gustos. Los dictámenes de las sentencias son contradictorios y ambiguos, es como la historia de quien fue primero la gallina o el huevo. ¿Cuál es la línea que separa las piscinas de los hoteles de las tumbonas de las playas? ¿Cómo se puede considerar que la vida de uno es privada dentro de un hotel y que el entorno que se ocupa en él es reservado y personal sin tener en cuenta a lo demás huéspedes y personal de servicio?, está claro o quedan como seres invisibles o deben permanecer con la boca cerradita. Así, uno puede disfrutar a lo largo y a lo ancho como “Pedro por su casa”. Como si se quedara miss mundo o una “lolita”, en la casa de Berlusconi, en pelotas, ¿eso no sería noticia? El disfrute de la playa o en la piscina en Topless es plenamente admitido en casi todos los ámbitos sociales occidentales. Pero según las últimas noticias publicadas sobre la pobre Carmina Ordóñez, ya fallecida, la mitad de la historia se desarrolla en Tanger.

Se está “meando” fuera del tiesto. La sentencia favorable de indemnizar a los herederos, por la publicación de las fotos de unas tetas famosas al aire libre, es semi-razonable. ¿Qué pensarían los integristas, los conservadores, las autoridades…de Marruecos? ¿Estarían satisfechos o no con la resolución? En principio, en Marruecos, y me centro solamente en la práctica del Topless, por no hablar de otros pecados, está prohibida, criticada, rechazada. La religión islámica prohíbe fulminantemente la desnudez pública de las mujeres. También hay que destacar que los roles masculino y femenino en Marruecos están fuertemente debatidos hoy en día. El libertinaje se esta haciendo hueco. Las mujeres turistas solitarias que se atreven con el Topless y que muestran sus intimidades en lugares públicos hasta el día de hoy, en este país deben tener un par de ovarios bien puestos, para sentirse seguras y no estar molestadas. Hasta ahora lo que prevalece es sólo, y únicamente, el sentido común. Practicar Topless en Marruecos es un riesgo, es exhibicionismo, es intrusión exuberante y nada pudorosa a la vista de multitud de ojos complejos y ajenos, ansiosos y oprimidos, de acuerdo con sus creencias tradicionales y religiosas. Suena bastante frívolo.

La verdad es que este país de Marruecos, ¡cuántas cosas tiene que aguantar, abandonándolo todo y recurriendo a la aplicación del sentido común de lo poco que queda! Pasar olímpicamente de unas tetas bronceadas en el calor del verano o pararse a disfrutar de espectáculo carnal esta concebido como una cuestión de costumbre novedosa y, por lo tanto, no es un pensamiento negativo sino todo lo contrario, mirarlas estupefacto cuando se muestran públicamente, fuera de un recinto privado, no es algo que se pueda considerar insólito, pero extraño y atrevido en tierras foráneas e impropias. La sentencia ya se ha fallado y a quien le pique que se vaya rascando. Vender el cuerpo es el oficio mas antiguo del mundo y… 30.000 euros, ¡es un buen polvo!

Mrabet vs. Choukri ya muerto.

2009-07-03T17:10:00.002+02:00

Pintura firmada por El Artista Mohamed Mrabet en 1981.

Mohamed Mrabet sigue siendo uno de los testigos directos de la Beat Generation, queramos o no. Sus libros están basados en las narraciones orales y han sido traducidos a multitud de lenguas. Sus cuentos están siempre ambientados en fantasías y visiones utópicas. Vivió durante varios años con su amigo Bowles, en casa de este último, hasta su muerte.

El respeto no se compra, se gana con esfuerzo. No se trata de acumular admiradores contando fábulas cayendo al mismo tiempo en la trampa del “chismoteo”. Hay que ser creativo y fiel en la palabra ya sea a favor o en contra, pero siempre con respeto. Tampoco podemos, ni debemos, dirigirnos a los muertos despreciándolos sin tener pruebas fehacientes puesto que no tienen la posibilidad ni la oportunidad de estar todavía vivos para defenderse. Dar la razón, o mostrarse en desacuerdo con la actuación de otro, y menos si está en el cielo, es de cobardes, y menos alegando que fulanito ha dicho o que menganito había dejado de decir. A mí me pone, o mejor dicho me convence, que esta interpretación de sinceridad es tardía y dudosa. Sin duda, la cara más irónica se me ha quedado cuando leí, por ahí, entre muchas otras cosas, la calificación, que se hacía, según sus propias palabras, de Beatnik al ya fallecido escritor tangerino Mohamed Choukri. Un término Beatnik que tiene connotaciones despectivas, discriminatorias y paródicas.

Lo conoció cuando Mrabet trabajaba de camarero en un café de Tánger, allá por los años cincuenta. Mrabet, comentaba, orgullosamente, que cuando regresó de América en el año 1972, se instaló con Paul Bowles, en la casa de este último. Días más tarde cuenta que apareció su editor con los contratos, y fue entonces cuando un interesado Choukri aprovechó para firmar unos libros, y añade que Bowles le confirmó que muchas de las historias que aparecían en las obras de Choukri eran suyas. También afirma, insistiendo, que fue su amigo, y que incluso intentó casarlo con una joven para que sentara la cabeza. Pero lamenta que Choukri, a partir de ahí, empezó a odiarlo y a hablar mal de él, y simplemente por el hecho de que aquel novel escritor necesitaba dinero, rematando la faena el Sr. Mrabet.

Mohammed Mrabet y Paul Bowles en Cap Spartel, Tanger (1969).

Hoy no pueden cuajar estos chismes con su legado y con sus historias fascinantes, con forma de una efervescencia, que va desde sus recuerdos de los Bowles a Tennessee Williams.... Mrabet debe ser solamente fiel a sus experiencias iniciales, a lo que presume humildemente haber sido, como pescador en la costa marroquí, como cabrero, como camarero en aquellos años cincuenta e incluso como acróbata en las playas de Tánger. Debe ser fiel a su amor por los guisos y la pintura. Así es como puede ganar la aprobación del jurado. Debe guardar su criterio personal, y ambiguo, sobre Choukri, su amigo el traidor, según él. Sin embargo lo que ocurrió es que perdió la razón, se le fue la olla, y sus comentarios y descalificaciones están fuera de tono. Verdades o mentiras, ¡sólo Dios lo sabe! Choukri, vivo, estoy convencido de que no va a ser menos, dejará seguro los suyo también y tendrá la oportunidad de replica. Para mí, Mohamed Mrabet con su chismeo y cotilleo bajuno, ha suspendido. Debe rectificar por decisión del jurado. No se puede engañar a la audiencia de esta manera. La polémica está servida. Sin duda, estas rencillas y malentendidos, entre un vivo y un muerto, han provocado un salto de la elegancia a la mala educación, de la humildad a la ingratitud. Así, el triunfo se convierte en triunfito. Yo me siento personalmente decepcionado por esta actitud tardía y desafortunada.

Mohamed Mrabet debe permanecer como el hombre humilde que fue siempre y no debe dejar que el levante tangerino le afecte la memoria. Debe seguir alardeando de sus éxitos pero solo con su peculiar tono suave, basado en el don innato de su secreto como narrador y comunicador.

El Padre Superstar.

2009-06-10T11:23:00.002+02:00

¡Pues empiezo bien la mañana! Uno se levanta, desayuna y lee un ratito la prensa, pero pocas veces está preparado para toparse con malas y desagradables noticias. Es un negocio que está pensado y planificado, de tal manera, que te presentan la acción como un juego sucio basado en un espectáculo feo y morboso, dirigido, producido y presentado por escrito, para poderlo absorber por completo. La mayoría de las veces la noticia está manipulada para compaginar la lectura con las comidas. Hay que reconocer el esfuerzo, la dedicación, la meticulosidad, por ir engarzando frases y expresiones que mantengan el tono sensacionalista y emocional que ya nada tienen de alegre, ni de buena noticia, pero sí de repugnante y de amarga. No se trata de mentiras o historias inventadas. No importa el argumento ni siquiera los diálogos, es decir, que si un día ocurre una desgracia, la caja esta asegurada y las ganancias se disparan. ¡Cuánta pena y crueldad!

La crisis empuja a numerosas criaturas a buscarse las habichuelas, cruzando el charco si fuese necesario, como si se tratara del último recurso para sobrevivir. Antes o después, a todos ellos les llega el turno. Demasiado riesgo, mal asunto. La mayoría queda apresada en la trampa y terminan hacinados, en los siniestros calabozos de Tánger, esperando su juicio. ¡Ésta era la noticia de esta mañana! Hablaba, como ya es costumbre, de la crisis y señalaba que está provocando, tristemente, un nuevo fenómeno: una escalada de viajeros aventureros a Marruecos para traficar con hachís. En las últimas semanas una media de dos españoles, por día, han sido encarcelados en Tánger. Los funcionarios del consulado español, en esta ciudad, están en máxima alerta y trabajando a destajo. Los infortunados son personas ya maduritas y, en la inmensa mayoría, se trata de parados. Se enfrentan a duras condenas, y lo saben. Un fenómeno tan típico que hace recordar los años setenta y ochenta.

Padres de familia atrapados por las deudas se agarran al tráfico de drogas como a un clavo ardiente. Es una apuesta de salvación para sus precarias vidas o, simplemente, la búsqueda de un alivio económico. ¡Maldita crisis que golpea sin piedad y deja sin alternativas a hombres de negocios, autónomos o funcionarios!, obligándolos a emprender viajes a Marruecos, al igual que los habituales camellos, atraídos por la idea del dinero fácil y rápido. ¡Claro!, para ello antes deberán volver cargados con chocolate, lo que entraña altísimos riesgos, ignorando el infierno que les espera si su alijo llega a ser descubierto.

Es la historia escrita de un padre y su hijo de 26 añitos, los dos parados, que llevaban escondidos en los bajos del coche, 15 kilos de cannabis. Fueron sorprendidos por la aduana marroquí y, se hundieron, aún más, en la desgracia. El padre enfurecido asumió toda la responsabilidad para que su hijo quedase en libertad. Probablemente víctimas de la crisis, de las deudas, de la falta de empleo,… no encuentro otra posible explicación. Estamos hablando de infelices camellos amateurs, no de traficantes a gran escala que introducen toneladas en lanchas ultraligeras y dotadas con sofisticada tecnología. ¡Por favor, el sufrimiento de esta pobre gente no es comparable con nada!

Para bien o para mal hablar del padre valiente, con instinto protector, a estas alturas, supone casi exclusivamente hablar de un milagro llamado: “El Padre Superstar”. No es cuestión de protagonismo. Es una actuación tan necesaria como injusta. ¡Cómo si él fuera el culpable de toda esta infernal situación! Y a partir del momento en que lo detienen se lo tiene que tragar todo él solito como aquel auténtico Superstar.

La tan sonada crisis está llegando al sector de los camellos, y a lo más que se aspira es a una creciente cantidad de viajecitos a los que podíamos denominar: “Operación suicidio”. En tiempos de crisis, está claro, afloran los negocios sucios, desaparecen el miedo y las ideas. El dinero es muy cobarde y se aferra al riesgo. Estos instintos, pienso, son innatos y primitivos, viajan con nosotros desde los inicios de los tiempos al igual que el juego, la fortuna, la oportunidad... Ahí está el misterio, que cada uno imagine y piense lo que quiera, la procesión se lleva por dentro. Mañana nos sorprenderán con otra portada, otra noticia, otro Padre Superstar y, naturalmente, con otra desagracia.

Más estilo que sustancia.

2009-05-30T20:09:00.008+02:00

El Hotel Minzah entre el pasado y el presente.

Parece ser que aquel Hotel Minzah tuvo un nivel muy alto durante unos años, al menos ese fue el mensaje común que expresaron tantos testimonios. Y para mí no fue menos, porque siempre me mostré de acuerdo ante aquellas expectativas. Sin embargo, hoy, expreso mis preocupaciones por la falta de contrastes entre el pasado y el presente, añadiendo que, incluso a veces, echo de menos y recrimino el silencio de los contadores de los secretos de aquel emblemático edificio. A pesar de ello, echo más en falta el sentido común y la falta de propuestas, creatividad, intervenciones interesantes y nuevas sensaciones acordes con los tiempos que vivimos.

No es un pensamiento negativo, pues el éxito del Minzah y su popularidad no son pura casualidad, y merece una nueva oportunidad para volver a cautivar hasta a los más desconfiados. No se puede seguir jugando con las historias de los protagonistas de antaño, pues da la impresión, o al menos a mí me lo parece, que se está convirtiendo en una actitud publicitaria repugnante. Hay que renunciar a deambular por el pasado. El halago debilita. Actualmente, la falta de un aprobado es obviamente patente y sólo se intenta desmenuzar el presente, con argumentos de un glorioso pasado, para poder desmontar su actual falso glamour. Tras darle unas cuantas vueltas al asunto de lo que intento transmitir, he terminado sonriendo y aceptando que, una vez más, estoy convencido de que el Hotel Minzah sigue vivo, sigue ahí y sigue gustando. Cada uno debe aceptar su destino, sea bueno o malo.

Entre los numerosos establecimientos hoteleros de Tánger, el que por su alta categoría sobrepasaba, hasta hace pocos años de lejos, a todos los demás era, sin ningún género de dudas, el Hotel Minzah. Desde su inauguración por el aristócrata escocés Lord Bute, en abril de 1930, este hotel se ha distinguido de una manera muy particular por su estilo hispano-morisco, siguiendo la línea puramente tradicional del país. Situado en la intersección de dos mundos, la cuidad antigua y la moderna, El Hotel Minzah es un prestigioso testigo de la historia moderna de Tánger, vivida desde la entrada en vigor de su estatuto internacional en 1925.

En efecto, es durante esta época internacional de la ciudad cuando el hotel adquirió una fama considerable de establecimiento de Alto Estanding, único en su género. Su privilegiada situación así como el panorama que se percibe desde su interior son únicos e incomparables. Dominando la bahía, la playa y la ciudad antigua, con la visión del Cabo Malabata y de las costas españolas al fondo, el Minzah Hotel se erige imponente y majestuoso, abrazando con una simple mirada el maravilloso cuadro que es Tánger y su bahía. Lo que sin duda añade atractivo a esta especie de Palacete es el marco natural en el que reina. En efecto, con su vegetación mediterránea y exótica, sus palmeras, sus eucaliptos, sus geranios, sus rosales y muchas otras especies vegetales más, uno se siente transportado a un verdadero rincón del paraíso terrenal. El Hotel Minzah conquistó a los artistas y faranduleros en los grandes años de la zona internacional y, precisamente, con este reclamo sigue llevándose al huerto a los pocos y esporádicos visitantes que se asoman ahora.

Si sus paredes hablaran contarían historias tales como que durante la II Guerra Mundial el ala izquierda del hotel estuvo ocupada por los alemanes nazis, y la derecha por los aliados: ingleses y norteamericanos. Una más de las contradicciones de esta ciudad. Luego, a ambos lados indistintamente, se alojaron estrellas de cine, reyes y escritores.

El alma del hotel es un pequeño patio de azulejos y paredes encaladas que recuerda a los de Andalucía. En medio, una pequeña fuente y algunos limoneros terminan de darle el aire fresco que te atrae, como un imán, los días de sol. El Minzah, es un hotel del pasado y del presente. Al día hoy parece atrapado, o mejor dicho parado, mirando sin rumbo al futuro.

Se supone que es el hotel más lujoso de la ciudad pero particularmente para mí, y tras la última visita que realicé en mayo de 2008, las cinco estrellas con las que cuenta no son merecidas. La verdad es que sigue conservando en sus paredes parte de la evocación colonial y lujosa de entonces, pero ya no es de recibo, en pleno siglo XXI, tener tantas deficiencias. El servicio no es bueno y sólo funciona si hay una generosa propina a cambio. Las habitaciones se ven descuidadas y con ropa de cama de la década en la que se inauguró. Los desayunos en el patio están poco surtidos, no hay conexión a Internet, la piscina está tal cual se inauguró, los detalles del baño son más propios de un hostal, en el SPA no funcionan (al menos cuando yo estuve) la mitad de las instalaciones, el aire acondicionado era poco fiable, el ascensor raramente funcionaba, la iluminación del comedor no era la adecuada, la decoración de las paredes así como algunos cuadros presentan descoloramiento y signos de humedad e incluso moho. En fin, un desastre a un precio desorbitado. Un amigo asiduo del legendario bar, después de comentarle estas deficiencias, me argumentó que según algunos rumores una empresa extranjera estaba interesada en adquirirlo y, que probablemente, intentarían salvarlo de esta inexorable decadencia.

No se pueden, ni se deben, vivir años y años sólo de renta y recuerdo. Se puede y se debe arriesgar, plantándole cara a los nuevos retos, al mercado actual, y decidir que se puede y debe hacer con un edificio tan bello y tan emblemático. No se puede, ni se debe, ignorar lo que era, pero tampoco lo que es. Es necesario apostar por el futuro, por su cuidado y mantenimiento, buscando nuevas sensaciones. Aquellos personajes que lo hicieron grande no van a resucitar, y no se tienen los derechos de imagen para montar, en sus jardines, un museo de cera con sus figuras.

Seamos honestos y realistas: ¡No se puede vivir eternamente de los sueños!

Sin “Pudor”

2009-05-24T23:46:00.002+02:00

El pudor es un concepto cuya definición se ha transmutado en ambigüedad, complejidad e incluso está al borde de la desaparición. Pero, ¿por qué, escribir sobre el “Pudor”? ¿Qué fue lo que me inspiró?

Fue la indiferencia y la inocencia de una intensa mirada hacia la maldita pantalla, a las nueve y media de la noche, viendo “El Hormiguero”, en la que se proyectaban imágenes de cuerpos entrelazados que rozaban el porno. Se trataba de un juego de adivinar que hacían los protagonistas, en pelotas, rodando en una cama. Yo me quedé estupefacto y sin habla preguntándome: ¿cómo es posible la emisión de estas imágenes cuando millones de niños están cenando y preparándose para ir a la cama? Mis dos hijas estaban, sin percatarse, absorbidas y manipuladas. Sólo la mayor, de 10 años, pudo distinguir y gritar “veo un culo”, sin recibir a cambio ningún premio, por supuesto. Culo se ha convertido en una palabra corriente y familiar, hasta el punto de ser utilizada, lamentablemente, con mucha naturalidad. Entonces, de repente, fue cuando me vino a la cabeza la palabra “Pudor” y me quede precisamente reflexionando sobre su concepto.

Al día siguiente, sin intentar ofender, pregunté a las personas de mi entorno el significado de la palabra pudor. Nadie sabía expresar con claridad el concepto, lo definieron de formas distintas: vergüenza, timidez, respeto, intimidad…Me llamó la atención el comportamiento, y tuve la sensación de que la indeterminación y la imprecisión del significado del concepto les produjo un efecto evasivo, ante la dificultad de encontrar el vocablo exacto para articular una respuesta concreta. Incluso alguien me contestó que era cosa del siglo pasado. Comprobé, con absoluta nitidez, cómo se producen circunstancias embarazosas cuando a uno le faltan palabras para expresase con claridad. Tal vez sea parte de la formación del día a día, tal vez nunca lo utilizaron en su lenguaje cotidiano o tal vez es una palabra que ya esta en vías de extinción.

El pudor, pienso, no es inhibirse, ni privarse o sentir molestias, ni sentirse presionado o incomodo, ni sentir pena, ni invadir la privacidad de otro. Me cuesta trabajo identificar o encajar lo vulnerables y lo débiles que son los niños y, sin embargo, e inexplicablemente, hoy en día se han vuelto mas fuertes que los propios adultos. Lo encajan todo con suma naturalidad porque lo han estudiado en ética. Pero, ¿dónde está el límite entre el bien y el mal.

El pudor son valores, son normas individuales, pero también colectivas, de comportamiento y conducta. El pudor es un desafío a la propia consistencia de nuestros estados emocionales, éticos y morales. Lamentablemente, en la actualidad, en los barrios ya sean de clase alta, de clase media o populares, da igual que sean laicos, ateos o religiosos, todo está permitido entre sus moradores, nadie se arropa, nada es relevante salvo el que más manda. Al menos así lo cree toda la gente. La sociedad ya no es patriarcal, sólo se conforma con la existencia de la figura del macho y del amo absoluto. Las personas se han vuelto adiestradas por otros factores ocultos: políticos, económicos y audiovisuales; hasta tal punto que se revelan, sin motivos, y rechazan someterse a lo arbitrario, dentro de la familia, en la calle, en los centros de enseñanza,...etc. El daño ya está causado, tanto a nivel individual como colectivo. La mayoría de los afectados han perdido la confianza en si mismos, se han vuelto frágiles y desconfiados. Se ha perdido el saber estar, el respeto y se ha cambiado por el fracaso y el miedo a actuar.

El pudor, hasta hace poco, ha estado ligado a la “vergüenza” y al respeto, actos cuyo contenido y concepción, en la actualidad, son difíciles de delimitar. El pudor no debe transmitir culpabilidades, debe representar un código moral del deber y del derecho. Los padres, los educadores, los intermediarios culturales,...debemos proveer a nuestros hijos de un vehículo de valores, en cuerpo y palabra, sin transgredir la barrera de la indisciplina, de la libertad del prójimo, de las expresiones inadecuadas, de la imposición, de las amenazas y de la incomprensión. Los individuos deben ser dueños de si mismos, con personalidad y sin perjuicios. La modernización y el desarrollo no deben ser un obstáculo, o un pretexto, para saltarse los buenos modales y olvidarse de la enseñanza, hacia la apertura, sin tabúes, a otros modelos de vidas y culturas.

El pudor debe ser una virtud de la dignidad, una prueba de amor y de respeto. El pudor debe ser una cultura de comportamiento sin restricciones, sin tribus, sin abusos. El pudor debe ser fundado, esencialmente, sobre la arbitrariedad, la igualdad, la voluntad, la razón, la lógica y la justicia. Y no solamente sobre el antojo y el capricho disparado de uno. El pudor debe ser fruto de la educación, de la libertad, de las tradiciones y de cualquier creencia ejercida. El pudor debe ser constructivo y respetuoso. Finalmente, concluyo diciendo que el pudor no debe desaparecer, nuestras almas lo necesitan. La brecha, lamentablemente, ya está abierta.

Me parece que todos los esfuerzos son pocos a la hora de concienciar, y concienciarnos, de la necesidad de cuidar nuestro pudor. De manera que soy partidario de que, cuando antes mejor, pongamos esta necesidad en nuestros hijos o nuestros alumnos que, en un abrir y cerrar de ojos, se convertirán en nuestros futuros herederos y maestros. Es indignante sufrir los inconvenientes de la falta de respeto, no todos tenemos 20 años. Y, por favor, debemos buscar un equilibrio, sin que por ello tengamos que volver al pasado. Al fin y al cabo, ¿por qué no empezar por la caja tonta? Le hace falta un buen repaso y un severo castigo a su absoluta falta de pudor.

“MALA HENNA”

2009-05-24T23:42:00.002+02:00

El mundo de la Henna también ha sido tocado por los efectos de la globalización. Se ha puesto de moda a lo largo y ancho del mundo, en festivales, ferias, mercadillos ambulantes, playas y otros eventos al aire libre... La Henna es la pura expresión tradicional de la madurez y de la belleza. Forma parte de la cultura popular marroquí como elemento generador del bien, y como talismán contra el “mal de ojo” o cualquier otro maleficio. De este modo, sus dibujos aparecen, tradicionalmente, en todos los acontecimientos familiares ya sean festivos o religiosos. Aparecen con la misión legendaria de espantar a los malvados diablillos del cuerpo y del alma. Estos dibujos, sobre las manos y los pies, son una representación simbólica y significativa de pureza y prosperidad. Por eso, la labor especializada de estos menesteres quedaba en manos de profesionales experimentados quienes completan, con autentica sabiduría, el ritual, creando un fingido tatuaje a base de arabescos, caligrafías, signos simbólicos e imágenes de un pasado remoto, todos surgidos de la inspiración y de la imaginación.

La Henna es una sustancia utilizada desde hace mucho tiempo, y su uso es toda una tradición de hondo arraigo. La Henna es una de las plantas más apreciadas en Marruecos, y en el mundo islámico en general, por sus propiedades medicinales. Es antiséptica, antibacteriana, antimicótica, antihemorrágica, etc., pero, además, posee cualidades cosméticas y mágicas. Se utiliza para teñir y sanear los cabellos así como para embellecer las manos y los pies. Quizás el único problema que conlleva surge cuando se utiliza con desconocimiento o en condiciones poco recomendables. La Henna es una esencia colorante natural obtenida de las hojas y flores de un arbusto, sin embargo la variante de coloración más oscura, y de mayor fijación, contiene agentes agresivos para la piel. Para acelerar el proceso de fijación del tatuaje, su duración y la obtención un color más llamativo, se ha comenzado a comercializar la llamada Henna negra. Esta sustancia incorpora colorantes provocando reacciones alérgicas como picores, enrojecimiento, manchas, ampollas e incluso decoloración permanente de la piel, así como cicatrices en la zona que ha estado en contacto con ella.

Durante los meses de verano se multiplican los puestos de tatuaje con Henna en las calles de Tánger. Mucho calor, el ambiente está alterado por una continua marea de transeúntes que asaltan el asfalto con la simple y llana intención de pasear. Los propietarios de estos puestos se preparan para la fuerte demanda de clientes, la mayoría turistas. Un oficio practicado sin ningún control, sin las mínimas condiciones sanitarias e higiénicas y, lo que es incomprensible, sin regulación alguna por parte de las autoridades competentes. Una actividad libre que conlleva muchos riesgos, pudiendo provocar heridas, pigmentaciones y marcas dermatológicas permanentes en la piel.

Hay que reconocerlo es difícil, y requiere un enorme esfuerzo y dedicación, distinguir el mal del bien, comprender la mutación de la herencia de nuestra cultura, el repugnante paso de la alegría a la pena, o la distinción entre la belleza y la moda. Los dibujos de la Henna son hijos de la humildad y del paso del tiempo. Me pregunto si las críticas certeras deben ser crueles e irrespetuosas con los suyos. Me pregunto si apetece leerlas para aprobarlas o rechazarlas. El análisis del mal uso de este legendario ritual no necesita demasiados argumentos. Es evidente demostrarlo. No se trata de algo confidencial, seamos realistas. Lo sabemos casi todos, sólo nos falta despejarnos y disiparnos las dudas. El ritual está relacionado con nuestra religión, con nuestra sabiduría, con nuestras tradiciones, con la belleza, con los perfumes, con la higiene y, sobre todo, con la presencia y la limpieza. En fin, forma parte de nuestra propia madre naturaleza, de la liturgia, del culto y de las celebraciones de bodas, bautizos, circuncisiones,...

Esta actividad callejera sin control, va acabar destrozando la esencia de este milenario ritual y va a convertirlo en un gesto de caridad y mendicidad en los mercadillos. Hay puestos en exceso en un estado puro de desmadre. En el paseo marítimo de Tánger podemos encontrarnos con uno cada diez metros. Amarga y miserable tiene que ser la vida de estos dibujantes anónimos venidos de todas partes del territorio estatal para ganarse un trozo de pan utilizando la “ Mala Henna”. Una pena!

Paseos sin rumbo.

2009-04-19T20:48:00.002+02:00

Una auténtica amalgama de inquilinos, barroca y vaga, patea y llena, a diario, las calles, callejuelas, avenidas, plazas, así como cualquier lugar accesible de la ciudad. Cientos, miles de individuos salen fuera de sus hogares para transitar, sin rumbo alguno, horas y horas, sin cansarse y sin llegar a ningún lugar. Se trata de una costumbre y un comportamiento difícil de entender, puede que tenga connotaciones ancestrales, o puede que conlleve influencias sociales que daten de un pasado lejano. No se trata, bajo ningún aspecto, de una atracción turística aunque lo pueda parecer, tampoco de un jardín botánico multicolor, ni un zoológico de extraños seres, ni siquiera de un museo al aire libre, tan sólo se trata de exhibir un ambiente histórico que aclara la relación del hombre entre pasado y presente. Parecen envueltos en una atmósfera que se moderniza lentamente, pero sin dejar sus atribuciones y rasgos primitivos y medievales.

El bullicioso es latente y, a la vez, individual e insólito, con su propia cultura, tradición y filosofía, pero, progresivamente, va absorbiendo tintes occidentales. Una forma ingenua de pasar buenos ratos en la calle, como si fuera un intento de buscar un sentido a la existencia y a la vitalidad de la vida callejera. En las calles se respira frescura, autenticidad y nostalgia. Por todos los rincones se ven a personas anónimas, mujeres, hombres y, sobre todo, muchos niños. Se oyen gritos, a veces ecos, discusiones y los vacíos discursos de los “charlatanes”. Esta riqueza popular y esta vida callejera, lamentablemente, han dejado de existir en occidente hace ya décadas. Es algo parecido a un carnaval permanente, estos andantes variopintos tienen gusto por las calles. Todos sabemos que estos amantes callejeros, en múltiples ocasiones, y es algo frecuente, están mirando al mar, soñando con cruzar el estrecho y alcanzar el dorado individualista, ignorando que allí las calles están vacías. Mientras tanto, el arca de la vida está a rebosar de enanos. Así que los visitantes ingresan en los corrales, fascinados por el desorden humano. Es bien conocido por todos que la curiosidad despierta hasta el alma de los diablos. Los invitados se quedan asombrados y con cara de espanto, pues en su vida han visto algo así, y menos en vivo y en directo.

En el fondo pienso que sus paseos callejeros ambulantes están faltos de pureza y vacíos de espíritu real. Es una euforia que esconde una tristeza. Es la consecuencia de una pereza, concretamente debido a la falta de actividad. Quiero decir que esta vida callejera no aporta nada influyente para el desarrollo cultural, sólo aumenta un poco más, si cabe, su misterio. Tánger, mi ciudad lo que necesita, realmente, en sus calles es gente con vida, con alma, con reflejos, con iniciativa, sin olvidar su sabor propio tradicional. Las calles deben ser animadas, acogedoras y así pueden suceder cosas extraordinarias entre su gente, culturalmente hablando. Si no, sus absurdos paseos, sin rumbo, no servirán para nada de nada. Puedo asegurar que andar por la calle podría considerarse un acto espectacular, una tarea saludable, un evento de citas y un acontecimiento para revestir la ciudad de rebosante vida. Hoy mismo la ciudad está muy lejos de este aspecto cultural deseado, pero no todo va a ser malo, ni todos los paseos van a ser culturales. Lamentablemente, estos caminantes, o mejor dicho gran parte de ellos, no se dan cuenta, durante su caótico deambular, de la existencia de su propio patrimonio histórico, natural sin olvidarnos, por supuesto, del cultural. ¡Una verdadera pena! ¡Qué le vamos a hacer! ¡Así es mi ciudad!

HACHÍS, UN PRODUCTO CON DENOMINACIÓN DE ORIGEN.

2009-04-15T02:18:00.005+02:00

"¡Hola amego!" "Qué, ¿sbaniol?" "¿Quiere Chocolate?" Esto es el punto de partida de este verdadero relato:

PACO AGUILAR: MEMORIAS DE TANGER II (2005).

FOTOGRABADO, AGUAFUERTE, AGUATINTA Y SEMILLAS.

Hablar de ciertas cosas resucita el último y único background romántico que conoció Tánger. Todo un cúmulo de extravagancias terminaron siendo arrojadas por la borda por los mismísimos hijos de la ciudad. Aquel inolvidable glamour, que me cuesta trabajo recalcarlo otra vez, se fue para siempre. Hoy, la sensación es otra pero, hay que reconocerlo, desde el mar la ciudad se ve bastante bien. Recorrer las laberínticas calles y pasadizos de su medina nos hace creer que estamos dentro de una aventura, y que esta sensación de Tánger se va revelando, de repente, hacia lo que es realmente una ciudad curiosa y pintoresca. Si bien, enseguida, uno se da cuenta de que las cosas son bastante diferentes a como se las había imaginado. Tánger, actualmente para mí, sólo me sirve para evocar un torbellino de tristes recuerdos. No se trata de ocultarse de uno mismo, ni tampoco de nadie. A veces, tengo la impresión, muchas veces la certeza, de que he nacido para acostumbrarme, o mejor dicho para condenarme, a pasar mi vida criticando, aunque sea por pura inercia.

Hablar de ciertas cosas hace revivir en mi retina el sentimiento de un mal día, cuando uno se encuentra atizándose un "canuto", a sabiendas de que le puede costar un disgusto, siendo más que probable que dé con sus huesos en la mazmorra, lugar nada recomendable en ninguna parte del mundo, pero mucho menos en su pueblo. Moraleja: si a uno le gustan los "porros" más vale que se los fumes en su casa, bien ocultito, además tendrá la oportunidad de viajar gratis, sin coste ninguno, sin moverse de su refugio y ligerito de equipaje, sin olvidar que, al mismo tiempo, algunos problemillas que uno lleve encima se olvidarán, eso sí sólo momentáneamente. Hay gente buena y mala en cualquier lugar, también en Tánger. El reto es comprender cómo tantos, a lo largo y ancho de esta tierra, pueden parecer ambas cosas a la vez.

Hablar de ciertas cosas me hace pensar, otra vez, de nuevo, en el “Chocolate”, una de las múltiples denominaciones que recibe el hachís. Un producto que se ofrece con naturalidad en las calles, zocos, autobuses, cafetines, etc., Es la canción de toda la vida. Hace tiempo que el hachís representa uno de los productos nacionales más conocidos, el más exportado y el más laureado por todo el planeta, entendido del tema. Eso se debe a la buena eficacia y a su implacable red de distribución, tanto comercial como industrial. Y todo bajo una mirada silenciosa del resto de los protagonistas, se trata de una “mandanga” y “pocavergüenza”, sin ánimo de insultar. Es una expresión cuasi cariñosa, por decirlo de algún modo. La manipulación del producto alucinógeno se queda lejos de nuestra vista, pero sus dueños y su consumo se pasean, a sus anchas, entre nosotros sin complejos ni perjuicios. Muchos inocentes han caído en la trampa avasalladora, y muchas veces cruel, a causa de la oferta del Chocolate a la que uno está expuesto desde demasiado cerca. Y otros pobrecitos, que se atreven con las aventurillas, terminan como el expreso de medianoche.

Estoy hablando de uno de los principales productos típicos del lugar, el que más salida tiene y el que tiene una magnífica reputación entre los extranjeros. España, es el puente, es el enlace, es el verdadero aliado por ser el país más cercano y desde él al resto de Europa. Su exportación se realiza de forma cotidiana por múltiples, y cada vez más rebuscadas y sofisticadas, vías de distribución. De hecho, son muchos los viajeros que hacen la consecuente escala en Tánger para probarlo, ¡qué mejor que hacerlo sobre el propio terreno! Algunos comentan por ahí que el hachís de Tánger es el mejor y el más puro de todo Marruecos. Este “chocolate” no está elaborado a partir del cacao, ¡no!, sino a partir de la resina de la planta del cánnabis, también llamada planta del Kif, una planta aromática. Se puede presentar como polvo fino de color café obscuro o comprimido en pastillas, o tabletas, de color pardo oscuro, que generalmente se envuelven en papel de estaño o aluminio. El hachís puede, de hecho así es, presentar varias tonalidades, formas y concentraciones. Las plantaciones de hachís más famosas se encuentran en el Rif, al norte de Marruecos, y esto lo sabe todo el mundo.

Pero yo quería hablar de la paradójica práctica, la que no todos saben, de que a pesar de que en Marruecos se fuma abiertamente, inexplicablemente, no está permitido el consumo de drogas, ni para los nativos ni para los extranjeros. Me sorprendo al ver las caras de espanto que ponen más de uno cuando conocen la noticia. El hachís está considerado como el rey de la exportación y la reina de las delicias de los mil y un aficionados. De todas maneras, entre la producción, prohibición y tolerancia está lo siniestro: la pérdida de los derechos, los delitos vulgares y no vulgares, las muertes, las pérdidas de las libertades, las religiones calladas, los auténticos padrinos, los sobornos, los camellos, las conciencias responsables, la ignorancia, las pateras cargadas de seres humanos y droga, la hipocresía y, sobre todo mucha pasta. En fin, en una palabra, estoy hablando de tristes vidas humanas.

He llegado a la conclusión de que todo eso es una burla de nuestro sistema, es el riesgo de nuestra frustración, es el manifiesto de nuestra sensibilidad y la crueldad de los mercaderes. La batalla para frustrar esta pesadilla, y garantizar el futuro de nuestros hijos, está en los valores de la educación. De esto hablaré en otra ocasión, tiempo hay para ello. Hoy, la sensación es otra pero, hay que reconocerlo, desde el mar la ciudad de Tánger se ve bastante bien.

A LAS PUERTAS DEL HAMMAM.

2009-04-15T01:45:00.003+02:00

Todos los días del año sin descanso, por las mañanas temprano, las humedades del Hammam abren sus puertas. Las leñas están echadas. Unos, reservados a cuerpos femeninos, y otros a masculinos. En los mayoría hay que turnarse, primero unas, después, más tarde, otros, pero nunca revueltos. Torbellino de secretos y misterios, olores evaporados, tierra roja para teñir el pelo, azulejos y mármoles ardientes, desnudez sumergida... Es un lugar de humedad sulfurosa y escasa visibilidad, la justa, donde la luz temblorosa hace difícil distinguir lo uno de lo otro, lo correcto de lo que no es. En ellos los vapores sofocantes actúan sobre las curvas carnales, donde los bálsamos perfumados, los aceites y las espumas aromáticas, con esencia de almizcle, jazmín o violeta, se deslizan sobre las pieles desnudas. Son espacios públicos, donde la desnudez no está prohibida. Los muros del Hammam están cubiertos de mosaicos pintados a mano, en la mayoría de ellos, y sus trazos voluptuosos se mantienen tensos. De sus fuentes brota, constantemente, agua hirviendo. El Hammam es conocido como la casa del cuerpo, del fuego y del agua. Dentro de sus muros ninguna frase está escrita. Algunos supersticiosos entran con el pie derecho y salen con el izquierdo. Están convencidos de que los demonios se alojan en los Hammam, lugar donde abunda el agua, y que no dudarán en apodarse del primero que vacile. Los disgustos y la desfachatez hay que dejarlos fuera, en la calle.

Una vez dentro, las personas están fuera del espacio y del tiempo, se rigen por las leyes internas que giran alrededor de la purificación armónica del cuerpo. Se trata de extraer lo dañino y triste. Es el placer de una vieja costumbre consistente en estimular la belleza de la propia vida, no importa la edad. Es un comportamiento lícito, se sabe donde empieza y también cuándo y cómo va a terminar. Es un ritual de temperatura progresiva, de cuerpos que surgen del vapor con voces y con sus ecos, de masajes infalibles. Jamás importa la enorme fatiga y siempre resurge la excitación adormecida. Se pueden oír murmullos, risas, voces y gritos, a veces descontrolados, casi alaridos, desde la calle al pasar por la puerta de estos singulares establecimientos. Dentro, las personas que lo frecuentan, adquieren el mismo rango, ya sean criados o amos.

Me acuerdo, siendo niño, de mi primer descubrimiento de un Hammam, incorrectamente llamado por algunos baño turco, cuando acompañaba a mi madre. Se medía la altura de los varones, a la entrada, pues había límite de edad en la admisión de los niños. Los que no “daban la talla, se consideraba que violaban la intimidad y el pudor de las mujeres y, por tanto, el honor de los maridos, hermanos o padres. Me acuerdo de mis primeros hormigueos eróticos, entre la oscuridad y el misterio, incluido el cuerpo de mi madre y de algunas vecinas. Imágenes, arrugas, vistazos, sentimientos, sensibilidades, flacidez,...y mezclas de figuras deformadas invadían todas mis razones. No era un simple baño. Mis deseos se fueron transformando, lenta pero inexorablemente, en estados inesperados donde todos mis conocimientos, limitados de mi propia niñez, se mezclaban y transformaban en fantasmas. Más de una colleja recibí, por parte de mi madre, por no cumplir la estricta orden de “prohibido levantar la cabeza”. En múltiples ocasionas me invadía la idea, llegando a tener la extraña sensación, de haber nacido en el Hammam. Fugazmente, mis infantiles y vivos ojos, se clavaban en aquellas mujeres semivestidas, algunas completamente desnudas, que ejercían, para mi corta edad, un nudismo prohibido, una intimidad estorbada, unos cuerpos autorizados, infinidad de zonas entre el ombligo y las rodillas, unas tolerancias relativas y unas conductas castigadas. En fin, son ritos irreflexivos y heredados.

Foto: Abdellatif Bouziane/Hammam Dar Albarud. Tánger.

El Hammam simboliza la ruptura con la vida anterior, la purificación del cuerpo, la ablución, la protección de los virulentos espíritus y la exaltación de la hermosura y de la belleza para prestar servicio a los amados. El Hammam es el aliento de los maridos. En definitiva es la fuerza y el impulso de la unión, prosperidad y felicidad. Las novias se dirigen al Hammam, justo un día antes del matrimonio, en un pletórico protocolo con atributos tradicionales complejos, custodiadas por sus madres, hermanas, tías, primas, vecinas o amigas. Se trata de la gestación de la futura esposa. Algo va a suceder, una especie de una mutación hacia la madurez. La protagonista se convierte, por un momento, en un ser sublime y solemne. Entra y sale del baño en una puesta en escena llena de alegría y euforia y, al mismo tiempo, de serenidad y orgullo. Andares rápidos, marchas forzadas, miradas vergonzosas, maridos expectantes y, relegados por una vez y por un único día, a seres inútiles y sin ningún papel, ¡vamos se quedan en el más absoluto fuera de juego!

Lamentablemente, las tradiciones y las creencias populares se abrevian día tras día en la actual sociedad marroquí, y las celebraciones se simplifican fruto de las innovaciones propias o copiadas de otros lugares y países. Se han producido cambios drásticos en infinidad de ritos heredados y en múltiples costumbres ancestrales. El Hammam, que simbolizaba al agua como un don divino, a la limpieza y la pureza como un acto de sabiduría y excelencia en los grandes eventos (nacimiento, circuncisión y matrimonio), ha cambiado radicalmente y se ha convertido, hoy en día, en un simple y sencillo baño, eso sí muy, muy, pero que muy relajante.

El último despertar.

2009-04-07T23:19:00.004+02:00

ZOCO CHICO. Foto: ABDELLATIF BOUZIANE.

No sé más si soy lo que era, me refiero a mi estado anímico y espiritual. Inspirado me siento. Dedos y ojos de fe, recuerdos de fragancias impregnados de aires orientales. Van a cumplirse casi treinta y tres años, me siento tragado por el imparable paso del tiempo. Cuando, por primera vez, abrí mis ojos todavía perduraban algunos rasgos y reseñas de aquella gran leyenda. Los aromas, los sueños, las especias, los inciensos y las flores, retienen la razón de ser de un tangerino, criado en medio de aquellos olores y perfumes corrompidos. Tengo la sensación de que mi memoria está congelada. Árboles de sueños que florecen en los zocos, pasteles cremosos y azucarados, rosas de noche, azahar de naranjos, olores de cueros curtidos...¡Tantas antologías y emociones sensuales!, invaden mi olfato y remueven escondidos rincones de mi intuición clarividente.

Como se dice allí “no hay nada más precioso que el cuerpo”. Era mi Tánger de reencuentro, un lugar donde nada es tan bello para prever y reconquistar. Jabones de aceite de oliva y laurel, babuchas de pelo vegetal, antiguos paños voluptuosos de las vestimentas de beduinas, tejidos con franjas de colores, velos de lana, nómadas supersónicos, ardientes tellizas acolchadas para los típicos sofás tradicionales,... Un lugar folclórico y solidificado, pero siempre en movimiento. Así como lo demuestran todos los conocimientos ancestrales que eran fruto de la adaptación a un atractivo método de vida. Ultimas expresiones de famosos, del deseo y del placer, venidos desde occidente, fascinados infaliblemente de aquel encantado lugar donde el levante y poniente se juntan. Era entonces un sistema de ficciones ideológicas con aspectos orientales. Aquella realidad dio a la ciudad un nueva presencia hasta tal punto que se convirtió en un espejo donde se reflejaba la sed de vivir. Se rescató el sonido de la parte olvidada de sí misma, la nostalgia de un paraíso perdido y lo más profundo de nosotros mismos.

Algo, lamentable, debió suceder, que motivó la perdida, y mas tarde la búsqueda, de una identidad, lo que conllevó un periodo de gran alteración. Todo comienza y todo termina como en los cuentos, como en la noche del tiempo censurada y apresurada. Entonces el escenario se quedó desencajado, un resurgir de otra adaptación ha fracasado hasta, incluso, algunos se aburrieron y se largaron abandonando sus bienes y su pasado. No eran fanáticos ni demasiado libertinos. Curiosa mezcla de dos tribus que inspiró nuevos métodos, otras referencias a novelistas y escritores. Aparecieron correspondencias y cartas firmadas... Allí estaban los gobernadores, de tapadera, adornados con joyas indiscretas bailando disfrazados entre alfombras caras. Fama arrebatada, brutales formas expresivas literarias, fuente inagotable de inspiración, vestidos de sultanes, turbantes, túnicas, caftanes y, justo en frente, trajes, corbatas sombreros y tenedores. Todos juntos, pero no revueltos.

Eran escritores viajeros los que inspiraron a pintores y poetas. Aparecieron mujeres que se comprometieron en bodas mixtas, hecho que, naturalmente, convulsionó a toda la ciudadanía de Tánger. Se puso de moda los baños árabes, las citas orientales, los pantalones de harem, los braseros con incienso y los perfumes exóticos y embriagadores, todo acompañado con bebidas sobrias. Era el síndrome del “Mil y una Noches” en continua ebullición y efervescencia. Era una revelación y una declaración ilustrada de los hombres y mujeres de una ciudad de ensueño. Todos los visitantes sucumbieron a los embrujos de aquella civilización refinada y sibarita. Dejaron huellas, estelas negras, horas azules, atormentadas de narices, drogas, movidas de trances y venenos consagrados.

Toda una larga caravana de artistas que, en muchas ocasiones, se llevaron la palma de la literatura. Un esplendor inesperado, jardines deseados, delicias de la tierra prometida. Fue la Tánger de lo imposible, de la prohibición que autoriza a otra diferente, donde el erotismo hacía cuerpo con la lujuria, y donde el misterio te envolvía con lo impracticable y te estimulaba la imaginación. Los Bazares, la medina y sus tentaciones hacían perder la cabeza. Algunos desaprovecharon sus vidas y se convirtieron en receptáculos vivos de perdición por excelencia. Vuelvo a abrir los ojos y miro a mi alrededor, confirmando, afortunadamente, que el ambiente que se percibe hoy en día no puede conmigo y que sigo siendo el mismo.

LOS PRESERVATIVOS.

2009-04-01T14:40:00.001+02:00

Tiempos de amor fácil y mecánico, besos efímeros, cariños precarios. Las calles se atestan de críos y crías que practican el amor libre. Se trata de unos malabaristas de la reproducción. No se trata de amigos y enemigos, están todos en el mismo saco, no hay piedad. Las mesas vacías y las camas calientes. Me pregunto si este placer es consecuencia de la felicidad o es fruto de la casualidad natural humana. A mí, cada vez más, me deja perplejo la inocencia de esta gente. Seguro que es otra forma de amar al prójimo. Estoy seguro de que los sentimientos no están ocultos, ni reprimidos, incluso parece que los resultados de fecundidad son notorios, y a la vez inquietantes, consecuencia lógica de este sexo sin medida.

Tenemos que meditar, no rezar, y no hacerle caso a los iluminados de Dios que van predicando, y pregonando, por ahí la bíblica frase de “hacer el amor y multiplicaos”. Tenemos que hacer un examen de conciencia y vacunarnos, con la justa dosis, para proteger nuestra evolución. El objetivo no conlleva odiarse o dejarse odiar, ni nos va a hacer sentir más felices; sin embargo el resto de soluciones tampoco. ¿Soluciones?, las que ofrecen, por ejemplo, unos altos mandatarios venidos de la gran cúpula celestial basándose en fomentar el sexo, sin medida anticonceptiva alguna, entre las indefensas criaturas africanas. Pienso que lo hacen basándose en el mero hecho de consolidar el concepto de la familia católica, apostólica y romana. Una labor exactamente enfocada a llevar los hijos de Dios a los jardines paradisíacos… Declaraciones inapropiadas, preguntas que se asemejan a un misterio intocable. Sólo caben las respuestas escritas con la autoritaria pluma de los jerarcas cristianos, los más cercanos al cielo. Las dictan cuando están protegidos y sólo las hacen en presencia de guardaespaldas. Se repite la misma pregunta sobre la misma postura eclesiástica, que parece, no digo que lo sea, eternal, clásica y tajante. Y otra vez preguntan por su ineficacia y su inutilidad, y otra vez no se trata de otra cosa que de la misma brutal e irrealista respuesta. La única explicación que se me ocurre es pensar en su alto desconocimiento del tema, puesto que ellos no han vivido en sus propias carnes la experiencia de parir y criar.

Para atajar el problema hay que reaccionar actuando con contundencia. Los países pobres se están desbordando. La difusión y la distribución de los preservativos y de los profilácticos constituyen, actualmente, el mejor y más efectivo camino para una mínima supervivencia. Las demagogias hay que comérselas con papas, pues estamos hablando de vidas y de muertes humanas. ¡Nada más y nada menos! Estamos hablando de un crecimiento incontrolado de seres sin protección familiar, ni social, ni educacional. Estos amos de nuestras almas, que nos bombardean como si fueran “papa-consejos”, deben estar acordes con la dignidad de las personas, con el lugar donde viven y con las situaciones sociales que atraviesan. Estamos en una situación de riesgo, de alerta, de desorden, de guerras civiles, de piratería, de inmigración, de globalización, de prostitución, de adulterios…mientras unos señores, muy bien pagados, van predicando que el uso del preservativo es un crimen y un pecado mortal. Se repite, otra vez, la misma estúpida respuesta: ¡no la trago! El problema es agresivo y contagioso y, lo peor de todo, está ante nuestras propias narices. Los habitantes de los países africanos, donde últimamente se ha predicado la abstinencia en el uso del preservativo, sufren auténticas desgracias: pobreza crónica, hambre, analfabetismo, enfermedades, esperanza de vida la mas baja del mundo, mortalidad infantil altísima, … pero eso no importa y, tan panchos, ofrecen una asistencia espiritual, una reflexión celestial, un sexo sin protección, y todo brindando en honor de aquellos que cruzan los mares, en pateras o en cayucos, jugándose la vida, de aquellos niños y adolescentes que deambulan por las calles esnifando drogas sintéticas, de aquellos que saltan, en avalanchas humanas descontroladas, las vallas fronterizas para alcanzar el sueño dorado, de aquellas mujeres viudas que han parido hasta la menopausia, de aquellos hijos huérfanos abandonados de su dios, de aquellas prostitutas, menores de edad, violadas sistemáticamente, de aquellas guerras étnicas, cuerpo a cuerpo, que usan como armamento hachas y sables, de aquellas deudas tramposas, de aquellas personas privadas de libertad y de los mínimos derechos humanos…En fin de todos aquellos africanos que viven como en un mundo de esclavos.

En vez de mandar al mensajero de Dios hay que mandar “condones”, si señores “condones” y, a ser posible, de todos los colores y sabores. Los preservativos son un complemento necesario y preventivo que ayudará, a estos pobres miserables, a eliminar sus cotidianos y tristes duelos, y propiciarán, al mismo tiempo, la práctica del amor y el sexo sin consecuencias negativas y mortales.

“Los 16.000 atletas que vivieron en la Villa Olímpica durante los Juegos Olímpicos de Pekín 2008 utilizaron, y se llevaron, los más de 80.000 preservativos que los organizadores dejaron en los apartamentos para concienciarlos sobre el sexo seguro. ¡Asombrosamente! No se produjo ningún comunicado del gobierno Vaticano”.

Ésta es la increíble Basílica de Nuestra Señora de la Paz, construida por Houphouët-Boigny para recompensar a Yamoussoukro por ser el lugar de nacimiento del "Padre de la Nación". Es una replica de la Basílica de San Pedro en el Vaticano y fue construida en tres años con un costo “despilfarrado” de más de 300 millones de dólares provenientes del fondo del estado. Se trata de una de las mayores iglesias católicas del mundo. El Papa Juan Pablo II la consagró en el año 1990. El Vaticano, creó una fundación internacional para afrontar los dos millones de euros anuales que suman los gastos de mantenimiento de esa enorme, bajo mi punto de vista, blasfemia arquitectónica.

LA VIDA DE LOS OTROS.

2009-03-28T17:33:00.003+01:00

Dicen que la inteligencia del ser humano es la capacidad que tiene para adaptarse a la realidad, ya sea a su propia realidad o a la realidad de los demás. Pregunto yo, ¿la picaresca también? Me puse a mirar al mar, era por la tarde, mientras viajaba en el barco que hacía el trayecto desde Tánger a Algeciras: ¡Una obra de arte!, ¡Qué horizonte tan majestuoso! Había delfines saltando y bailando en aquel mar en calma, ¡qué maravilla! Aquella tranquilidad me ayudó a reflexionar con cierta nostalgia, porque siempre que me alejo de mi ciudad natal tengo la sensación estar dejando parte de mi pasado allí.

Todos sabemos que son tiempos difíciles. A nadie le gusta estar en el pellejo de otro, en la pareja, en la familia, en el entorno, en la economía, o en la sociedad…aquí no cabe la ironía, ni la indiferencia. La estima y los sentimientos deben ir más allá de los perjuicios y del malestar ajeno. El pensamiento humilde debe prevalecer tanto para la bonanza como para la precariedad. Uno recibe un verdadero bofetón con la boca llena de pobreza y, encima, al agredido lo declaran autor y culpable del incidente. Es como si sigues fumando y la culpa es tuya. Aturdido, con falta de lucidez y una insuficiente fuerza de réplica, siendo víctima, y sin tener tiempo para recuperar el aliento, “boom” recibes otro bofetón con la otra mano. Aquí el infortunio es colectivo, el pensamiento y el desprecio son un acto masivo. Cuando la locura y el despilfarro son fruto de un comportamiento de toda una masa, la inteligencia humana se desvanece. Entonces es difícil interpretar el dicho de que la cara es el espejo del alma, ya que la realidad de las personas no sale a flote. Sus almas se quedan, cada vez más, profundamente a oscuras. Se crea un conflicto entre la verdad y la realidad que no ayuda para nada a simplificar las cosas, pues a partir de ahí sólo hay dos caminos: salir consolidado o sucumbir definitivamente en el intento quedándote jodido. Aquí siempre falta otra oportunidad y eres incapaz de verlas venir. Esta combinación es el auténtico abono para el desastre de la desigualdad y la indiferencia, de la grandeza y de la mentira, y de la verdadera picaresca de burlarse del otro, y de no sacar las castañas del fuego.

Aquí se conoce la pobreza y también la picaresca, incluso la falta de cultura y de una educación básica. Nuestra vida, y su alrededor, no tiene ningún valor ni tampoco ningún sentido. ¡Qué travesía más espectacular cuando no sopla ni levante, ni poniente! Era la expresión de la verdad del tiempo, parecía estar transcurriendo muy lento, todo ocurría a paso de tortuga. Viendo las olas revolcarse sentí, por primera vez, que no era tan culto como creía. Me di cuenta de que podía haber sido un mendigo, o un ladrón, o un timador, o un estafador... no se puede disfrutar del presente sin arrastrar el lastre del pasado, sin desvelar los recuerdos. No me refiero a nuestras vidas privadas sino a nuestras vidas públicas. Nos observan como si nos hubieran echado maldiciones. Se quedan observándonos como si estuviesen esperando la muerte para poder heredar.

Y todo esto lo cuento a raíz de una maldita e injusta multa de tráfico. Se ha convertido para mí en algo muy especial. Ando por allí con sumo cuidado puesto que ellos se sitúan estratégicamente, te inmortalizan en una foto en cuanto te descuidas y, ¡otro que ha caído en el anzuelo! Hasta aquí todo normal, lo anormal es que sus decisiones son arbitrariamente confusas, ellos siempre tienen, naturalmente, razón. La síntesis de este comportamiento se queda en la anécdota de una multa que se repite cientos de veces, todos los días, a lo largo y ancho de las carreteras. Una multa basada en la democratización de la picaresca callejera, de la picaresca de la hambruna, del día a día, del llegar a final de mes. Casi siempre la negociación es ardua. Lo triste es que esta chapuza es ¡tan injusta!
Moraleja no intentes hacerte el longui son agentes pícaros, ingeniosos y abusivos. Es una realidad que parece ser vergonzosa y falta de pudor. Es una realidad huérfana sin vida de los otros. Una realidad picaresca sin capacidad humana y sin inteligencia.

La “Baraka” de unos, es la pillería de otros.

2009-03-28T16:25:00.001+01:00

Los que tienen fe opinan que nadie es dueño y señor de sus actos. Es como si la dirección no se erija bajo la responsabilidad del protagonista. No se trata de juzgarles, mientras unos cuantos se quedan con cara de póker, de inocentes o culpables, de cumplidores o irresponsables. No se trata de descalificar a nadie. Yo quería hablar de la “Baraka” palabra que proviene del Sufismo. Sus practicantes la llaman también "aliento de vida", “bendición” o “esencia mística”. La Baraka, es la relación del hombre con su creador. Es algo parecido a lo que, en el mundo occidental, se llama la suerte, el duende o la buena estrella.

La Baraka es la fortuna que nos pone en relación, espiritualmente, con nuestro ámbito social, religioso, ideológico y cultural. De tal forma que llegamos a creer y afirmar la presencia de una función significante, semejante a un beneficio regalado, que cae del cielo. Y la mayoría de estas acciones son banales y cotidianas, no se trata sólo de procedimientos o habilidades extraordinarias. Todo se achaca a la Baraka porque de lo contrario se generaría incertidumbre, aparecerían dudas y surgirían “preguntitas” que no tendrían respuesta. La Baraka es un atributo personal propio, que pasa la frontera de lo natural hasta lo sobrenatural, para convertir aquel acto realizado de forma fortuita en una obra exitosa y asombrosamente realizada. Así que el intérprete puede llegar a ser maestro, e incluso santo, sólo por el simple hecho de tener suerte.

Es por ello que la Baraka puede convertirse en beneficio o perjuicio, en bendición o perdición, y en conciliación o indiferencia. Esa ambigüedad lleva su respuesta a los poderes espirituales y energías sobrenaturales sólo explicados a través de plegarias, sacrificios, magia, ritos o amuletos. De esta forma pueden descifrar, de forma mágica, los acontecimientos futuros y sus consecuencias. No se asimila tan fácil y naturalmente lo extraordinario del beneficio, del éxito o del fracaso, del infortunio o de la desgracia. Los jorobados, los bizcos o los cojos, por un lado, y por otro la altura, la belleza o la riqueza, son para los creyentes en ella el símbolo y la pura expresión de la Baraka. Pero no se cortan en adornar esta creencia, que va más allá, con la picaresca y la picardía afirmando que son fuerzas legítimas que deben acompañar al poseedor de la Baraka, de no poder ser así te tildan de gafe. En este conflicto espiritual y frágil, entre la victoria y el fracaso, estas diferencias están reguladas por el despliegue de una ristra interminable de santos practicantes, vivos o muertos, de moderadores y amos de la sabiduría y de la piedad. Son los dueños del azar. Tienen el don de la oportunidad. Manejan a sus anchas y como les da la gana, y cuando quieren, los regalos de Dios.

Por lo tanto, la perdida de los favores de Dios es una desgracia, es como perder su propio merito, y hasta incluso puede conllevar un castigo ejemplar por parte del poder divino. La Baraka, en nuestra cultura y religión musulmana, está ligada al destino y la providencia quedando sólo en manos de las personas de fe religiosa, por el contrario, para quienes no la tienen, se queda como simples conceptos en la memoria. Seguro que todos, a lo largo de nuestra vida, en alguna ocasión, hemos topado con una vidente a la que le hemos preguntado acerca de nuestro destino y el de las personas cercanas. En todo caso, esto no significa que creamos, a pie juntillas, en lo que nos decían sus respuestas, es más seguro que para algunos carecen de todo valor. Podríamos, y deberíamos, ser como aquél que nunca entendió una palabra, porque ni tan siquiera escuchaba, de la Baraka positiva tan sólo estaba interesado en que le acompañase a todas partes. Nada le importaba lo que se estuviera diciendo.

Tánger, cementerio de los espías.

2009-03-21T23:14:00.003+01:00

Un canto al espionaje.

Nacen en tierras lejanas, en senos de familias variopintas. Nacen con la estrella de viajeros, dominan varias lenguas, algunos lo han logrado sin esfuerzo ni estudios previos, y dominan el arte de describir con palabras y dibujitos. Se destacan por la capacidad innata de ver lo que otros no ven. No hay camino de vuelta. Es un camino escrito donde conocen amigos y enemigos, confidentes y amantes. La gente les tiene envidia pensando que viven a lo grande pero, de cualquier modo, todos y cada uno de los que lo tuvieron cerca coinciden en destacar lo terrible, lo que se intuye en el fondo, de sus misteriosas miradas. Seguro que más de una vez han sentido la muerte en sus talones. Duermen todas las noches encogidos. Modestas notas, recompensas despilfarradas en juergas y mujeres, trabajos mal pagados, esfuerzos inútiles, desgastes destacados, riesgos de palmarla en cualquier momento. Allá donde iban dejaban huella de elegancia, de clase, de glamour y de sexo. Episodios de su vida, a veces, se ven truncados y son especialmente insignificantes, porque así lo desean ellos expresamente. Utilizan la táctica de caer en el olvido y pasar desapercibidos para posteriormente pasar a la acción. Muy pocos se atrevieron a degustar lo que se llama la jornada de un currante. Nadie, en aquellos tiempos, fue capaz realmente de cambiar esta vida por un trabajo fijo. Sin embargo, hoy mismo, seguro que podrían forrase, relajaditos, como tertulianos de los medios sensacionalistas.

Muchos han acabado con sus huesos en las cárceles, en las que seguro se rencontraron con algunos de sus mejores amigos. Nunca se libraban de sus destinos, en cuanto abandonan el talego se enganchan de nuevo. Vuelven a deambular por el mundo en busca de nuevos encargos. Londres, Madrid, Tánger, Nueva York, El Cairo y otras ciudades de Oriente… Viajes trepidantes y silenciosos, persecuciones de miedo. Nos situamos en aquellos felices días de la guerra fría: venenos sofisticados y asesinatos selectivos. Cuentan que donde hay militares es donde más proliferan los negocios sucios. No es hasta el final de sus días, con la condición de gozar de buena mente y de no pasar hambre ni penurias y de no franquear la barrera del anonimato, cuando escriben sus memorias en forma de best seller. Novelas para el gran público amontonadas en los pasillos de los supermercados, fórmula infalible para venderlos como churros, y todo el mundo contento. Aquella saga inolvidable de espías nunca llegó a igualarse, por lo menos hasta el día de hoy. Habían escrito una página histórica meritoria de elogios. No eran tan cachas como Arnold el gobernador de California, ni tan listos como súper agente 86, ni tan ligones como el agente 007, ni tan pasotas y cachondos como la pantera rosa, ni tan peligrosos como McGiver en una ferretería... Irónicos, escurridizos, letales y a veces fríos como una hoja de acero. Su violencia era sorda pero emocionante, siempre empleaban la justa y necesaria, se las sabían todas. Ellos no querían venganza solo saber y descansar. No eran máquinas de matar, ni máquinas diabólicas, eran personas de carne y hueso, simplemente.

Fotograma de la película: “Mission à Tanger” (1949).

Corría el año 1935, en Tánger todas las conversaciones giraban en torno a las acciones y movimientos de los espías extranjeros, tal y como se informó en primera página del rotativo "Morning Post”, fíjate que nombre de cabecera más original para esa época. Tánger, se había convertido en una especie de fortín y hogar, y posteriormente en cementerio, de toda una complejidad de confidentes, soplones, delatores y agentes secretos. Era al mismo tiempo asilo y refugio de este tipo de personajes. Sin embargo, también era algo mas importante, era el punto de partida para una enredada vigilancia y una oscura e interesada custodia de toda África. Tánger, con su situación geográfica, estratégica y su estatus político de ciudad internacional, fue el cebo perfecto. En la ciudad convivían miles de historias verídicas y algunas inventadas, aventuras narradas, vidas truncadas, desenlaces dramáticos, amores terribles, mentiras asesinas y policías corruptos. Los protagonistas eran espías, unos personajes solitarios, imprevisibles, escurridizos y desconocidos que a primera vista, en una primera impresión, incomprensiblemente, destacaban por su aspecto uniforme y modesto.

Se sentaban en los cafés del patio del zoco chico, frecuentaban los bares de los hoteles y los mejores restaurantes. Y así se pasaban las horas de espera. Si te fijas en sus ojos, estaban llenos de malicia, siempre mostrando desconfianza hacia todo el mundo. Nunca te hablan de política y más si pertenecen al “Intelligence Service”. Mientras se toman un té verde con hierbabuena, servido por un camarero súper espabilado, llegaron los rumores de que un crimen terrible se había producido, acabando con la vida de un oficial de la marina británica. No había otra salida, tenía que matar para salvar el pellejo. Podía haber sido un agente confidencial, algo relacionado con el contrabando o un ajuste de cuenta. Pasaportes falsificados. Fajos de billetes de dólares, al fin y al acabo sólo eran conversaciones, sobre todo de menudencias. Sin embargo, la mayoría de las veces, las sensaciones son extrañas, hay que tener ojos en la espalda, porque en cualquier momento te la pueden clavar. Inesperadamente le avisaban mediante telegramas de que debían esforzarse para descifrar sus claves, las órdenes son para cumplirlas a raja tabla, debían vigilar escrupulosamente a un tal menganito Italo-Suizo o un tal fulanito franco-alemán. ¡Cuidado! van siempre armados. Te pueden sorprender en cualquier momento, la mayoría de la gente ignoraba la existencia de estos agentes secretos. A los pocos días, y sin previo aviso, otro telegrama en clave, hay que pasar a la acción. Se ponen a trabajar como si fueran unos robots que funcionan con comandos preestablecidos y fijos. Algo extraordinario, no se sabe exactamente si lo hacen por su profesionalidad o por el afán de ganar dinero o, simplemente, lo hacen por el único fin de alimentar el deseo vicioso de este sacrificado oficio. Se consideran patriotas que luchan por la causa, pero contradictoriamente les da igual el bando cuando pasan a la acción, lo que vale, en definitiva, es transmitir sus objetivos logrados y conseguir la recompensa en forma de dólares. La comunicación era necesaria, estaba al orden del día usar el telégrafo o el teléfono, siempre que no estuviera pinchado. Incluso las cartas conceptuadas y sospechosas corrían el riesgo de estar abiertas y fotografiadas por policías en un humilde puesto de correos.

Un espía era delatado, hecho altamente curioso puesto que los dos únicos que sabían descifrar los telegramas eran él y el subsecretario de relaciones exteriores del consulado británico. Lo habían mentido en plena boca del lobo. Escapar por tierra era imposible, ya no confía en nadie para llevarlo al aeropuerto, se juega la horca. Había que largarse por mar. Los espías no se matan, ni se suicidan. Sangre fría, rápidos de pensamiento, entre Whisky y humos de cigarrillos americanos de contrabando, se ponían a hacer la travesía, colándose a medianoche como un polizón, en un buque dedicado al tráfico de hachís y de trata de blancas. Había que someter a uno de los marineros mediante el correspondiente acto de soborno. El espía se ha convertido en un fugitivo por temor a ser torturado hasta dejarlo ciego. Sudores fríos bañaban su cuerpo. Otra vez se ha salvado por los pelos. Ahora debe reorganizar de nuevo el servicio de espionaje que había sido quebrado y averiguar quien era el topo que lo delató. Su existencia depende de su responsabilidad como espía. Debe borrar la muerte de su mente. El drama había tenido menos repercusión de lo que él temía. Felizmente, de nuevo estaba lejos y su cuerpo le vuelve a pedir marcha, para sobrevivir debe levantar la cabeza nuevamente.

Los movimientos secretos de los servicios de inteligencia y de los intereses económico-políticos eran, y son, el motor vital de nuestro pintoresco y asqueroso mundo. Los espías de entonces corrían entre Tánger y El Cairo bajo la forma de informes, paquetes extraños, armas pirateadas....y así aseguraban, con sus intervenciones cómplices, moldear nuestro destino. No estamos ciegos sólo nos hemos quedado mudos. Yo, personalmente, nunca he visto algo parecido con mis propios ojos, pero mudo no me pienso quedar.

El MUSK, EL VERDADERO ENCUENTRO.

2009-03-14T18:17:00.003+01:00

El verdadero encuentro es la presencia de dos almas. No llego a entender por qué todo el mundo se queja. Las mujeres estupendas siempre aparecen, y algunas se quedan. No me refiero para nada a las prostitutas. No estamos ciegos, la calle es extraordinaria. Casi toda nuestra vida la pasamos en la calle. Hay muchos que le cuesta trabajo ir a dormir en su casita. Todos nuestros acontecimientos nos pasan fortuitamente fuera de nuestro hogar, incluso en muchos casos hasta nacer o morir. Nos cruzamos sin prestar atención, somos desconocidos, nos miramos indiferentemente, nos olvidamos, nos fugamos, inmigramos,… En fin, vivimos cada uno su propia supervivencia. Para algo sirve nuestra identidad.

¿Qué sucede cuando nos topamos con otra vida o con otro ser imprevisible? Simplemente lo que llamamos “un encuentro”. Dos cuerpos tropiezan y tenemos que pasar a la práctica. Más tarde, si te he visto no me acuerdo. Eso es radicalmente ridículo, no tiene ningún sentido, está absolutamente vacío de contenido. ¡Tiene mucha cara! proclama la cara embobada. Da igual que la experiencia fuese placentera, el alejamiento siempre es difícil y complejo. Será porque los códigos identificadores son lamentablemente insuficientes. De todos modo, siempre cae la típica preguntita: “ ¿y cómo va aquello?”. Una palmadita en la espalda y a volver a empezar. ¡Animo! “¿Quién es ese puñetero tío para meterse en mi vida?, ¿de qué va y de qué presume?, ¿por qué se cree mi papaíto?”. Pero me queda el consuelo de que a más de uno, y de dos, les pasa lo mismo. Los humanos, torpemente, tropezamos dos veces con la misma piedra.

¿Qué pasa cuando el olor de un perfume provoca un giro inesperado de tu mirada a otra persona o cuando una fragancia que te hipnotiza? ¿Y cuándo se trata de un perfume varonil llamado Musk, definido por muchos como una palabra mágica? Es el no va mas, es tocar el cielo y es el verdadero encuentro. Es una esencia de origen animal, un olor cálido, dulce y que perdura en el tiempo. Originariamente, la esencia era extraída de las glándulas de la raza de ciervos Moschus, originarios del Tíbet, China y Nepal. Este aroma provoca la atracción sexual en las mujeres y es por ello que está considerado como un perfume erótico. El extracto ha sido actualmente sustituido por unos derivados sintéticos evitando así la posible extinción de esta raza de ciervos. Pese a todo, los orígenes del Musk siguen estando rodeados de mitos y leyendas. El término oriental Musk significa "Esencia amorosa de antílope".

El Ciervo:Musk deer (Moschus moschiferus)

Al final de los años 60, aires de cambio soplaron a lo largo y ancho del mundo. Nuevas generaciones variaron las reglas y los comportamientos. Eran tiempos de innovaciones rápidas y veloces. La música, las costumbres, la moda sufrieron unos trueques bruscos. Los jóvenes abrazaron con desparpajo las exóticas y sabias filosofías orientales buscando evadirse a una vida más sencilla y natural. Este nuevo estilo de vida se reflejó también en las fragancias de culto oriental.

Los árabes, basándose en la medicina Oriental de China e India, le atribuyen muchas propiedades al Musk natural por sus efectos afrodisíacos. Así fue como empezó, gracias a ese maravilloso perfume, la seducción de las mujeres por los dioses, rompiendo así los pilares sagrados, religiosos y morales. Algunos lo calificaron como obra del propio demonio y, al mismo tiempo, contradictoriamente, se concedió el permiso para propagar su apasionante uso. Es un perfume sensual objeto de deseo, es una sustancia de color marrón, amarga, volátil y poderosa. Reaviva la obstinación e inhibe la represión de los impulsos sexuales femeninos. Algunos libros antiguos de Medicina relatan casos de varones que, a sus 80 años, fueron revitalizados en su poder sexual gracias a esta valiosa sustancia.

El Musk es un poderoso estimulante olfativo que produce estados de euforia en el deseo erótico. Es un perfume que guarda cerrado su poder sensual durante decenas de años y, un sólo gramo, es capaz de llenar una habitación de un aroma, tan permanente y penetrante, que tardará varios días en evaporarse; por tanto debe usarse con sumo cuidado. Es uno de los más caros de la industria cosmética junto con el esperma de ballena y el ámbar gris.

DÍAS DE “CHERGUI”

2009-03-14T18:08:00.006+01:00

Son días de “Chergui”, un golpe de calor atraviesa y azota todo un país partiendo de las llanuras más ardientes del Sáhara y avanzando, infaliblemente, hacia el norte. Llega a Tánger, puerta africana del estrecho de Gibraltar, convertido en una inmensa bola de fuego. Grandes masas de aire evolucionan en el sentido de las agujas del reloj, pero curiosamente el calor de la bola se incrementa a medida que se desplaza hacia el norte. Estoy exhausto sólo de pensarlo.

Cualquiera puede abrir sus brazos de par en par para recibir el ardiente viento, popularmente llamado “Chergui”. Cualquiera puede estar ansioso par conocer su valor y su verdad, y cualquiera intenta descifrar la aparente y sencilla ceremonia de su actuación. Quizás, por eso, me sumo yo también a sumergirme en su culto. Todos los pueblos por donde pasa el “Chergui” tienen algo muy en común que los hace especiales. No se trata de un viento mágico, ni místico; es un viento real, tan verídico que no se puede describir con palabras. No sé si me estoy explicando, porque es difícil de definir. Tan excesivo calor afecta a las relaciones humanas, las personas se vuelven extrañas y actúan de forma diferente, también se ven alteradas las condiciones de una pura coexistencia. Los que estaban, y los que aún permanecen allí, saben perfectamente de lo que estoy hablando. Su significado y su esencia son siempre los mismos, como Dios manda, no se trastornan bajo ningún concepto.

El “Chergui” es un gran compresor de realidades. Se enzarza afanosamente con todo lo que pilla y te aprieta, sin pausa y sin prisa, hasta que se ahoga. Siempre me ha fascinado su majestuosa presencia. No hay forma física, conocida por el ser humano, capaz de detenerlo en el tiempo. No sé muy bien por qué, pero hoy he sentido la necesidad de homenajear a tan distinguido visitante. Supongo que, quizás, porque echo de menos al “Chergui” de mi ciudad natal Tánger, o porque me gustaría sentirlo de nuevo, a pesar de sus agobiante calor. Lamentablemente, el Chergui se comporta de una forma muy caprichosa como los abrazos, los besos y las caricias que te llegan cuando les da la gana, y no cuando a uno le apetece. Por eso la espera puede ser larga y ardua.

Tánger, cuando no sopla el “Chergui” .

La procedencia del término Siroco se halla en el latino Syriacus, nombre que recibía ese viento, venido del sureste de la rosa de los vientos romana en el Mediterráneo, y que provenía de Siria. En cambio, el origen de la palabra “Chergui” está en el vocablo árabe magrebí “Shulûq” o “Xaloc”, proveniente, a su vez, de lenguas originarias de las costas baleares, valencianas y catalanas. Traducida al castellano se leería “Jaloque”.

Todas las descripciones se asemejan en definirlo como un viento seco y cálido, a veces, con presencia de polvo desértico en suspensión, que sopla desde el continente africano hacia el Mediterráneo. Es un viento que paraliza la vida cotidiana de los habitantes de las ciudades y países por los que pasa. Es un viento hipnotizador, que produce los mismos efectos que un estupefaciente, a pequeña escala, ¡claro está! Suele ir acompañado de altas temperaturas y escasa visibilidad marítima. Es considerado como un viento incomodo, crispante, amenazante puesto que nunca deja entrever si sus efectos van a aumentar o si su fuerza irá a más. El “Chergui” es el viento del desierto por excelencia que alcanza su mayor plenitud en Tánger y en el resto de la costa mediterránea norteafricana.

Paseos provocativos.

2009-03-14T18:04:00.002+01:00

De la ignorancia se filtra la duda y, más tarde, lo más seguro, aparecerá la certeza. La certeza de saber que postura hay que tomar para opinar sobre el uso de las fragancias de alta cosmética, perfumes populares, caros o baratos, de prêt-à-porter....Tengo pánico a la gente que huele mal, así como a la mezcla del sudor con el perfume. ¡No es para menos! Cada vez que sale uno de casa corre el riesgo de tropezar con tal evidencia, es decir con alguien que reúna esas condiciones. Siempre ha sido un aspecto negativo del ser humano que persiste, lamentablemente, hasta incluso en las sociedades más modernas, donde los pantanos están a rebozar.

En este caso, nuestra mente no debe estar cerrada a cal y canto, debe entrar aire fresco y un poco de luz, y no dejar que se pudra en el impurismo y en la mala tradición. No vale sólo esgrimir que la naturaleza es sabia y que se nació tal cual. Estamos en un mundo donde nos afrontamos a nosotros mismos, con nuestra integridad, con nuestros cuerpos y con nuestra presencia. No es de extrañar que, a estas alturas, no podamos ser indiferentes y pasotas. Debemos tener el valor y “la certeza” de proclamar que la limpieza forma parte intrínseca de nuestro bienestar y que perfumarse va después.

En ocasiones huelo, y me niego a olvidarlo, aquel olor mareante, insoportable y absolutamente rechazable, y siento como si todo el mundo hiciera la vista gorda. Hay puercachones y puercachonas que incluso se atreven a lucir modelitos de marca sin haberse duchado previamente, para mí inconcebible. ¡Demonios!, creo que les falta la mínima auto-honestidad. Debíamos, por lo menos, reservarle el derecho de la “no admisión”. Para hacerles ver mi desagrado y malestar intento, con una refinada delicadeza, meterme con ellos a ver si se enteran. No quiero cargar con el muerto de que me tachen de falta de respeto. A los que me oyen les pido perdón, y no por cobardía sino porque quizás su sensibilidad pudiera sentirse herida.

A mí no me da igual. Yo también he encajado demasiados golpes, y golpes bajos, que cortan, por un instante, la respiración. Señores, hablamos de y con respeto. Gracias a Dios todavía no falta agua potable. Lo peor son los que siguen una macabra relación basada en la famosa regla de tres: la apariencia, la moda y el último numerito de Channel. Debe ser un conflicto emocional el tener que correr rápido para estar a la última, deben confundir modernidad con prosperidad y bienestar. El olor a sudor no es, precisamente, el perfume más apropiado para seducir.

Amigos míos, ya sabéis, para salir a pasear por el famoso Boulevard Pasteur de Tánger no hay que ir demasiado provocativo, simplemente será suficiente despedir abundantes efluvios de fragancias naturales, ¡y bien naturales! Es lógico y natural, e incluso a mi me parece bien, que cada cual aguante su propio olor, pero obligar a los demás a aguantarlo también, sobrepasa las mínimas normas de higiene, urbanidad y civismo. La sensación que tengo al respecto es de incomodidad y de irritación profunda. Me pregunto: ¿y si la gente de la calle hablase de ello?, ¿y si hubiese ciertos comentarios sobre el tema?, ¿y si surgieran aspirantes al cambio?,... Y esa reflexión, al final, es lo único que me puede consolar.

Tánger “La Nuit”

2009-03-11T23:18:00.002+01:00

“Tánger, una ciudad fuera de la geografía, suspendida entre la tierra y el mar. Una novela libertina. Un poema escandaloso, místico. Una prisión sin barrotes a la que van a parar los decepcionados, los traidores, los desgraciados” (Abdelà Taïa).

Me han llegado las ultimas crónicas de Tánger, disculpen la tardanza es ajeno a mi voluntad. Mogollón de antros y garitos proliferan por la ciudad, y sus asiduos clientes se reduplican. Luces de Neón, letreros estrambóticos venidos de fuera. Los establecimientos se instalan en cualquier parte de la urbe moderna y, especialmente, en su magnífico paseo marítimo, algunos incluso metidos casi en la dorada arena del mediterráneo. A veces sus puertas están abiertas a plena luz del día, como si funcionaran en sesión “matinée”. Para acceder hay que pasar el correspondiente control: dos gorilas humanos, de casi dos metros de altura cada uno, sujetan sendos detectores de metales manuales con los escanean a todo el mundo antes de que entren en el local; se trata de establecer medidas de seguridad y de prevención a posibles atentados. En muchas ocasiones a estas medidas se les suma un poli, por si acaso estalla algún conflicto. Y todo bajo la mirada extrañada e impotente del ojo musulmán. Se lo aseguro.

En principio, conviene dejar claro que casi todos los clientes son selectos y con derecho de admisión. La copa vale “un huevo” en relación con los míseros sueldos de la clase media, pero aún así todos los garitos están llenos hasta la bandera. Imagino que en semejantes locales de perdición habrá algo interesante que ver, y no me refiero a los raperos hijos de nuestros inmigrantes, sino algo especial, distinto y atrayente que haga perder la cabeza a tanta gente.

Diariamente las instantáneas son chocantes, nada mas bajar las malditas escaleras te topas con que toda la barra está ocupada. Un bullicio asfixiante. Dicho en otras palabras, este es un recinto virtual en el que tienen cabida todas las edades, no hay perjuicios, cada uno a su bola, muchos despistados,... ¿Alcohol? A gogó, todo el que quieras, siempre que lo pagues o te lo paguen, que también puede ocurrir. Dentro nadie te controla, tienes la sensación que estás en otro lugar, bastante lejos de tus allegados y de aquella mirada crítica e irritada que te espera fuera. Dentro, las pantallas de plasma adornan e iluminan las pistas de baile, se aspira un aire “Cool”, las chicas Streppers, ligeritas de ropa, rozan el baile erótico, y los DJ tienen pinta de haber nacido en otra galaxia y, a toda leche, te mezclan pasmosamente los ritmos orientales con los occidentales. Pecados virtuales, atmósfera surrealista, nadie se siente ofendido, las bocas están cerradas, lo que pasa dentro es “Top Secret”. Al día siguiente, ni una palabra, nadie está equivocado. De poco vale que el gran hermano musulmán te mire fijamente.

Las flores del deseo nunca faltan, los dólares hacen que la primavera dure una eternidad. Están lujuriosas con aspecto carnal de lujo, unas lo logran y otras pretenden serlo, increíblemente, al mismo tiempo, embellecidas con el calificativo de analfabetas. Se visten “horteramente” sexys, con modelitos de marca, luciendo un maquillaje hortera y excesivo, y siempre mirando en falso y con astucia a los guiris mas maduritos. Algunas bellas damas no dudan en sacar, para presumir, sus móviles de última generación. Todos están compinchados: los camareros, los taxistas, los porteros, los recepcionistas de hoteles,…

Estamos en realidad en lo que se llama vulgarmente un local nocturno, nada de surrealismo, todo parece legal y protegido. Se trata de un negocio de ocio, de una atracción de la noche, de ambiente con tintes de exotismo,... Son crónicas de Tánger, el espectáculo esta servido. Aquí tenéis este terrible relato de un fenómeno que ha calado demasiado. ¡Bendito sea el Creador! Pecadores por la noche y santos de día. No hablo de oídas sino por experiencia propia. Yo no pillé aquellos golfos de la Edad de Oro. Cada uno de ellos era señor de su estilo y de su género, pero siempre, sobre todo, con clase y con la cabeza bien llenita. Compruebo a mi alrededor, pero ya no queda nadie, intento olvidar y empezar de nuevo.

Una pesadilla al volante.

2009-03-08T00:30:00.004+01:00

Sin palabaras. Foto: Abdellatif Bouziane.

Hace unos días me topé con un relato, a la vez subjetivo y gracioso, reflexivo y sarcástico, sobre el tráfico de vehículos en Tánger. Era la aventura de un matrimonio español que cruzó el charco con el coche, por primera vez. Lo leí dos veces y prometí redactarlo de nuevo, y a mi manera, en mi diario porque es exactamente y realmente la misma experiencia vívida por mí. ¡Atreverse a llevar el coche y rodar por las calles de la ciudad! es un autentico desafio. Aquel campechano relato ha removido las tripas de mi infancia y ha hecho revivir todas las horas que he pasado al volante durante los veranos en Tánger. ¡Cómo han cambiado bruscamente las cosas! La circulación de vehículos, actualmente, es caótica en una ciudad que ha sobrepasado los dos millones de habitantes.

Todo es muy bonito desde Ceuta hasta Tánger por la carretera de la costa, vistas alucinantes. No estuvo mal salvo por un intento de adelantamiento fallido. ¡Casi le da un infarto al marido!, pero salieron indemnes. Otra cosa es el día a día de circular por Tánger. Hay que tener los ojos bien abiertos. Una de las reglas que se incumple flagrantemente es la de respetar la distancia de seguridad, es más, ese requisito es un gran desconocido entre los conductores, ya sean curtidos o noveles. Obviamente, cuanto más te pegues, y acoses al coche de delante, mejor conductor eres. A ello hay que añadir lo bien visto que está el fomentar la contaminación acústica. Se recomienda tocar el claxon a todas horas, ya sea para saludar a un amigo, para mostrar impaciencia, por estar enfadado o simplemente por simpatía general en un atasco, donde todos pitan y tú no vas a ser menos. Las señales de tráfico están, en general, para hacer lo contrario de lo que indican. Por ejemplo si hay una señal de prohibido girar a la izquierda, se mira con disimulo para comprobar que no hay polis a la vista y, en un santiamén, se gira a la izquierda. Girar a la derecha es lo que está bien, pero tiene más emoción incorporarte a una avenida creando el caos y jugándote la vida. Las rotondas son elementos cuya función no queda demasiado clara, yo diría que se desconoce totalmente cómo se regula la circulación en ellas. Eso de que el que está dentro tiene prioridad: ¡un mojón! En las rotondas de Tánger tiene prioridad el que más “cojones” le echa al asunto. Por lo tanto, uno sabe cuando entra en la rotonda pero nunca cuando, ni cómo va a salir de ella. Incluso hay vehículos que se quedan dando vueltas, y más vueltas, hasta que sus conductores adquieren el arrojo suficiente para salir del “embolao” en el que se han metido. Aunque siempre queda la opción de cambiar de dirección y salir de allí corriendo, pase lo que pase, y se joda quien se joda. Si ibas a Assilah, por poner un ejemplo, puedes, en cualquier momento, cambiar de idea y dirigirte para Tetuán, que parece que más facilito. ¡Un horror! ¡Una pesadilla! Sin embargo aparcar no es difícil, aunque las calles son más estrechas. Hasta allí ha llegado la figura de “el gorrilla”, y aunque no hay un aparcacoches genuino y exigente del “revolucionario impuesto”, el primero que pasa por allí te ayuda en la maniobra del aparcamiento y te pide, jamás te exige, una propinilla, lo que le des le parece bien. Y eso que la pareja conoce bien la ciudad.

Teniendo en cuenta estas normas básicas, para circular como un tangerino más, lo demás es coser y cantar y, sinceramente, circular con tu propio vehículo por estas calles te da un “subidón” de adrenalina. El hermano de la mujer de nuestra pareja aventurera, la que estuvo en Tánger, hace unos días fue invitado a la ciudad y cuando se subió en el coche, y vivió en sus carnes el asunto, tan sólo decía: "¡qué guapo “quillo”!, ¡qué guapo!,…

Fumar “canutos” y bailar con Dios.

2009-03-08T00:23:00.004+01:00

La palabra sufí, viene del termino árabe “suf” que significa lana. Los adeptos sufíes llevaban antiguamente ropa de lana desgastada, con aspecto de abandonados. Paradójicamente, hasta el día de hoy, casi todos los seguidores son de clase baja; la clase alta sigue temiendo a las actitudes sociales y políticas del sufismo. Y así, hasta hoy, los sufíes van predicando que la verdad divina y la comunión con Dios no se pueden compartir con otros, se trata de una experiencia directa y solitaria, y recurren a diferentes fuentes para alcanzar tal estado: el desparramo de santos y santuarios, el uso de drogas prohibidas, la celebración de ceremonias abusivas con métodos infrahumanos, acompañadas de bailes y música de muchachos exaltados.

El sufismo no debe ser un negocio, ni practicado con ánimo de lucro. Se trata de elegir libremente una peculiar forma de vivir con uno mismo y de escuchar el crujido de nuestros propios huesos. Se trata de dar y entregar el alma, a cambio sólo de obtener un lugar entre los elegidos el día del juicio final. Afirman los seguidores que la verdad está en el corazón. Extrañamente, la vida y la libertad, el futuro y la modernidad se adelantaron al aparecer, y están ligados entre sí desde el momento de su unísono nacimiento, justo antes de la creación del ser humano y del primer bombeo de sangre del corazón del hombre. No hay marcha atrás, estamos frente a una única dirección que conforman la libertad de expresión y el respeto al prójimo.

Cada vez que hablamos del sufismo salta la palabra libertad, entendida como la posibilidad de hacer lo que nos da la gana, siempre, ¡ojo!, sin molestar. El sufismo trata de no hacer prácticamente nada, es comportamiento vago con tintes de pereza, se trata de tomarse las cosas, como dicen por allí, con filosofía. Los Sufies se proclaman poseedores de conocimientos ocultos superiores y de un espíritu que desborda la ley de la relatividad. De cualquier manera, en la viña del Señor, hay de todo. Así nos encontramos Sufíes cumplidores y rigurosos y también otros sólo con vocación de fachada, y eso sin que nadie se sienta aludido. Se trata de estar metidos en un barullo, en una cajita cómoda cerrado con esta etiqueta y presumiendo de que es un forma de vivir, y de que está de moda. Así uno puede aparentar a alguien del mas allá. En efecto, el sufismo va mas allá de la discreción, es un fenómeno vistoso y real, esta patente en la apariencia física, pero el aspecto del pensamiento espiritual queda herméticamente cerrado, clandestino, sosegado y detenido en el tiempo. La respuesta de los Sufíes es tajante y no admite replica: la verdad, según sus principios, está en el interior y obedece a su propio corazón. Los Sufíes nos aconsejan bailar y cantar, hasta el trance, para poder comunicarnos con el octavo cielo; también acercar nuestra intimidad a Dios para afectar su sensibilidad y su consentimiento, y así nos pueda acoger con más hospitalidad. De esta manera, un esplendor iluminará nuestras caras y una lucecita nos acompañará a lo largo de cualquiera de los caminos que recorramos. Los Sufíes nos aconsejan que seamos cautelosos y no ir por ahí dando la nota y, al mismo tiempo nos enseñan que no debemos asaltar, por la fuerza, a otros corazones para convertirlos en Sufies.

No se trata de extraterrestres pero están por todas partes. Son bohemios, compañeros del alma y una especie de hippies. Nadie es perfecto. Los Sufíes aclaman que sus teorías existen desde que apareció Adán sobre la tierra y que son los pioneros en la educación del alma, o educación interior. Los Sufíes son flexibles y no son extremistas, pasan desapercibidos, su aspecto es desconfiado. Hoy mismo, el sufismo es algo como la “New Wave” del Islam moderno, es el Islam pacifico de la globalización, es una protesta descafeinada y es una practica espiritual con rasgos orientales.

El descubrimiento Sufí de la droga ha sido un alivio para sus practicantes incorruptibles cuyas vidas estaban llenas de privaciones austeras. Justifican el consumo de narcóticos como ayuda a la relajación y la reflexión, y un porro como un billete para un viajecito gracioso en el tiempo hacia el deleite y el éxtasis, ¡cómo no! Fruto de estas actuaciones se multiplicaron por miles los Sufies en los países pobres. Visiones asombrosas, personajes de lo más variopinto, consumo diario, espíritus andantes, charlatanes, videntes, hechiceros y brujas, cantamañanas, cementerios repletos de oradores del Coran y mendigos viviendo con los muertos, demagogias baratas, rezos excesivos, cantos sensuales rozando el erotismo, pecados carnales, música mística instrumental, aromas de incienso, éxtasis, trances como momentos culminantes, placeres ocultos y prohibidos, danzas rituales para alcanzar la suspensión del alma y conseguir la revelación divina e interior y, finalmente, alucinaciones y comunicaciones espirituales con Dios.

Según el Coran, el libro sagrado, alterar las fechas de los destinos sólo es obra de Dios, ver al creador en tierra debe ser un milagro cachondo.

William Burroughs. El dramaturgo “zumbao” que asesinó a su mujer.

2009-03-04T11:38:00.009+01:00

William Seward Burroughs escritor estadounidense y artista experimental, nació en 1914 en Saint Louis (Missouri) y terminó sus estudios en la Universidad de Harvard en 1936. Después de residir en varios lugares del mundo, depresivo, buscando drogas nuevas y experimentando con sustancias nuevas, murió el 2 de agosto de 1997 a causa de un ataque cardíaco. En 1954 se establece en Tánger, refugiado a causa de sus problemas con la justicia estadounidense, y allí residirá hasta 1958. Estos años serán los más duros y dramáticos en su dilatada vida, como consecuencia de su creciente adicción a las drogas y estupefacientes, llegando a ganarse el apodo de “el hombre invisible”, por su aspecto débil y exonerado. La carrera como escritor de William Burroughs quedará marcada, al igual que su destino, por el fallecimiento de su mujer mientras él, en estado ebrio, practicaba el tiro al blanco. Un suceso “fortuito” con muy mala espina. En fin, que añadiendo el horror que provoca la imagen de este hecho a su pervertida historia, la obra literaria de este súbdito siempre ha levantado un exagerado interés entre cualquier muchedumbre y en casi todos los medios de comunicación. Ha sido una literatura manchada con sangre. Nunca, y tristemente, han faltado los que salen en defensa de la honorabilidad de aquel genuino hombre de letras, aún sabiendo que había perpetrado un crimen.

Para empezar, este sujeto, no necesita defensores. El emblemático escritor de la generación "Beat", cuando vivía en México D.C., en los años cincuenta, concretamente en el año 1951, mató a su mujer de un disparo en la cabeza, por accidente. Su imagen fue toda la vida muy ensombrecida por su abuso de las drogas, del alcohol y por sus salidas de tono. ¡Vaya panorama y valla escultura de personaje! Declaraba que se trataba de un juego - parecido al de la manzana sobre la cabeza, practicado en la Edad media-. Me imagino al zumbado de William Burroughs, sentado en una silla, con una pistola en la mano y observando fijamente al cadáver de su mujer, rodeado de un charco de sangre, como si fuera un animal sacrificado. Debía ser un extraño tributo, una víctima de un apuesta, obligada a punta de pistola, en un estado de avanzada embriaguez y en un acto para comprobar quien puede más. El juego acabó mal. En su declaración afirmó que fue una muerte accidental. Algunos forenses avalaron su versión y, pocos días más tarde, aprovechó la benevolencia de la justicia mejicana para largarse, gracias a su “respetable” ciudadanía estadounidense y a la total y absoluta corrupción mejicana. Así fue como eludió el proceso penal. ¡Maldito pájaro! Según la sentencia de la justicia mejicana, y gracias al chanchullo de un corrupto abogado, “el rey del soborno” fue declarado inocente, en base a la ley de la bala perdida. Burroughs jamás se libro de su culpabilidad, y perturbado llegó a comentar que aquel maldito balazo se volvió y se apoderó de él.

Algunos lo calificaron de genio incomprendido, de escritor loco, creativo e improvisador, de enfermo mental inventado, de melancólico alterado, de escritor bohemio y descarado, de escritor de situaciones imposibles pero creíbles, de transgresor, de escritor surrealista y urbano, de escritor del mundo marginal, de escritor de monólogos dialécticos y de poemas, de escritor de la generación “Beat” , de escritor de culto y de meditación, de escritor para músicos, de escritor inmoral y distante del romanticismo, de escritor del morbo, de escritor de homosexuales, de escritor mutante, de escritor de la morfina, de escritor adicto y de escándalo, de escritor de argumentos fragmentados y agitados, de escritor de ambientes raros y de transiciones extremas sin justificar, de escritor incoherente, de escritor viajero y autobiográfico, de escritor chiflado, variopinto y prestigiador lingüístico, de escritor rebelde…En fin, el mérito de William Burroughs se engrandeció, singularmente, con su capacidad de introducir sus palabras en todas las tendencias capaces de arrollar a cualquier personalidad, incluso en la ficción y la cibernética.

En definitiva, al final de su vida, el escritor maldito se convirtió en una especie de icono mediático, cultural e internauta con más presencia que cuando estaba vivo. Afortunadamente, hoy en día, años después de su muerte, sigue ocupando el mismo lugar de ambigüedad literaria y de viajero rebelde, pero sobre todo de culpabilidad por asesinar a su mujer y no haberse hecho justicia. Seguro que el tiempo le seguirá dando la razón, pero no fue una bala perdida.

Yo quería hablar de Catalina de Braganza...

2009-03-01T22:03:00.002+01:00

En principio, las princesas no podían ser ni cortesanas, ni amantes ni prostitutas, ni vender o cambiar sus cuerpos por intereses y beneficios estratégicos o materiales, pero a lo largo de la historia muchas de ellas han elegido ser damas de compañía y, con la venia de sus dueños, se permitían el lujo, que no era poco en aquellos tiempos, de elegir a su distinguida presa. Podía ser una profesión de alto standing o una especie de operación mercantil de compra-venta con el objetivo de rendir, con habilidad, favores materiales a cambio del sexo puro y duro.

A pesar de todo, lamentablemente, pocas princesas lo practicaban sólo por placer. En general, unas llevaron una vida turbulenta hacia dentro, otras fueron sólo escaparate como ornamento de glamur, otras simplemente se dedicaron a aportar herederos a la corona, otras vivieron engañadas, alguna fue envenenada, sí insisto asesinada, porque tales acciones también suceden dentro de la nobleza, otras tan sólo se dedicaron a practicar, genuinamente, uno de los siete pecados capitales: la lujuria. Nada impedía que la mayoría de esas princesas llegaran a contraer matrimonio con sus reyes. Habitualmente terminaban en boda sólo por cumplir con los rituales ceremoniosos, y eran cuestiones de estado y de sus altezas reales. De una forma u otra había que tragar las bochornosas situaciones y subir al altar.

Yo quería hablar de Catalina de Braganza. No sé si tildarla de pobrecita. Solía jugar, sin tapujos, a las cartas con su marido Carlos II de Inglaterra, acompañados de varias de sus amantes. Carlos II, fue un auténtico mujeriego, un especialista en escapadas amorosas que disponía de un gran abanico de amantes. Era exactamente lo que llamamos un golfo y un sinvergüenza. Antes de casarse ya era padre de cinco hijos e incluso había obligado a su hermano, el futuro Jacobo II, a casarse con una mujer a quien él mismo había dejado embarazada. Sus amantes desfilaban libre y públicamente por su cama, sin pudor ni decencia. (Si el príncipe de Gales y Camilla hubieran vivido siglos atrás, nadie se habría escandalizado por su romance).

Pero volviendo a lo que nos atañe, indudablemente cada uno de aquellos “polvetes” era sinónimo de tierras, títulos y dinero, mucho dinero. Las mujeres hambrientas y el resto de los miembros de la corte, maridos, padres, madres, tíos,…hacían la vista gorda, y lo peor, entre ellos el clero al completo con su presencia inadvertida, sólo iban a comer y pasear sus largas faldas por los palacios. La iglesia consideraba que el poder de los reyes era obra de Dios todo poderoso y, por tanto, sólo cabía para sus deslices y abominables pecados el castigo divino, y no el de la Iglesia en tierra. Mientras, el negocio primaba y toda la corte tenía que apurarse para hacer el servicio extra a su majestad. ¡Un puterío total y absoluto!

Infinidad de historias ridículas y chapuceras, algunas de risa, infinidad de conspiraciones, de desplantes, de adulterios “reales”, de antojos, de competiciones de fecundidad, de hijos ilegítimos, de caserías, de fiestas, de bailes, de orgías, de amores fingidos, de secretos, de lágrimas, de consejeras, de confidentes, de compañeras de placeres, de doncellas, de burdeles, de escándalos, de reinas repudiadas, de infidelidades... Y aquí estamos, somos los hijos de nuestra loca y vergonzosa historia, del pasado de nuestro mundo. ¡Qué pena y que tristeza que esta gentuza fueran nuestros antecesores!

Yo quería hablar de nuestra princesita Catalina de Braganza, hija de Juan IV y Luisa de Guzmán, y fue mujer de Carlos II Estuardo de Inglaterra. En 1661, Inglaterra obtiene, en virtud de Portugal, nada menos que las llaves del mundo en forma de una dote de matrimonio. Se trataba de la cesión de Tánger, que era la puerta del imperio portugués en África, del traspaso de Bombay, que fue el paso de Inglaterra a Oriente y de una serie de privilegios comerciales. Regalos faraónicos, ¡un desmadre!, y así, como consecuencia del despilfarro de unos padres comprensivos y generosos para el bienestar de su hija, cambió el rumbo la historia de dos potencias marcando con ello el declive del imperio portugués y el auge del imperio británico. Hubo que establecer negociaciones para esta boda y para la traspaso de la dote, a cambio Portugal recibiría apoyo militar de los ingleses en su lucha contra España.

Yo quería hablar de Catalina de Braganza, que fue una mujer sencilla, modesta, poco encantadora y esto, unido a su esterilidad, hizo que Carlos II estallase y se lanzase sin piedad a conquistar y asaltar todo lo que se movía, incluyendo cualquier dama de la corte, sin importarle tener hijos ilegítimamente, que por cierto fueron varios. El reino de Portugal terminó perdiendo a su pobrecita princesa en boca del lobo y, por si fuera poco, tuvo que ofrecer la tutela absoluta y todas las garantías económicas del imperio Portugués al hijo de la Gran Bretaña.

Sidi Mesmoudi un santo venido de fuera.

2009-02-23T00:06:00.005+01:00

Centenares de personajes, a lo largo de la historia de la humanidad, se han ido agregando a la lista de santos a través de un proceso de santificación difícil de asimilar para un profano. Pero cuando uno busca las historias más originales de estos santos tan dispares, los resultados quedan lejos de las leyendas construidas y se acercan a la pura globalización del comportamiento y de la sensibilidad de los seres humanos.

FOTO DESDE EL MIRADOR SIDI MESMOUDI.

¡Cuántas historias de culto contadas, santificaciones de extranjeros, y hombres y mujeres convertidos en santos y santas! Generalmente se trata de personajes modestos, sin fortuna, con vidas cruzadas y basadas en las manos, y suerte, de Dios. Bondades gratificadas desde el cielo, siempre con aspecto de hombres pobres que aceptan ofrendas, de hombres siempre amados que no conocen el odio y respetados por su coraje, por su honestidad y por sus valores que desprenden confianza, de hombres atrevidos para cualquier aventura, de roles folkloristas y bailes hasta el trance. Hombres guardianes de la paz, hombres de intriga con título de maestros curiosos que constantemente proporcionan tentativas de ensayos, hombres de misterio, hombres a seguir en sacrificio, muerte y modelos de santuarios. En definitiva hombres santos y patrones de viejas ciudades, de bellas historias adaptadas y adornadas con la genuina imaginación populista. Espíritus manipulados que provocan visitas rutinarias, y llenas de fe, a mausoleos, tumbas, iglesias y basílicas. Atrás quedan versiones diferentes, dudosas y extravagantes sobre santos venidos de fuera para hacer el bien y ganarse el Paraíso.

Entre la historia y la leyenda puede haber todo un mundo, infinidad de santificados, sin ignorar la mitología ni pasar por lo alto las historias contadas, de una generación a otra, de abuelos a hijos, de hijos a nietos,… Estos santos forman parte de nuestro pensamiento, de nuestra educación y de nuestra tradición ritual. Cualquier situación o evento inexplicable de forma racional, ya sea una maldición, un mal de ojo, mujeres estériles, divorciadas, repudiadas, odiadas e incluso alocadas, lo endosamos, automáticamente, a nuestros santos salvadores. Muchas personas, tras reiteradas visitas, oraciones y ofrendas ante las tumbas santas, siguieron sin poder contactar con los espíritus de los santuarios. Derrumbadas, y con la esperanza a ras del suelo, recurren entonces a la brujería, a la videncia, o a ser golpeadas en el amanecer con las curativas siete olas del atlántico, y todo con el único fin y propósito de quedarse embarazadas. Afortunadamente, este acto ritual no figura en ningún mandamiento coránico.

Sidi Mesmoudi fue uno de esos santones. Su nombre originario era Mister Moody. De nacionalidad inglesa vivió muchos años en Tánger, hasta su muerte a principios del siglo veinte. Sidi Mesmoudi nunca debió ser un santo debido a su estatus de extranjero, a su cristiana profesión religiosa y a su tendencia al sufismo. Durante un viaje aterrizó en Tánger y fue, por golpe de suerte y casualidad, la atracción de multitud de personas por su dedicación y su vida entera entregada a los demás, distinguiéndose por su abnegada ayuda a los pobres. La historia ha querido que, simplemente, una persona cualquiera por el único hecho de pasar ocasionalmente por un lugar y por el sencillo acto, accidental, de darle un bocado a un indigente, sea convertido y percibido como si fuese un santo, un intermediario de Dios, un curandero o incluso un medico, confirmando así que sus actos eran cosa milagrosa.

De todas maneras sigue siendo un enigma, y algo completamente difícil de definir, el proceso de esta santificación. Sólo cabe una explicación aceptable, que destaca sobre los demás, y es la teoría, “vox populi”, de que aquellos eventos legendarios estaban siempre ligados a historias contadas boca a boca, y eran fruto del poder político y religioso. El caso de nuestro santo forastero, Sidi Mesmoudi, era peculiar y titánico a la vez, tanto por su dificultad lingüística, como costumbrista y religiosa. Su forma de actuar se basaba en impresionar e intimidar. Era una especie de prestigiador, de charlatán y de incansable orador. Cuentan que tenía un forma de hablar, y un “palique” tan fino que lograba hacerte dormir. Su presencia era notoria y entretenida, pero, lamentablemente, su personalidad se fue perdiendo, poco a poco, con el tiempo, tras su muerte. El chollo de las limosnas se había extinguido. Su tumba y su santuario se fueron convirtiendo en ruina, hasta incluso, creo, que pueden desaparecer. Las personas que le adoraban desviaron pronto su punto de mira hacia otros santos y hacia otros objetivos espirituales. Y así fue, como poco tiempo después de dejarnos, todo cayó en el olvido, y como un castigo de Dios, la historia de este santo, Sidi Mesmoudi, quedó únicamente escondida detrás de su propia leyenda.

¿Por que no, descansar los viernes?

2009-02-23T00:01:00.004+01:00

Tánger pagará tarde o temprano el precio de su expansión. No se trata de una opinión disparatada, se trata una voz de alarma, se trata de convencernos de la criminal maldición del progreso económico que ha invadido nuestras vidas y del desmadre incontrolado del crecimiento, junto con la brutal explosión demográfica. Día tras día, la inmigración rural, subsahariana y africana no para de crecer. Actualmente, los éxitos comerciales y los ambiciosos proyectos de Tánger manifiestan que modernidad y crecimiento están ligados a una nefasta repartición equitativa y creativa de la riqueza. Estamos, pues, ante un desenlace fatal.

¿Qué ha hecho Tánger para merecer eso?

¿Cómo puede una ciudad desarrollarse sin caer en esta trampa mortal?

Es obvio que la respuesta a ese serio problema está en nosotros mismos. Nosotros somos los culpables. No es un problema político sino social ligado a nuestra naturaleza y a nuestro comportamiento hipócrita, salvaje y egoísta. Está unido a nuestro sangriento pasado, a nuestras guerras y a nuestro falso y avaricioso poder a conseguir más. En consecuencia, la respuesta es que todos los niveles de desarrollo de cualquier sociedad, tanto culturalmente, como sociológica, industrial y comercialmente quedan mal heridos y afectados por desigual, y lo peor es que la cota educativa no pasa de ser mediocre debido a una mala reorganización, y a la incontrolada y sorprendente explosión demográfica. Cualquiera, de una forma u otra, agobiado por el propio sistema retorcido y corrupto, intenta escurrir el bulto ante estos hechos y pregonar que nunca le tocará a él porque estará en el cielo, lejos de aquí. De esta manera, cada uno queda tal como es en un punto de inflexión. Lo cierto es que es así. De momento domina la ausencia de visiones estratégicas y honestas de futuro, así como una pobre imaginación y una total insuficiencia de los dos aspectos que forman el armazón base de todo: conducta y cautela. Todo es una pura incógnita.

¿Cómo puede un llamamiento, un aviso o una reflexión, expresar la voluntad de actuar y de unir el destino de los habitantes de Tánger?

Es la pregunta del millón. La preocupación, el malestar, la desilusión y la fragilidad de los jóvenes, con un alto grado de desempleo y de precariedad laboral, bloquean cualquier pensamiento. Están en peligro y desorientados. Están bailando con lobos. Hablamos de mano de obra poco cualificada, pero que puede ser la fuerza de una nueva generación; se merecen una oportunidad para poder revelar su propia dignidad, se les debe una demostración de orgullo a esta juventud hambrienta que se encuentra entre la espada y la pared. (La tasa de edad entre los 20 a 25 años, en Marruecos, es la más alta de África). Eso sería un privilegio para hacerse cargo de su propio destino, dejarían de huir y emigrar a otros países, en los que, lamentablemente, la mayoría se queda y se establece, además, se dedican a construir parte del futuro del país receptor.

Mujeres, hombres o jóvenes empresarios deben tener derecho a estar frente a una oportunidad y a un desafío. Y, ¿por qué no? Es innegable que los países occidentales nos tienen interés, nos meten el dedo hasta en nuestra sopa, ¿por algo será? Estamos constantemente atrapados, estancados, dejados de la mano de Dios, tildando nuestra suerte y nuestra actitud de congénitas. ¡Maldita sea! ¿Por qué siempre nos toca bailar con la más fea? Sería justo que nos dieran lo que nos deben, lo podríamos titular “la deuda histórica de mal trato colonial”. Deben dejarnos emprender nuestros negocios y proyectos industriales, libremente, con una filosofía propia, descansando los viernes y no los domingos,... Empezando humildemente desde el principio, este podría ser un ejemplo del orden del día: educación, sanidad, agricultura, transporte, energía, construcción... Debemos tener nuestro propio sistema de producción y nuestro propio mundo. Debemos tener la posibilidad de crear nuestras propias ideas sobre economía y producción, y tener la posibilidad de plasmarlas en realidades tangibles. Todos estos retos ambiciosos, por supuesto, deberán estar basados en una auge del nivel educativito de toda la población y en una legislación moderna que contenga todos los derechos y deberes de una economía emergente, acorde con los tiempos que corren en los países industrializados.

Mientras estas condiciones no cohabiten en el corazón de nuestras almas, mientras no seamos solidarios, mientras ignoremos el mundo que nos rodea, mientras no divulguemos nuestros conocimientos y mientras no elevemos nuestro compromiso con la igualdad y la libertad, continuaremos viendo morir, cada vez más, criaturas en las orillas de las festivas playas europeas, ante los atónitos ojos de un público sorprendido, extrañado e impotente que, incluso a veces, actúa como socorristas improvisados. ¡“Güena” gente!

Si no somos capaces de enfrentarnos a este problema, seguiremos viviendo el distanciamiento de la pobreza y la humillante ruptura social con el capital. Seguiremos viendo el avance escalofriante de las chabolas, como champiñones que crecen de noche. Seguiremos observando la perdida de la libertad y de la esperanza de miles de hombres y mujeres, y podemos, finalmente, seguir adivinando, amargamente, el futuro incierto de una humanidad triste y peligrosa.

La causa, señores, está servida.

¡Basta ya!

El flautista y la serpiente.

2009-02-15T22:56:00.008+01:00

Esta triste historia se la cuento a mi amigo el profesor Manuel De Los Riscos Angulo, aunque profesemos distintas religiones. Es la historia del flautista y la serpiente. El flautista, parece siempre el mismo, usa siempre las mismas notas, las mismas voces, sólo cambian los espectadores, que cada vez son más numerosos y más ruidosos. Hereda un oficio ancestral que se transmite de una generación a otra, sin más. El lugar de actuación está suspendido en el tiempo, y hay que hacer un esfuerzo para subir las empinadas callejuelas y llegar hasta el teatro al aire libre que es La Casbah. Se trata de hacerse la foto con el hipnotizador y su bailarina. No hay horarios fijados, el escenario es eterno y está siempre abierto. Allí no hay límite de aforo, todos caben. Cuando de pronto: ¡Señores, el espectáculo va empezar! Tonalidades beréberes superpuestas, transportan al espectador a otro lugar, al desierto (aunque parezca raro pues el mar está al lado incluso puede divisarse desde esta maravillosa atalaya), las palmeras sí que están y compaginan con el paisaje, solemnemente. Se trata de la ciudad Tánger. Los actores llevan chilabas, turbantes, babuchas y bandoleras, indumentaria que nada tiene que ver con la que usan los habitantes del desierto. Por el momento, en el escenario se aspira un olor distinto. Un niño aprendiz de futuro encantador, pasa constantemente por entre los curiosos, dando una y mil vueltas, con una vieja gorra entre sus manos, pidiendo unos Dirhams y dando las gracias por la colaboración.

Louis Comfort Tiffany (EEUU, 1848-1933).
1872 - 24 años/Encantador de serpientes en Tánger.
Material: Óleo sobre lienzo.
Medidas: 69.9 x 97.8 cm.Museo: Metropolitan Museum. Nueva York.

Los he visto infinidad de veces en la plaza de La Casbah. Las serpientes se despiertan y van bajando y subiendo perezosamente la cabeza y el resto del cuerpo. La actuación dura poco y, de repente, las encierran en cajas con candados como su tesoro, o quizás como algo “superpeligroso”. Así, una y otra vez, se repite el mismo ritual, durante toda una vida. He visto a estos ofidios bailar al son de la música, haciendo ondas a las órdenes musicales de las notas de sus amos. Son seres encantados. Olores, aceras, viajeros y murmullos, pero ellas siguen pareciendo dormidas, hipnotizadas o, lo que aún es peor, drogadas. Están fuera de su hábitat natural, pues son oriundas del desierto, para actuar. Al principio parecen reticentes y tímidas ya que para arrancar en el baile, es necesario, la mayoría de las veces, forzarlas y pincharlas con una especie de bastón. Van levantando y descendiendo la cabeza obedientemente, agitando su viperina lengua, mientras una sensación muy extraña invade nuestros cuerpos cuando de repente se quedan quietas, momento en el que se cruzan las miradas, miradas frías. Transcurridos unos segundos vuelven a contonearse describiendo nuevas eses y, a continuación, vuelven otra vez a hacerse las muertas. Parecen dormidas, pero no se puede uno fiar. Dicen que le han extraído todo el veneno. A veces los movimientos son bruscos desde el momento en que salen de sus cestos, parecen atraídas, dominadas y estiradas. Transmiten sensación de frío, se deslizan como perdidas, se arrastran dejando sombra casi sin tocar el suelo,…

Los curiosos, alrededor, muy cerca, siguen entregados y distraídos. Yo no me atrevo a arrodillarme. El suelo está empedrado, el sol calienta las piedras y hace un calor abrasador en la plaza de La Casbah. Los encantadores tienen fama de charlatanes y graciosos. Su actuación se basa en un buen adiestramiento de sus reptiles con el único fin de conseguir algunas monedas que les permitan subsistir. Los dos, dueños y serpientes, sufren mil penurias y los animales, a veces, hasta mal trato. El cuidado que se les da a estas geniales bailarinas es sospechoso y, en múltiples ocasiones, ha sido denunciado por abuso y mal trato. La explicación es burda y simple, la de toda la vida: que es un arte y que los dos viven uno para el otro. Más o menos como decir nacidos para ser lo que son, inseparables, uno para pedir y otro para actuar. ¡Qué amargas son sus suertes! Tristemente, esta historia tiene pinta de un secuestro. Un espectáculo en forma de payasada, un castigo y, al mismo tiempo, una fuente de ingresos del turismo que visita la ciudad. Difícil de prohibir, desgraciadamente, a pesar de que se trata de un problema de la ley de protección de animales.

Todos se alejan y de nuevo las protagonistas otra vez vuelven a quedarse amontonadas y encerradas bajo llave. Los nativos presumen que este bochornoso espectáculo es uno de los oficios más remotos del tiempo. ¡Mal!.

“EL MSEKSEF" EL HOMBRE MISTERIOSO.

2009-02-13T11:32:00.005+01:00

“El Mseksef” fue un empleado del hotel Minzah y un famoso personaje de una postal, en la que aparecía sirviendo el té a la menta, un cartel que se utilizó para promocionar el turismo en Tánger. En el fondo, a todas luces era, un “pringao”, pero de todos los personajillos conocidos de Tánger, éste siempre me ha parecido el más misterioso. Nunca se enfrentó a ninguna gesta importante, pero su aspecto era siempre elegante e impecable. Muchos, por ahí y cualquiera, podría acceder mágicamente al estrellato, bien desde un spot publicitario, bien desde la caja de una hamburguesería o haciendo la cama..., pero él se movía con sentimientos puros y decentes propios de un personaje preso en el tiempo, que parecía haberse detenido junto a él. Sin embargo, el bueno tenía cara y unos ojos llenos de una inexplicable soledad retorcida y perversa.

El caso es que esos ojos, ennegrecidos con khol, apasionaron a muchos visitantes. De ellos emanaba una mirada con una fuerza manifiesta y, a la vez, oscura, clara y diáfana. Lo normal es que lo rechazaran por su flagrante inutilidad. No era un maldito sino al contrario tenía una estrella y así se quedó, con su majestuoso e idílico aspecto, simplemente para hacer acto de presencia y formar parte del paisaje.

Si tú te quedas mirándole fijamente te darás cuenta de que este personaje tiene motivos para ser como es y ser feliz, lamentablemente de una forma distinta a los demás, pero fiel a su filosofía. Yo siempre he pensado que en sus comienzos no tuvo oportunidades ni ninguna otra fantasía distinta a la de únicamente preparar el té moruno. Intente imaginarlo quitándose el maquillaje, el turbante y el elegante traje tradicional y ponerse, en su fuero interno, a cruzar la frontera de no hacer nada a de hacer algo, o a romper la línea del “autoreconocimiento”, o a vivir un sentimiento parecido al rebasar la barrera del querer al no querer. Ahora bien, cuanto más me acuerdo de él más me convenzo de que estoy equivocado, y me invaden las contradicciones.

“El Mseksef” significa: "elegante". “El Mseksef” era el hombre de los ojos negros, el hombre cartel de bienvenida, el hombre anuncio, el hombre del té a la menta, el hombre curioso a las miradas de los recién llegados,… Era, y es, la pura encarnación y la consecuencia de la ambigüedad, complejidad y de la cautivadora atracción de la ciudad de Tánger. Era, y es, el reflejo de lo que fueron aquellos rincones, lugares y tradiciones. Era la imagen hospitalaria que hoy ha sido cambiada por otro cartel más moderno y más comercial, pero no más genuino. ¡Que de contradicciones llevaba este hombre en su eterna y profunda mirada!

BENI MAKADA Y CASA BARATA, DOS BARRIOS CAÓTICOS.

2009-02-08T22:41:00.004+01:00

Un sistema complejo, demasiados errores amplificados, cascadas de comportamientos imprevistos y predicciones enrevesadas. En marcha la batidora, y el resultado un caos desconcertante e imposible de digerir. Son aspectos de lo que se denomina el efecto mariposa. Poco a poco, se fueron olvidando los primeros ladrillos, los proyectos iniciales y las casas baratas para obreros. Se produjeron rupturas brutales entre la sociedad, el espacio y el tiempo. Una masa de gente, en condiciones infrahumanas, avanza velozmente en discordia buscando cobijo puesto que se habían quedado en fuero de juego.

Tánger, puerta de África, como gran metrópolis que es, ha cambiado profundamente tanto económicamente como culturalmente, debido, lamentablemente, a una explosión demográfica incontenible acompañada con una brutal inmigración rural y una escandalosa precariedad en los barrios periféricos. Lejos de ser símbolo del “Marruecos moderno”, las infraestructuras actuales no acompañan a esta marea de cambios y, en consecuencia, el desmadre está servido. Los suburbios, consecuencia directa de esta amalgama, parecen surgir del suelo como setas, de la noche a la mañana. Beni Makada, y Casa Barata, son ejemplos tangibles de esta cara de la ciudad. En ellos decenas de miles de criaturas se amontonan en una caótica situación alarmante. Ahí reina la inseguridad y la ausencia de derechos. La policía evita cualquier tipo de intromisión, los taxistas no se atreven a circular por sus calles,… Las familias viven del contrabando, del trafico de drogas y de la prostitución, mientras miles de niños deambulan abandonados por sus calles, la mayoría sin asfaltar y sin los mínimos requisitos de saneamiento. Las autoridades, desbordadas, no dan abasto con los problemas que de ellos emanan: educación, urbanismo, desempleo, servicios sanitarios, seguridad, limpieza....

Los que trabajan están puteados, y en su mayoría se trata de empresas flotantes, que pueden desmantelarse en un abrir y cerrar de ojos, sin previo aviso. Malos ratos con los jefes, pocos corazoncitos, cabezas cortadas, cabezas pensantes y mucha presión del controlador de turno. Todo por un trozo de pan. Eso se llama vida de perros. Seguro que la multinacional cerrará la fábrica, pero desde el anuncio hasta el cerrojazo, todo transcurre en un plis-plas, mientras la catástrofe invade a los indefensos afectados los dueños del tinglado preparan sus afiladas armas: el monstruo está preparado para que su presa no se vuelva contra él. ¿Qué los trabajadores se manifiestan? ¿Y qué? La empresa es virtual y la oficina de atención al cliente está ubicada en el quinto carajo, allá en un pueblecito desconocido de la República Checa (país que como sabéis forma parte de la comunidad europea). Y eso es factible gracias al cumplimiento a rajatabla del tratado de Roma así como de la firma del protocolo de socios. Así se justifican y se refuerzan los aspectos más importantes del bienestar social que son la democracia y la libertad de coger la pasta y esfumarse. Desde arriba, incluso les desean un buen viaje y les permiten la libre circulación de capital. A estos barrios de la desgracia no les toca todavía pedir explicaciones, ¿A quién? ¿Para qué? Pues a callar, sus habitantes son personas que no pueden tener voz propia, y menos defenderla. Un silencio obligado que evita otro perjuicio, el de no ser admitido en otra próxima fabrica. Los beneficiados se frotan las manos, son los mandamases. Pero, tranquilo todo el mundo, me dicen que nadie está dispuesto a defender aquello con uñas y dientes, que se trata de simples trabajadores que están en su propia tierra, en su propia casa, sobresaltados por un expediente de regulación de empleo redactado por unos abogados del diablo en unos lujosos bufetes de la Europa libre.

Beni Makada y Casa Barata, conocen una pobreza y una indigencia inadmisibles al ojo humano, una decadencia que nada tiene que ver con la miseria atractiva de las callejuelas estrechas y pintorescas de la medina. Pienso que son ya barrios feos, sucios y que el proyecto espontáneo de hace 20 años de ciudades dormitorio ha fracasado. Estos suburbios se han vuelto superpoblados y peligrosos, convirtiéndose, exactamente, en una bomba de relojería que pude explotar en cualquier momento. Hijos abandonados, familias desestructuradas sin ningún tipo de recurso, contadas escuelas abarrotadas de pequeños sucios y hambrientos, que tienen que doblar el turno diario para atender a toda la población en edad escolar; y aún así el analfabetismo ha aumentado así como el consumo de drogas y la violencia. Por otra parte, se ha multiplicado por cien el número de chabolas y, lo peor de todo, se ha acentuado el odio y el integrismo religioso. Las cifras son mareantes y sólo se pueden entender si se conocen las duras condiciones del día a día de esta pobre gente. Están alejados y desesperados. La brecha entre los dos mundos ya está abierta. Estoy seguro de que hasta ellos mismos no se sienten responsables ni son conscientes de que debe ser la propia sociedad la que le devuelva a ella misma lo que se llevó impunemente. Es un requisito indispensable para comprender, desgraciadamente, esta situación y sólo nos queda rezar para que algo pueda cambiar, o jugar limpio y que estas personas puedan llegar por las tardes a sus humildes hogares, honradamente cansados, después de un día de trabajo, como el resto del mundo, y poder sentirse escuchados y con dignidad. Es lo único que piden para volver a sentirse útiles.

Mañana se levantará otro y aclamará: ¡Hola compañeros!, hoy, como un día cualquiera, estoy aquí para anunciar la implantación de una nueva fábrica, de otra oportunidad, de otro patrocinador de una larga lista, de terrenos cedidos, de tramitaciones rápidas, de dinero prestado, de garantías hipotecarias, de alta rentabilidad, de otra empresa, de otro nombre y otro producto, qué más da, de fabricación y de ventas colosales, de inversiones garantizadas, de muchos dólares y euros, de franquicias seguras, de mano de obra barata, de horas extras, de alto rendimiento, de procesos de expansión y globalización, de capital privado, de bajada de impuestos... Pero hoy, como un día cualquiera, no se prevé prosperidad. La nueva fábrica nos vuelve a sumir en un sueño prometiéndonos perspectivas de futuro excelentes, desafiando totalmente, y una vez más, el efecto mariposa. Mientras tanto la vida en esos barrios se sigue deteriorando de una manera imparable y escalofriante. Las ONGES surgen como champiñones. ¡Por algo será!

La “Ashura”, un día de libertad absoluta para los reyes de la casa.

2009-02-01T01:47:00.002+01:00

Hace un par de días vi a mi hija pequeña Leila, de diez años, llorar de alegría, era una sensación de felicidad desbordada por lágrimas. De repente, y sin poderlo evitar, su estado emocional me contagió y me sentí, por un momento, tocado también, con los ojos llorosos, y nublados por las incipientes lágrimas que de ellos emanaban de pura felicidad. Pienso que los momentos emocionales, tanto de tristeza como de alegría se viven, se sienten en el fondo de nuestro organismo, de nuestro cuerpo, de nuestra mente y de nuestra alma. No debemos ignorarlos o fingir, forman parte de nuestra vida, mantienen vivos nuestros sentimientos y todo nuestro ser. Son el reflejo de lo que somos realmente. Intenté intervenir con naturalidad, sacando fuerzas de flaqueza y abrazándola, como si estuviera celebrando una victoria. Me he sentido solícito, y todo mi corazón pasaba por un merecido examen. Me sentí motivado sin pensarlo, y con ganas de jugar, de sonreír, de reír y de vivir. Escondí mis lágrimas y, bruscamente, sin saber ni cómo ni por qué, esta breve sensación transportó mi memoria a través de mi niñez y me acordé de la festividad de la “Ashura”, en la que todo era alegría. Hoy su celebración es una lástima, pues hace años que se perdió la parte lúdica y costumbrista de esta vieja fiesta.

La festividad de “Ashura” cae en el décimo día del mes santo de Muharram, el primer mes del calendario lunar. Ese día se celebra la popular fiesta de “Achura”, una jornada voluntaria para el ayuno. Se visita a los difuntos, se ayuda a los pobres y, lo más importante, se hace a los niños reyes de la casa por ese día. Una fecha para recordar, se exhiben los adornos, la ropa nueva, se realzan las manifestaciones conjuntas y entremezcladas de alegría y de tristeza, y se sienten las verdades del señor. Se trata de una religión, una cultura y una costumbre. Es un firme arraigo a unas tradiciones místicas y sociales. Es también una fiesta para reflexionar verdaderamente sobre nuestros sentimientos emocionales y religiosos.

Recuerdo vagamente que en una ocasión, siendo muy niño, en Tánger, durante la celebración de “Ashura”, mis padres, me compraron un balón de fútbol como entretenimiento en las calles de la antigua Medina. Para mí aquel día estuvo lleno de colores y de travesuras. Se escuchaban los típicos instrumentos musicales y los sonoros tambores que aún hoy en día persisten en mis oídos. Comidas abundantes para todos como símbolo de hospitalidad y prosperidad. Era la fiesta mágica de los niños. Las luces encendidas, los pequeños vestidos de adultos presumiendo de madurez. Recuerdo vendedores ambulantes, carros de madera llenos de juguetes, tambores, flautas, fusiles y pistolas, petardos y sabrosos frutos secos entre los que cabe destacar: higos, pasas, pistachos, almendras.... Todo era alegría.

Los orígenes de esta tradición, por supuesto, se encuentran en las profundidades del pasado, es un don de Dios y un regalo del cielo. Pero, aparte de las comidas y los petardos, esta fiesta ha sido siempre un símbolo de piedad, paz y felicidad. Ha sido un día de limosnas. La Filosofía de ‘“Ashura” no se basa solamente en rememorar y evocar recuerdos tristes o relatos fúnebres, sino que tiene dimensiones y aspectos que dejan huellas profundas en la vida de todos los musulmanes a lo largo de sus vidas. Se trata de sentimientos. La parafernalia que rodea a esta festividad no debe contaminar la esencia de este momentáneo disfraz y de este acto de libertinaje con caducidad. Es el único día de carnaval. Lo importante, sin embargo, es el juego, la capacidad y los efectos de alegría que pueden transformar nuestras virtudes imaginativas en creativas y diferentes.

La prueba de que se trata de una fiesta jubilosa es la perfecta adaptación del pueblo entero, sea cual sea su estatus social, a cualquier circunstancia, con infinita tolerancia, por supuesto. Fuera la violencia, fuera el auto castigo y fuera la sangre. La violencia nunca justifica otra violencia. Esto debe reafirmar que la intolerancia es el peor enemigo de una sociedad. Hay que aprender de la “Ashura” a escuchar y a argumentar. Debemos tener, a veces, los recursos infantiles llenos de ostentaciones y de felicidad. Debemos recuperar el brillo y la elegancia de nuestros ojos y transmitir a nuestros hijos la contención de todo buen creyente, sin despilfarro moral. Debemos dedicarnos a la práctica de la complacencia respetando al prójimo. Debemos saber adoptar una actitud emocional con dignidad ya que los protagonistas no son nuestros hijos, somos nosotros, son los niños que llevamos dentro, y no los muertos que llegaremos a memorizar, como pasa en otras partes.

Según la tradición cuando Mahoma, el profeta de la religión musulmana, llegó a la Medina invitado por los judíos encontró que éstos estaban ayunando. Les preguntó el motivo y estos le respondieron que estaban celebrando el día en que Moisés y su pueblo cruzaron el Mar Rojo abierto de par en par, huyendo de Egipto y del ejército del Faraón. Mahoma se sintió identificado y ordenó a sus seguidores a unirse con el pueblo judío en el ayuno. Según la religión musulmana aquel día fue clave, pues se convertiría en el día de la “Ashura”. Mas tarde, por obra celestial, se demostró que “Ashura” estaba relacionado con unos hechos y acontecimientos trascendentes en la historia espiritual, humana y emocional de toda la humanidad. Tal día como ese se creó el trono de Alá, los Ángeles, los siete cielos, las estrellas, la tierra, el paraíso y, también ese día, Adán vino al mundo, el arca de Noé toco tierra y Jesús fue elevado al cielo. Igualmente es el día de la primera lluvia y será el día del fin del mundo. Es para celebrarlo.

Por todo lo anteriormente expuesto, el Día de “Ashura” es considerado como el día más especial del año. El Día de “Ashura” es una fiesta sin ningún tipo de restricción. Es un día propicio para el perdón y de retorno a Dios. Todo pura alegría.

Dedicado a mis hijas Leila y Nora.

AL “KHOL”, OJOS NEGROS.

2009-01-25T22:31:00.004+01:00

Ojos negros, con “Khol”. He sido testigo de que como unos ojos ahumados ganan protagonismo, intriga y pasión gracias a sus diferentes juegos de sombras. Sea como sea, ese color negro, es sinónimo de misterio en el arte del maquillaje sensual. Probablemente, todo el mundo ha oído hablar del “Khol”. Es una sustancia, en forma de polvo, procedente de un mineral, el Galeno, muy utilizado en épocas antiguas, especialmente por los fenicios y por los egipcios. Se trata de dejarse seducir por la fijación, en el contorno de los ojos, de esta mezcla de hollín con otros ingredientes como sulfuro de antimonio, sulfato de cobre y de la especia clavo. Y todo eso con el único objetivo de embellecer los ojos.

Su uso interesó a mujeres y hombres a lo largo de toda la historia, preocupados, en gran medida, por pura cuestión de la estética. La tradición se mantiene fiel, y está claro que el valor se conserva por la importancia visual de la esencia del producto. Todo el mundo espera. Mientras tanto, las mujeres se preparan concienzudamente. El “Khol” es algo que no pasa de moda, es una prueba de belleza, es el símbolo de la pubertad, es el arranque de una innovación y es una expresión popular. Ojos de pasión, ojos que se asoman justo por encima del velo, ojos provocativos,… Su uso se extiende a celebraciones, bautizos, bodas,… Ojos faraónicos, ojos de niños y niñas, de reinas y princesas. Ojos de luz del desierto, pestañas que brillan en la oscuridad provocando misterio y dominando las miradas. Ojos protegidos, ojos hermosos, limpios y cuidados, ojos que te hipnotizan y te hechizan. Muchas veces he estado ahí, delante, y siempre un silencio repentino se ha apoderado de mí. Otras veces, mientras una orquesta tocaba alegremente, unos ojos negros desfilan con un lamento desconsolado y quebrado, fingiendo seguridad. Se trataba de acontecimientos sombríos entre los presentes.

Todo esto me ha ocurrido en Tánger, en mi ciudad natal, de la que se rumorea tiene mala reputación, aunque no estoy totalmente seguro de ello. A pesar de todo, es mi deseo pasar el fin de mi vida entre sus calles; por supuesto es asunto mío pero, no puedo evitarlo, estoy profundamente enamorado de ella. Estoy constantemente imaginando, los mismos ojos negros, las mismas flores, las mismas montañas, los mismos mares y las mismas puertas de sus casas, mezquitas y palacetes. Los ojos negros y la ciudad de Tánger siempre se están provocando mutuamente e inspirando palabras, pinturas y colores. Yo, precisamente, voy a ver si puedo, y espero lograrlo, hacer todo lo posible para poder ganarme el contemplar mi amor verdadero. No pienso rondar por las calles melancólico, ni escuchar los cuentacuentos, tampoco quiero desperdiciar el intenso color de los ojos negros y, por supuesto, no me pienso permitir que mis lágrimas la deterioren.

Ojos negros, elegantes, ingeniosos e inteligentes saldrán a mi encuentro, será un ritual lleno de bromas y risas. Ojos negros anónimos, ojos con “Khol”. Cualquiera que pernocte en Tánger más de una noche, seguro que oirá hablar de ellos. Ojos negros maliciosos que invitan a algunos a realizar obscenidades, a otros a dudar de la calle pues a nuestros ojos comenten un grave pecado y a otros a convertirse en esclavos. Ojos negros franqueados que responden a mi llamada. Tánger sigue de pie, permanece asomada y parece improvisada. Me llena de emoción y no quiero verme separado de la mirada de sus ojos negros. No tengo miedo, son épocas de fiestas, se entonan los cánticos y suenan los tambores. Multitud de gente bailando a ritmos extenuantes e iluminados por hogueras. De pronto, tengo la sensación de que el tiempo se ha parado y no puedo mantener los ojos abiertos más tiempo. ¡Estoy soñando!

Ojos enormes, estética oriental, “khol” en los párpados,… Una mujer fastuosa de familia de clase media baja, pero seductora está esperando su gran oportunidad. Dicen que nació en el desierto del Sáhara, que presumía de sus origines exóticos y que la llamaban “la Diva”. Algo místico y oculto, todo pura mentira. Erotismo es lo único que resaltaba de su profunda mirada. Una mirada hechizante que parece sacada de la edad antigua de Egipto. Quizás el ritual del maquillaje de los ojos pueda tener connotaciones sagradas, ¿Quién sabe? ¿A quién no le gustaría tener estos ojazos? Ojos secretos, bellezas antiguas.

Tánger, para mí, es mi casa y no pienso cambiar las cosas de su sitio. Quiero salvar los ojos negros. No exagero. De verdad es mi único apoyo emocional, y de loco no tengo nada. Quiero sentirme con fuerzas para seguir viviendo y sin derrumbarme ante unos enigmáticos ojos negros. ¿Por qué no? Cara a cara, con miradas inocentes, casi infantiles y llenas de brillo, tenemos que salir adelante con sentido común y ganas de vivir.

LA MEDICINA AFRODISIACA DE IBN BATUTA.

2009-01-20T22:36:00.005+01:00

Según la historia, lo afrodisíaco es tan viejo como el hombre. Cuentan que conllevó a más de uno a enamorarse, a otros los convirtió en maniáticos, o maniáticas, del sexo, a otros a exagerar sus pasiones logrando como el resultado fatídico el ser repudiados y despreciados, y a algunos a comportarse escandalosamente y fogosamente reincidentes en sus instintos carnales hasta perder su intimidades, sin importar con quien.

Ibn Batuta con el sultán Muhammad ibn Tughluq.

Con el paso del tiempo el hombre, por ser tan genuino, tan fresco y tan perceptible, iba día tras día popularizando, a lo largo de la historia, variedades interminables de afrodisíacos con el propósito de paliar y estimular su frigidez y su impotencia. Iba buscando desesperadamente métodos exóticos, los más extravagantes, para aliviar su vergonzosa indolencia. Ya que no se trataba del deseo sino de la disponibilidad y de despertar el apetito sexual, consiguiendo así pasar contundentemente al ataque y alcanzando un trato carnal divino. En definitiva algo parecido a la búsqueda de un “calientapollas”.

Ibn Batuta, el famoso viajero, aventurero y sociólogo tangerino, al regreso de su largo viaje, presumió de ser también medico. Relató un recital de prácticas medicinales afrodisíacas en forma de alimentos, animales y sustancias, algunas de dudosa eficacia, entre las que caben destacar: triturar ciertas moscas verdes, masticar incienso, o comer mil y una comida exóticas como: nuez de coco, pez con cara de búho, cresta de gallo, escarabajo ampolla, raíz de mandrágora, reptiles, pistachos, orquídeas, testículos de zorro,... Así, narraba, se podría conseguir la erección de un caballo y, también, la eyaculación instantánea. De igual modo a las mujeres vírgenes se les desgarraría el himen en el acto. Remató la faena llegando a confirmar que se puede, en una relación carnal, llegar hasta un centenar de veces seguidas al orgasmo. ¡Lo que hay que oír!

Unas recomendaciones sanitarias que eran en su mayoría bastante estrafalarias y otras de costosa localización. Evidentemente todo con el fin de atender los deseos carnales de los dueños de los harenes de mujeres, o de las concubinas.

¡Ver para creer! Hasta el día de hoy los fenómenos afrodisíacos de Ibn Batuta se asocian con dos tendencias comunes: por una parte están los que niegan su existencia, y por otra los que los practican, recomiendan, trafican y negocian. No hay término medio. Hay un verdadero y turbio negocio supersticioso, y a su alrededor se mueven grandes cantidades de dinero. Los relatos de Ibn Batuta parecen infinitamente recientes, como si hubieran sido escritos ayer y no hace ya seis siglos. Su práctica sigue viva.

En fin, no hay que darle más vueltas al asunto, la cabeza está para pensar sobre ello, y lo demás coge cuerpo por reflejos instintivos. Aquí me quedo, deseo a los dos bandos, buenas noches y buena suerte.

PALESTINA EXPRESS.

2009-01-17T23:46:00.004+01:00

Ojo por 500 ojos.

Sangre, mucha sangre, vemos correr delante de nuestros ojos mientras un silencio traidor domina la sociedad. Estamos hablando de unos ladrones de libertades. Toda esta sangre manchará, de alguna manera, nuestras conciencias y nuestras almas, si es que todavía somos creyentes. Un odio de toda la vida, que proviene de un mal genético, y con el que es imposible ser condescendiente. El odio y la decencia sentenciados a ser gemelos inseparables durante miles de años

Un conflicto que altera nuestra sangre y nuestra dignidad, y que provoca nuestra ira. Un conflicto incomprensible, para la mayoría de las capas sociales a nivel mundial. Me refiero a los pueblos, a la gente sencilla, exactamente a los consumidores, a la gente de la calle que no sabe fielmente lo que está pasando en oriente medio. No se preguntan cual es el objetivo de los hebreos, ni cuál será el destino de los palestinos. Se conforman sólo con lo que se publica en la prensa y con las noticias que se dan en los informativos de la caja tonta. Imágenes censuradas y manipuladas. La opinión pública confunde terrorismo con guerra, y mete a todos los árabes en el mismo saco. Estoy seguro de que desconocen la historia de Israel y el origen y destino del pueblo palestino.

Se trata de un conflicto interminable, bélico y con connotaciones étnicas. La historia acontece en un territorio ocupado por las fuerzas militares hebreas, entrenadas y armadas hasta los dientes, regidas por un gobierno apoyado por todas las grandes potencias mundiales y ayudado económicamente, sin excepción, por todos los amos de la economía mundial. Incluso se permiten el lujo de tener el más sofisticado, y el más sangriento, servicio de inteligencia del mudo. ¿Quién da más?

Los recientes inquilinos se apoderaron de todo lo que pillaron, a cambio de nada, sólo porque en algún libro celestial figuraba pintado, por arte de magia divina, y justamente en ese dramático territorio, su casa y su tierra prometida. A Israel nunca le han faltado razones de peso para justificar sus hazañas, incluso nos tiene hipnotizados. El mundo entero exclama: ¡pobrecitos judíos! Desde la oscuridad de los tiempos siempre castigados, humillados, perseguidos y encima ahora les toca defenderse. Hasta el día de hoy, 60 años después de la implantación del estado de Israel, por el famoso regalo del decretazo del artículo 47, siguen los hebreos sin definir sus fronteras. REFUGIADOS. La creación del Estado de Israel provocó la expulsión de cientos de miles de palestinos de sus tierras.

Sangre, mucha sangre. Los palestinos, los más viejos moradores de este territorio, están fuera de sus hogares y, además, son tratados como extranjeros. Los nuevos terratenientes, dueños además de medio mundo, viven debatiendo, en sesión continua, entre el cielo y la tierra, entre la fe y el castigo, su felicidad en un continuo malestar y en un profundo sentimiento de odio. Y ahí es donde radica su fe y su obediencia delante de su dios, esperando a rendir cuentas el día del juicio final. Los hebreos sionistas no pueden separar su alma de la fe. Sus líderes gritan sangre y presagian un futuro incierto para sus hijos, a la vez que advierten de la necesidad de matar para sobrevivir, porque la amenaza del ritmo demográfico de los palestinos, con su escalada galopante, es una bomba de relojería. Mientras, los olvidados desahuciados están afincados, no podemos negarlo y cerrar los ojos, en Gaza en una especie de campo de concentración en estado agónico y precario.

El horizonte se presagia negro, muy negro. El conflicto de Israel radica, básicamente, desde su inauguración, en un proyecto sionista que gira sobre el establecimiento de una patria judía, cueste lo que cueste. Y cuidado, no se les vaya a ocurrir imponer la condición de una pureza étnica absoluta. Esto me recuerda algo que no quiero ni pensar: Israel, para sostener los principios del sionismo, debe vulnerar y aniquilar toda la entidad Palestina, violar su integridad territorial y destruir su economía. ¡Demonios! ¿Quiénes son estos individuos que cometen estas matanzas llenas de ideales fascistas y de extrema derecha? Actualmente, los enemigos de Israel son los palestinos y la historia ha dado un giro completo, un giro perverso bañado de asesinatos selectivos, de crímenes de guerra, de ataques indiscriminados a edificios públicos, centros de enseñanza y a dependencias sanitarias provocando un reguero continuo de pérdidas de vidas humanas sin importar sin son mujeres, adolescente o niños.

Bajo la mirada atenta de los observadores de medio mundo, en 2006 Hamás ganó, democráticamente, las elecciones y se hizo con el control de Gaza. Actualmente, el propósito de Israel se agrava más y se hace más sangriento. Las autoridades israelitas han prohibido a sus soldados llevar móviles, me figuro que para evitar que graben sus faenas sangrientas, impidiendo así que pudieran hacer circular las imágenes por la red.

Sangre, mucha sangre con un solo propósito: “Achicar al pueblo palestino hasta su total eliminación”.

EL DOCTOR DEL TÉ.

2009-01-17T23:35:00.011+01:00

El té fue introducido en Marruecos en 1845 por mercaderes ingleses cuando, frustrados por los bloqueos de la guerra de Crimea, descargaron su mercancía, proveniente del lejano oriente, en los puertos de Tánger y Mogador.

Atravieso el estrecho, en dirección a Tánger, en un día propicio puesto que soplan vientos de poniente. Pronto percibo, asomándome a la borda del barco, el olor salitroso del Atlántico, acompañado con recuerdos mitológicos de Hércules.

Una vez en mi ciudad natal, de nuevo e inevitablemente, me vuelvo a sentir seducido y cautivado por los olores y aromas de la hierbabuena. Me embriaga un ambiente sensible y perfumado, costándome distinguir entre su esencia, tanto los perfiles de la ciudad como de la medina. Un aroma de perfume por todas partes, en todas sus calles, callejuelas y plazas. Campesinas, con sombreros de paja y faldas rayadas rojiblancas, sentadas en el suelo de los zocos, ofrecen al viandante olores y colores que emanan de la hierbabuena, el jazmín, el azahar, la shiba y el romero,… entre otras muchas plantas aromáticas. ¡Qué fácil prenderse de tales esencias!, te transportan a lugares olvidados, a ritos y ceremonias, a caminos de sueños, y te alegran la vista. El aire que se respira es frescura.

Lo conocí, a principios de los años setenta, en su humilde kiosco monteño, en el mas bello y legendario balcón-mirador de Tánger: “Rmilat”. Allí se toma, o mejor dicho se degusta lentamente, el mejor té del mundo, en el lugar más exótico de Tánger y rodeado de vasos, teteras hirviendo, bidones y botijos de agua natural de la fuente, y una montaña de hierbabuena fresca. Presumía de tener un bachiller y de ser culto, pero su verdadero saber consistía en preparar el té mejor que nadie. De ahí le viene su mote, “el doctor del té”. La gente conversaba con él, tenía paciencia y tiempo para cualquiera. Lo oí repetir en varias ocasiones que el té es la chispa de la vida. Lo sabía todo, o casi todo, sobre el té verde con hierbabuena. Comentaba que, a pesar de que haga calor, se debe tomar muy caliente, y añadía que siempre quita la sed produciendo una sensación de bienestar. También decía que se debe tomar a sorbitos aunque se tenga que hacer ruido para no quemarse los labios, eso no resta sabor sino que más bien forma parte del ritual. Nunca se cansaba de repetir que el segundo vaso debe ser siempre amargo. Terminaba recordándonos que el té con hierbabuena es muestra de hospitalidad en todos los hogares.

Nunca olvidaré la magistral clase del doctor del té explicándonos sus fines terapéuticos. Afirmaba, con una seguridad fuera de lugar, que el aroma de la hierbabuena es una fragancia que estimula la mente, alivia los dolores, contrarresta los efectos de los mareos, refresca el aliento y tiene un leve efecto relajante. Amén de que mezclada con el té verde es una infusión digestiva y dietética.

Paul Bowles llego a decir: “Con todo, siempre hay un momento del día que pinta para “un the a la menthe”, frecuentemente porque tenemos que recuperarnos de un golpe de azúcar o de un golpe de sal”

Hércules, que estás en los cielos.

2009-01-16T00:06:00.003+01:00

Hércules, fue al mismo tiempo el más poderoso de los Titanes vivos y de los mortales olímpicos del otro mundo. Su fuerza superaba lo imaginable. Era de otra galaxia, hasta tal punto que se le ha visto transportar a hombros una astronave de muchas toneladas. Era un verdadero héroe. Sus hazañas eran interminables, su vida no tenía límites, estaba concebido para no morir y, únicamente, para darle aliciente a la historia, podía ser herido. Para acabar con él era necesario recurrir a varios artilugios extraoficiales, ya que de sus propios restos lograba resurgir de nuevo su figura. Su cuerpo fornido era indestructible, ni siquiera podía ser dominado con las sentencias físicas suicidas y descomunales que le decretaban sus dioses Olímpicos.

Era un superviviente, vivía en un vacío del espacio y sólo le faltaba poder volar. Era un guerrero olímpico, un luchador de cuerpo a cuerpo con reseñas atléticas. No necesitaba protección alguna porque era inmortal. Lo único terrenal que tenía consistía en vivir acompañado con un recital de hábitos, más malos que buenos, de nuestras mezquindades contagiosas.

Su compañera sentimental había soportado, con bastante paciencia, sus frecuentes aventurillas e infidelidades con otra mujer bastante más joven. Pronto empezó el sacrificio y, por temor a un desamor, y por miedo a la vejez y al repudio, su mujer le regaló como testimonio de cariño una túnica abrasiva que nada mas ponérsela, y con el solo contacto, y el calentamiento de su piel, arderían sus carnes. Un veneno adherente en forma de fuego. ¡Qué crueldad y qué injusticia más deslumbrantes! Una tortura que sólo tenía que ser terrenal: ¡qué inmenso dolor! Sin embargo, y como consecuencia de lo débil que podemos llegar a ser con nuestra conducta, y como prueba de ello, su mujer no tardó en suicidarse una vez que comprendió la faena que la había hecho a su marido, mientras el dolor agudizaba a Hércules.

Ya no se trataba de luchar, su cuerpo inmortal, por fin, estaba en llamas y Hércules pensó que la muerte rápida sería mejor que un dolor insoportable. Ha sido un final dramático en tierra de nadie, pero no fue así en el Olimpo de los grandes dioses. De repente, ¡qué alivio señores!, el juego no había terminado todavía por arte de magia, y con la última carta escondida, Hércules fue transportado al séptimo cielo sobre una nube en forma de hoguera, acompañado de un tronido ensordecedor. Los mismos dioses que le habían puesto entre la espada y la pared, los mismos que le habían tendido multitud de trampas mortales en forma de un sinfín de pruebas de desafió de hombría y de inocencia, reaparecen prestándole piadosamente auxilio, sin que mediara motivo aparente. ¡Moraleja: también los dioses sufren debilidades! Y así Hércules fue declarado, por la misericordia celestial, inmortal por segunda vez en un nuevo reino, en el que conoció y se caso con otra mujer todavía más bella. ¡Qué suerte tenía el anfitrión!

Dicen que detrás de un gran hombre siempre hay una gran mujer, pero siempre que avancen juntos en compañía y armonía. No puede uno despistarse, porque antes de que te des cuenta te la han clavado. El éxito de esta conexión se basa en la magia y en la lotería de la vida. En aquel día fatídico tocaron fondo y los dos se preguntaron: ¿pero, qué he hecho yo para merecer esto? Hércules se dejo llevar por el castigo, se inculpó y consintió, simplemente, hacer creer que merecía la muerte. ¿Cómo puede un hombre que resistió a todos los vientos del tiempo, y que fue capaz de todo, sentir enflaquecimiento y rendirse hasta dejarse morir?

Hércules estaba experimentando una nueva sensación jamás vivida, estaba fuera de su cuerpo, viajando por el túnel de los dioses, iba a tener una vida nueva después de una vida de mala muerte. Es la historia de dos vidas y una muerte anunciada. Es la historia de una leyenda misteriosa, de un testimonio de alguien que viene de una vida del mas allá y que se va a otra distinta. Es la historia de la verdadera mitología, de la confirmación de la fe, del amor y del dolor. Para Hércules era necesario encontrarse con su propia muerte para meditar acerca de su auténtica vida, así como para pensar en lo efímero que llegamos a ser. Estamos en manos de los dioses todopoderosos y sólo la esperanza nos puede salvar. El encuentro con la muerte es una dura experiencia, y Hércules se merece estar en los cielos.

TÁNGER, LA NOVIA DEL VIENTO.

2009-01-10T08:13:00.004+01:00

PLAYAS DE ROBINSON CRUSOE/TÁNGER/FOTO ABDELLATIF BOUZIANE/AGOSTO 2007.

Durante unos cuantos días soplan vientos de Poniente. Vienen del Oeste, traen fresquito, producen pocas olas, moderan las temperaturas y dejan un tiempo atmosférico agradable; pero durante otros soplan vientos de Levante. Vienen del Este, se producen con frecuencia, se exhalan con dureza y, como a veces tienen componente sur, pueden venir acompañados de aire caliente. Son vientos difíciles ya que arrastran todo hacia mar adentro. El levante trae aire húmedo, rocío y nubosidad. Dicen que el levante induce a la locura porque provoca dolores de cabeza, debilidad y mal estar. Ambos vientos, a lo largo del mes de julio, consiguen sus máximas velocidades.

Muchas veces, el Levante provoca odio por su suplicio, porque no es un viento cualquiera, es un viento molesto. No es un viento que sople a rachitas, es constante, provocando que las puertas y las ventanas chasqueen, que los árboles crujan y que la atmósfera esté persistentemente empolvada. Para algunas personas actúa incluso como agente alergógeno, debido a la presencia, en el ambiente que provoca, de muchos parásitos. No exagero, puede llegar a alcanzar los 100 km/h lo que provoca, inevitablemente, la interrupción de las conexiones marítimas a través del estrecho de Gibraltar. Salvamento marítimo, reiteradamente, avisa informando en sus previsiones de que el Levante provoca mar gruesa y que reduce la visibilidad en altamar de buena a ”regular”. Los bomberos están en máxima alerta, todas las puertas y ventanas permanecen cerradas, los bañistas son avisados de la inclemencia, las conexiones marítimas interrumpidas, los viajeros atrapados en las estaciones marítimas, las flotas pesqueras amarradas en los muelles, y algunos mercantes buscan abrigo. Es el rugido del temporal de levante en el estrecho.

Cuando piso el suelo, nada más despertarme, siento el viento de levante que redobla en mi cabeza, es cosa del tiempo y, sin saber por qué, el levante forma y es parte de nuestra vida. De pronto, abro la puerta de mi casa y veo que el asalto de la “levantera” ya se ha adueñado de la ciudad. ¡Nos vamos a enterar! Resoplan ráfagas fuertes y todo el mundo le pide al señor: ¡Que este domingo se quite el levante! Con los ojos bien cerrados, por si las moscas, soporto serenamente los torbellinos de arena que se clavan como agujas. El levante debe tener vida interior y algo de místico. Con los años se llega a comprenderlo y ha sufrirlo con más calma. Comienza a circular, igual que una costumbre, el dicho de que en que en este lugar el Levante sopla con fuerza, pero no se lleva nada consigo.

La ciudad de Tánger está íntimamente atada, por su entorno, al viento de levante. Se llega incluso a decir que es su novia, y que sus vínculos resisten al paso del tiempo. Cuando se "desmelena" surgen colores, silbidos, humedades, olores a salitre... y las calles de la vieja Tánger recuerdan constantemente aquella atmósfera embriagadora y cautivadora que fue en otro tiempo pasado. Este desmelenamiento le obliga, con su misterioso encanto, a mirar sistemáticamente hacia el mar, a la que pertenece, o mejor dicho, a esos dos mares, tan distintos y dispares, que son el Mediterráneo y el Atlántico. Esta relación marinera de amor y odio no sería la misma sin sus vientos. Un viento que no te quita nada, sino que sólo te atrae.

Los días de Levante suelen ser agotadores. Dice el refranero que sobre gusto no hay nada escrito. Las playas de Tánger, sin duda entre las más bonitas del mundo, toleran sin moverse los vendavales, y la ciudad impasible permanece fiel a su vendaval amante, con un atractivo del que pocas ciudades pueden presumir. Llega el domingo y el viento sigue soplando, el caprichoso Levante nos acompañará algunos días más. No me importa este martirio, ni tampoco me importa este correctivo del dios Eolo. Este es el precio que hay pagar por vivir de cerca, in situ, este amor entre Tánger y su amante el Levante, el hijo más insigne de rey de los vientos. Los efectos son, finalmente, placeres sencillos.

La legión, aquel ejército de grifotas.

2009-01-04T23:07:00.004+01:00

El Caudillo, abrazando al más glorioso de los mutilados de España, el general Millán Astray. Compañeros de armas en Marruecos, jefes de la Legión Española y amigos.

La Conferencia de Algeciras de 1906 legitimó, descaradamente, las aspiraciones españolas en el norte de África bajo el pretexto de brindar la protección europea sobre Marruecos y, al mismo tiempo, sintetizar su política de expansión colonialista en la zona. Resistencia hubo y feroz, y el desenlace de aquel ambicioso proyecto fue sangrante. Los sectores sociales, tanto españoles como marroquíes, fueron los más perjudicados con esta aventura colonialista que terminó con el establecimiento, por la fuerza, de un protectorado, 6 años después de la firma de aquel protocolo; exactamente en 1912.

Empezó un enfrentamiento entre dos desconocidos, de dos costumbres opuestas. Ni siquiera se sabía con exactitud la extensión de la zona correspondiente al dominio español, pero ¿qué más da?, los límites no tenían ninguna importancia estratégica. La mayoría eran zonas rurales, sólo eran destacables los puestos portuarios de Ceuta y Melilla, las ciudades de Tetuán y Larache, y como zona internacional, fuera del protectorado, la ciudad de Tánger.

Se destacó una costumbre, que más tarde sería perjudicial para miles de jóvenes y adolescentes así como la ruina de muchas familias, inédita para aquellos visitantes con intención de quedarse, pero, sobre todo, una de las más exóticas del mundo hasta el día de hoy: el consumo de kif, grifa, hachís y sus derivados cannábicos. Empezó en los años cuarenta un ritual aventurero y viajero de varios curiosos liberales, y más tarde investigadores y filósofos. Lo llamativo de entonces es que la mayoría de la juventud española residente no mostró el menor interés ni curiosidad por probar aquella despreciable droga de moros, sólo consumida por pobres y gentes de mal vivir.

Sin embargo, duró poco el rechazo y pronto esta droga hizo estragos en aquel ejército colonial. Algunos apuntaban la posibilidad de que hasta el propio Franco hubiera fumado kif, ocasionalmente. Más tarde, y una vez que el caudillo se afianza victorioso en Madrid, el consumo de los derivados cannábicos, venidos del Rif, se explaya y, al mismo tiempo y de forma escalonada, va ganando adictos en las grandes capitales de la Península, en toda la bahía de Cádiz, en la Costa del Sol y en las islas Canarias. Hasta llegó a formar parte de la imagen de los legionarios que exhibían sin pudor sus brazos tatuados, bebiendo alcohol y fumando grifa, justificando una hombría descafeinada.

Pronto aparece la figura del camello, la venta del chocolate en las puertas de los cabarets, los limpia botas, los macarras de la noche, los porteros vestidos de almirantes, los tablaos flamencos, las putas, los chulos, los carteristas, los delincuentes de poca monta, los golfos, los rateros, la venta abundante y ambulante del tabaco rubio americano, los cigarrillos sueltos, los taxistas profesionales de la noche, los marineros y los braceros que flirtean con chulería con la grifa, los obreros con su ambientes marginados,... Y por golpe de magia salió todo un arsenal de vicios y entresijos de la vida cotidiana del momento. Era todo un panorama cannábico: petardos por todas partes, mucho rollo, todo el mundo “colocado” y un ambiente chungo. Eran tiempos donde proliferaban los porros. Muchos hábitos se convirtieron en perversiones, y el consumo pasó bruscamente de las zonas rurales a ser todo un fenómeno urbano, mientras reinaba la tolerancia y la vista gorda.

Más tarde, a partir de los años cincuenta, aparecen paulatinamente voces de alarma argumentando que la droga atenta contra la salud publica. Eso provoco el celo del gobierno español competente y, de rebote, la aplicación de leyes intervensionistas de persecución por parte de las tabacaleras y de las fuerzas del estado español, con la intención de paliar el contrabando masivo y ascendente, tanto de kif como de tabaco americano.

Un recuerdo aparte merece aquella ciudad de placer que fue el Tánger internacional como punto de iniciación cannábica, tanto para los pertenecientes a clases más populares, como a la élite colonial. Destaca, en este sentido, el testimonio del novelista marroquí Mohamed Chukri que frecuentaba antros y cafetines para fumar kif con sus amigos. Y, no hace mucho, en los años cincuenta, Tánger conoció fiestas sólo basándose en champaña y kif, con presencia de personajes como el decorador Pepe Carleton, Emilio Sanz de Soto, o del círculo de ilustres bohemios norteamericanos y europeos que giraba en torno a Paul y Jane Bowles, entre los que podemos destacar a Truman Capote, Cecil Beaton, David Herbert, Tennessee Williams, etcétera. Incluso después de la independencia de Marruecos el hechizo tangerino siguió obrando sobre el imaginario de muchas personas.

Legionarios durante un desfile. Hay cosas peores.

Los miembros de la Legión, de aquel ejército colonial, fundamentalmente, fueron los autores decisivos de la difusión de la grifa norteafricana en casi todo el territorio español. Esa cultura del cannábis, al día de hoy, está pidiendo a gritos incorporar algún derivado sustancial del kif al consumo, como el alcohol y el tabaco. Es realmente asombroso que un cuerpo como la Legión pudiera influir en el conjunto de toda una sociedad. Y, ahora, sé por qué tienen tanta fama y porque se aprecian tanto. Aparte de sus andares y de sus tatuajes su aportación a la movida española fue clave durante, lo que se llamaba, la época de la transición, era un acto puramente paradisíaco que va mas allá de lo guerreo. Para ellos muchos picos y palas con los que pueden mitigar sus falsos "poderiíllos” de sus frustradas vidas, y así no podrán ir por allí “colocados” presumiendo de defender una patria.

El padre del pueblo andaluz frente al terrorismo nacionalista.

2009-01-01T12:24:00.009+01:00

Blas Infante.

Nació en Casares (Málaga) un 5 de Julio de 1885 y moría fusilado, sin juicio ni sentencia un 11 de Agosto de 1936. Fue considerado hombre sabio, un espíritu universal, musulmán, andaluz y sobre todo modesto, casi tres mil manuscritos y catorce obras literarias.

Actualmente, cuando los andaluces en declaraciones públicas hacemos referencias a nuestra historia, ocultamos nuestra realidad, provocando inmediatamente elementos reaccionarios y sintiéndonos amenazados. Hoy mismo, el reflejo interpretativo social es incompatible con la realidad histórica de Andalucía.

Desde varias editoriales, como Shalom Magazine, Periodista Digital o Ediciones Católicas, entre otras, se lanza todo un arsenal de violencia verbal y de acusaciones sin coherencia (seguramente, en otro país sería objeto de demanda judicial), revelando una segura y próxima sublevación de los pueblos árabes musulmanes para recuperar su soberanía perdida. Y todo enfocado y basado, supuestamente, sobre el nacionalismo andaluz, y reivindicando el inicio de un ofensiva feroz contra el Islam y la inmigración. Se puede palpar y observar, en multitud de sitios de la web, el malestar que produce, en la “derecha nacionalista española” y, concretamente en grupos “integristas católicos y judíos”, la historia y el pasado de Andalucía. Para la mayoría de estos pensadores, y soldados de la libertad, la situación es mucho más peligrosa que los atentados de ETA.

Blas Infante ha defendido siempre un nacionalismo libre, sin distinción, asentado, sobre todo, en los valores históricos y culturales, en la integración de civilizaciones, de cultos, de filosofías y de pueblos, tal y como nos enseñaron nuestros antepasados “andalusíes”.

Según Blas Infante, y según la historia, Andalucía, en general, no podrá exigir el respeto ni el pago de la deuda histórica que se le debe, si no la conoce y no se conoce a sí misma. Esto es obvio. Llegó a declarar frases como estas:

“La etapa de Al-Andaluz fue de libertad y brillo cultural”.
“La conquista cristiana fue intolerable y uno de los orígenes del latifundio.”
“Las cruzadas, el robo y el asesinato están presididos por la cruz”.
“La causa de un pueblo jamás prescribe”-

Sirvan, por lo demás, sus palabras, y su conciencia para rescatar del olvido la memoria de Andalucía, y así dejar de llamarle cretino integral, subnormal profundo,... y no volver a reincidir en insultos y descalificaciones. Blas Infante no inventó la Historia de Andalucía sino que sintetizó su conocimiento y sus enseñanzas para que pudiera ser conocida, comprendida y estudiada.

“Cuando todos los andalusíes (murcianos) conozcan su verdadera historia y esencia, será cuando llegaremos a obtener la fuerza necesaria para exigir el respeto que se nos debe, por tener una personalidad tan diferente de aquella que trataron de imponernos por la fuerza”. Blas Infante.
“El pueblo que olvida sus raíces se condena a sí mismo a repetir sus errores, y al desprecio de los demás”. Blas infante.

MENORES INTERCEPTADOS Y MENORES RETORNADOS.

2008-12-24T20:20:00.004+01:00

Tánger es la ciudad más bella del norte de Marruecos. Su nombre en árabe dialecto es Tanjah. Bautizada también con Tanjah el Alià, debido al característico calado de su situación en alto y mirando hacia los dos mares; un entorno único. Hace tiempo que se ha perdido su quietud y su sosiego. Actualmente, el viajero que la ha conocido antaño, la encontrará bastante más ruidosa, especialmente algunos de sus barrios. Su trazado antiguo y conocido, poco a poco está cambiando y sólo la ciudad antigua parece guardar su perpetua imagen notarial, pero con evidentes rasgos de dejadez. Hace tiempo que ya no está aislada, por lo que su peculiar carácter de ciudad rebelde ha desaparecido, pero aun sigue siendo fácil de conquistar y frecuentar. Ahora, se puede uno perder en un mundo de alborotadas calles y ajetreados barrios. Las salidas deben ser guiadas por nativos. Sus habitantes sólo destacan por su simpatía y hospitalidad, orgullosos de su genuino pasado.

Estos días salta la noticia, la iniciativa no es nueva, sólo se revisa y se actualiza: la Junta de Andalucía planea construir, seguramente con fondos comunitarios de ayuda, en el norte de Marruecos seis centros para menores que albergarían a niños procedentes de las zonas rurales del interior del país o incluso de otras zonas subsaharianas, que hayan sido interceptados por las autoridades marroquíes en su intento de alcanzar las costas europeas. Para niños que han visto frustrada su emigración por parte de la policía marroquí, no para los “retornados” ni para los deportados por las autoridades españolas. Las comarcas están seleccionadas: Tánger, Tetuán, Chaouen y Mellousa. Las instalaciones tendrían la tipología de albergues, que actuarían como centros de acogida. Entre los objetivos que se pretenden se encuentra el colaborar con el gobierno marroquí para la protección de la infancia, para la rehabilitación y la reinserción de estas criaturas a través de un programa de formación, dirigido a educadores e intermediarios culturales. En definitiva luchar de forma integral contra la emigración clandestina.

La Junta de Andalucía obtuvo, de una forma convincente y sin dudarlo, el compromiso de Marruecos para agilizar los expedientes de reagrupación familiar de los “retornados”, lo que sin duda se me antoja una misión casi imposible. Desde entonces casi mil expedientes de niños permanecen a la espera del visto bueno de las autoridades marroquíes, bajo la excusa de la imposibilidad de localizar a los padres. La pescadilla, obviamente, acaba mordiéndose la cola. Una problemática que radica en las competencias de unos y otros, en la desconfianza respectiva y, fundamentalmente, en una transacción con puro carácter de intereses económicos. El presupuesto no da para más. Un trabajo a medias tintas. ¡Por el amor de Dios, estos hijos anónimos y sin derechos deben estar en algún sitio!, cueste lo cueste su acogimiento y su educación. Son menores inocentes y desprotegidos. Es un crimen jugar con su integridad.

Lo que está pasando me recuerda al fenómeno de la esclavitud imperialista. Entiendo que los hechos se presentan intransigentes. Debemos enmascarar la propia naturaleza de la democracia. Hemos de tener en cuenta el verdadero significado del desenlace de esta huida migratoria, opuesta al carácter y a los propios principios de su pueblo natal. Por más que se quiera cerrar los ojos a la realidad de estos menores ha quedado demostrado que, cuando el intercambio de actuaciones se perfila como chantaje, o como trueque, o bien interfiere en los objetivos económicos, la libertad de estos niños indefensos queda seriamente dañada.

LOS MISERABLES.

2008-12-21T19:00:00.017+01:00

¿Cuántas veces hay que pedir la cuenta, vulgarmente “la dolorosa”, del pasado a los presuntos culpables? Hace tiempo que están juntitos, de la mano, los dos dueños: él de la parcela y él del inmueble. Se eligió este espacio porque era el más romántico. Eran tiempos de hambre, de muchas movidas y, sobre todo, de modernidad.

Durante las representaciones, los espectadores disfrutaban con todo lo que se ofrecía delante, en los platós. Todo en su punto: los ojos, los labios,… que te ponían los vellos de punta... De pronto, un día todo se tuerce. Fue un revés duro y estúpido para la cultura, y es inútil tratar de saber por qué. Tranquilos los dueños del solar nunca se atrevieron a pedir el libro de reclamaciones. Disimulan, pregonan que no es culpa de nadie, y de que no es el momento de pedir cuentas, ni de reprocharse cosas uno a otro.

Gran Teatro Cervantes de Tánger.

Después de un silencio larguísimo, con tintes de una riña familiar, en la majestuosa fachada del edificio sigue, a pesar de los pesares, asombrosamente, escrito con letras enormes “GRAN TEATRO CERVANTES”. Un edificio emblemático, con aspecto deteriorado, pero con aires de esplendor y rasgos de burguesía. Un cementerio de sueños, patrocinado con gusto de acuerdo con la época. Ahora su exquisita arquitectura se derrumba, los males mortales que lo aquejan: la humedad y el abandono, han hecho mella en su estructura. Hace frió, dentro seguro que hay escombros y ratas campando a sus anchas. El riesgo roza la extinción y su lamentable estado la ruina y el derrumbe. Un náufrago a la deriva, pero bautizado con nombre de un de los padres de la literatura española. ¡Qué miserables se tienen que sentir tanto los inquilinos como los propietarios! Yo no tengo nada parte ninguna en el asunto y, sin embargo, me siento agobiado. Debemos dejar de comportarnos erráticamente y encontrar nuestra pareja. Este edificio era, y sigue siendo, propiedad de una España privada que actuó entonces sin apariencias políticas, propiciando que por su estrado desfilaran, desde que se inauguró en 1913, los grandes de la opera y de la copla. Era una España suavizada y fracasada, pero empeñada en no perder sus inevitables reseñas folklóricas. Tánger era cosmopolita y moderna, era un enclave perfecto.

De momento, unos seis millones de euros de los fondos europeos, a través de la junta de Andalucía, buscan el rastro perdido y el consuelo de la memoria, tratando de salvarlo. Hay mucha tela que cortar, se deben tener los ojos bien abiertos, pues los dineros siempre provocan malas tentaciones. Desde luego, la idea de su recuperación es respetable y necesaria. Probablemente, seguirán otros fondos, ¿quién sabe si unos cuántos millones más?, destinados a su recuperación y transformación. Ha vivido de espaldas a la cultura muchos años, según atestiguan sus viejas y desconchadas paredes, pero ¿se trata de derrochar un dineral para recuperar sólo sueños?, yo creo que no. Es necesario buscarle algún sentido a todo esto. Debemos recordar lo miserable que fuimos y no debemos caer en la misma trampa y concebir una reconstrucción hipócrita.

Pero, y nadie se quiere dar cuenta de ello, el entorno está también altamente degradado, los edificios colindantes y los solares están en un estado de ruina casi absoluta tras décadas de olvido y dejadez, también requieren de una importante inversión. Es absolutamente necesario lavarles la cara, sucia desde hace muchos años.

El hecho de que el Teatro Cervantes de Tánger vaya a ser rehabilitado no debe impedirnos ver la realidad. Su futuro no debe quedar en un espejismo y una simple visión de un majestuoso -porque lo es- edificio. Sería muy doloroso que se gastase tanto dinero para luego, simplemente, mantenerlo con la cara lavada, pero cerrado. Hay que evitarlo preveiendo y, si fuera necesario, rebuscando recursos suficientes para ponerlo nuevamente en funcionamiento. Hay que impedir que se convierta en una patata caliente. Este matrimonio de conveniencia debe proyectar la posibilidad de un uso cultural continuado. Mientras el Gran Teatro Cervantes de Tánger sigue en coma, su corazón continúa palpitando, lentamente, y los espectadores quedan con la nariz apretada contra el escaparate, soñando...Yo, seguro no iré al cóctel de inauguración, pero sí que aspiro a poder un día elegir, y pagarme mi propio asiento para una función teatral, musical, o para cualquier otro evento cultural al que Tánger, como gran ciudad y referente histórico del arte, se merece.

EL OJO DEL GRAN HERMANO.

2008-12-04T00:08:00.005+01:00

El ojo de Leila: Foto de Nora Bouziane Lozano.

Hace años que se colgó el cartel de “no hay billetes”: lleno hasta la bandera. Miles de criaturas abarrotan el lugar. Una masiva afluencia de público expectante por un desconocido recibimiento. Mucha, mucha gente que baila al son de la música más variada. Vienen a participar en los tradicionales juegos de desgracia y agonía organizados por nuestra propia sociedad. Una especie del ojo de un gran hermano. Un bullicio donde el personal no da abasto para surtir a los invitados, numerosos incógnitos, que venidos de todas partes, se agolpan en ridículos “camarotes” y que sólo descansan entre acto y acto. Un público entregado en manos Dios, pues los dueños no entiende de edades. No hay respiro. Intensas jornadas, todos esperan y miran, hoy más que nunca, al cielo, por si acaso. Nada ni nadie impedirá lo terrorífico que pueden ser sus desenlaces.

Están expuestos a venganzas y a continuos ajustes de cuentas, al enredarse en la gangrena de la corrupción, de los sobornos, de los negocios sucios, de las drogas, de las enfermedades contagiosas, de los malos tratos, de las prácticas de tortura y de los males, tanto los ya sufridos como los que aún quedan por venir. Las condiciones de vida están faltas de las mínimas medidas de higiene y salud. La rutina diaria de la mayoría, salvo contados privilegiados, de esos infortunados cautivos se desarrolla entre los barrotes de la represión, de la injusticia, y aderezados con los peores signos de discriminación. Condenados, acusados, hacinados y privados de la dignidad humana sólo pueden complacerse, lamentablemente, con sueños histéricos o con el mismísimo miedo a la muerte. Como siempre, se trata de tapar la realidad o de lo que allí llaman asuntos confidenciales. La convivencia de los huéspedes es delicada y sumamente frágil. Personas de origen bien distinto obligadas a compartir sus angustias existenciales. Muchos son los efectos negativos, a veces irreparables, que ello conlleva, entre los que caben destacar el aumento de la inseguridad, el incremento de las peleas o el creciente indicativo dramático de las muertes y de los suicidios.

Los organizadores de esta trampa anunciada están desbordados, las cláusulas y las condiciones, o estipulaciones del contrato, se han ido al carajo. No hay hojas de reclamaciones. Las denuncias se multiplican. Actualmente, se vive una situación límite. Los episodios se agravan, la audiencia pública está enganchada al desenlace de estos tristes ocasionales actores que corren serio riesgo por su integridad física. Mientras no se tomen medidas de fondo los escenarios seguirán siendo depósitos de infractores y escuelas de delincuentes. A la Haya o a Naciones Unidas, adonde haya que ir. ¿Dónde está la patente de este flagrante programa del ojo del gran hermano, para así poder denunciar la explotación, hasta la saciedad, de seres humanos, para denunciar la frustración, el estrés, los cambios físicos, los aspectos psicológicos individuales y la salud?

El centro penitenciario ‘Sat Vilage’ de Tánger, cuenta actualmente con el doble de reclusos de lo que su capacidad permite, según las cifras oficiales del departamento de Interior. Allí estaban amontonados, aglutinados y hacinados alrededor de 2.800 presos, según los últimos informes oficiales del 2004. ¡Inhumano!

La educación de la co-existencia.

2008-12-04T00:03:00.003+01:00

El Alminar de la Mezquita de Málaga: Abdellatif Bouziane.tangerexpress.

La educación para la convivencia, proyectada hacia el futuro, es uno de los aspectos, a menudo él más ausente y olvidado, en nuestra sociedad de hoy. Buena parte de los fundamentos teóricos, sociales e históricos de nuestros pueblos se han esfumado de un plumazo. Sólo quedan recuerdos y celebraciones que intentan recuperar la memoria histórica de ocho siglos y de un pasado de esplendor donde disfrutamos de una de las sociedades más avanzadas de su tiempo.

Actualmente, se están acumulando evocaciones, actividades artísticas, actos culturales y experiencias, entrelazadas entre sí, como si se tratase de descifrar secretos ocultos en un laberinto. Sí, son abundantes los recuerdos. Son recuerdos de nuestros queridos antepasados, mencionando a unos u otros, a fulanito o menganito. Lo bueno o lo malo, los momentos de gozo o la iluminación de los señores de la sabiduría,... Podemos, orgullosamente, afirmar que la historia de España es el resultado de los encontronazos de armonías y desencajes de la larga convivencia de tres culturas: cristianos, árabes y judíos. Se trataba de una ¿convivencia o co-existencia? Durante siglos sus rumbos estuvieron ligados con imperfecciones, pero hubo momentos considerablemente largos de entendimiento, de cooperación y de comprensión mutua.

Quiero resaltar, una vez más, el recuerdo de aquel Tánger que ha perdurado en la mente de todos aquellos que nacieron y se criaron en dicha ciudad como una especie de paradigma ideal de educación, hereditario, de buenos modales, de respeto y de convivencia. Era una ciudad cosmopolita, tolerante, pacifista, integradora, abierta al dialogo e intercultural. Pienso que el recuerdo de aquel Tánger, como emblema de la plural convivencia, puede servir como un humilde ejemplo de este manifiesto.

Llevar a cabo el proceso de la integración de nuestros paisanos y compatriotas con los autóctonos debe pasar por la construcción y el equipamiento de una educación permanente en el tiempo, en el conocimiento de nuestra historia y de nuestro mutuo pasado. La enseñanza debe ser el medio comunicativo por excelencia por parte de todos los órganos, tanto gubernamentales como institucionales, de los dos bandos. Y, al mismo tiempo, debe ser la base para el fomento, elementalmente sin alarmismos, de las nuevas tendencias y situaciones emergentes en el amplio sentido social, económico y cultural. Me refiero tanto a la educación infantil, como a la primaria y secundaria... Hace falta enseñar a distinguir los derechos humanos, a asimilar la recíproca integración, a concebir el antirracismo, a entender la convivencia pacífica y el entendimiento de todas las culturas que nos rodean. Lo que se puede llamar la co-existencia de diferentes culturas.

A lo largo y ancho de nuestras tierras, se palpa que se mantienen vivas multitud de manifestaciones culturales vinculadas a nuestra inolvidable memoria histórica. Afortunadamente, en estos tiempos que vivimos, la globalización económica, social e informativa de las nuevas redes universales de comunicación ha impulsado la creación de nuevos canales de contacto y ha posibilitado el reencuentro. La mayoría de los inmigrantes, actualmente, se encuentran en una penosa situación social, jurídica, económica y cultural. Se sienten perseguidos por la legislación y están inquietos temiendo convertirse en objetivo de brotes xenófobos alimentados por la carencia de educación e información. Nos toca, o tal vez nos tocará, vivir de nuevo un momento histórico. La ubicación es la misma: receptores de corrientes migratorias. Es una cuestión trascendental. Debemos informar, comunicar, y ante todo dar, o mejor dicho proporcionar, a todos los contrincantes una razonada educación de la convivencia histórica de aquellas tres culturas, tanto en España como en Marruecos.

VIDAS CRUZADAS.

2008-11-15T00:40:00.006+01:00

Dedicado a la memoria de los ausentes.

Oscar Wilde: Algunos reparten felicidad donde vayan, otros cuando se van.

Boulevar Pasteur 1950.

Todo occidente se había rendido, fascinado y sucumbido ante aquella memorable generación de viajeros que se empeñaron en desembuchar un recóndito Marruecos, a través de la ciudad de Tánger. Perezosos y ansiosos, al mismo tiempo, aquellos artesanos del culto plasmaron con sus historias multitud de experiencias, a través de un conocimiento rebelde, y todo ello sin irse tan lejos de casa. Eran rutas espinosas y a la vez seductoras; rutas de droga, de sexo, de alcohol y de juergas nocturnas. Lujuria a tutti plein.

Todo empezaba en el puerto. El efecto llamada equivalía a varios y sucesivos desembarcos de aquellos aventureros en Tánger, una ciudad librada a su suerte. Un escondrijo de lujo, demasiada flexibilidad, y por allí desfilaron hombres de negocios, espías, contrabandistas, traficantes, prostitutas, militares retirados, excéntricos escritores, poetas, pintores, fotógrafos,... De pronto un aspecto bohemio se apropio del cielo protector de Tánger. Era un destino clandestino donde las almas de aquellos personajes se volvían adulteradas, los cerebros despreocupados y los cuerpos desatados. Todo el mundo presumía de ser bohemio y ambiguo. En fin, sus vidas ya estaban sin querer cruzadas y revueltas. Algunos excesos se pagaron caros y la respuesta, mi amigo, estaba en el aire. No se pueden explicar los motivos de aquellas desgracias. Por ejemplo, las misteriosas desapariciones de algunas leyendas que formaban parte del mito que fue Tánger.

La identificación de uno u otro importaba poco. Eran tiempos de andar suelto y sin ningún tipo de documento encima. Eran tiempos de diplomáticos jubilados, de espías solitarios, de judíos millonarios y de magnates rusos. La crueldad de algunos radicales gobiernos y sus malditas guerras había provocado la propagación de aquellas criaturas por una ciudad que entonces gozaba de un estatus internacional protegido. Una cadena interminable de anécdotas y historietas, más o menos creíbles, nos hacen respirar la respuesta, amigo, de aquel aire bohemio, intelectual y clandestino. Relatos escritos desde los inolvidables cafés. Miradas contadas desde los míticos balcones y miradores. Sueños eternos narrados desde los cócteles del humo de hachís, desde los perfumes de las flores y desde el sabor del té a la menta.

Hay que entender que la respuesta de esta ciudad, amigo, estaba en el aire del puerto de su bahía. La respuesta, amigo, estaba en el aire de sus murallas y de la casbah. Nosotros como simples espectadores y ellos, mientras tanto, se paseaban en coches nunca vistos, vestidos con ricos trajes complementados con corbatas al último grito. La respuesta, amigo, estaba en el cementerio donde descansan los restos de sus preciadas mascotas. La respuesta de la historia de Tánger, amigo, estaba en el amor, en la libertad, en las preferencias sexuales, en el sentido del humor, en la amistad y en nuestra memoria colectiva. La respuesta de la historia de Tánger, amigo, estaba vinculada a las vidas cruzadas de aquella generación revolucionaria, borracha de culto, que conformaban un laberinto mareante de personas, tradiciones y, sobre todo, hospitalidad.

Triste funeral solitario.

2008-11-14T23:37:00.015+01:00

Un cielo protector, un azul eterno de oriente, aromas de hierba buena sobre los acantilados, se fumaba kif contemplando el estrecho,… Era el lugar perfecto, una ciudad de pecado, una imagen apacible y cosmopolita, sin fecha. Una atracción especial y un hecho exótico se promueven entre un hombre y una ciudad. Justamente allí, en un puerto mediterráneo de ayer, empezó una historia sin retorno. En un espacio que parecía un teatro y que no tenía pinta de ser inaugurado en breve. Una singular novela narrada en un acalorado verano. Una instantánea de cine recogida en las puertas del cielo. Era el principio de un viaje sin rumbo, un sueño en un tiempo difícil de comprender. Se trataba de una calle de canciones, de una ciudad de alegría, de palabras y de música. Sin respiro ni aliento busca las brisas del océano y el mismo aire de la eternidad, incluso en los últimos días de su mundo. Con palabras entre él y la única ciudad, se saludan, se seducen y juntos rinden homenaje al universo esplendoroso y firme. Es la historia de un liberador de conciencias, de un observador cultural y de un compositor de música. Es la supervivencia de un viajero solitario y de un nómada humilde. Es la narración de un encuentro de autor con una extraña inclinación, y vacilación con los vientos de la pasión. Parece una llamada de auxilio de occidente fascinado por oriente. Una obra definitiva y experimental de autor.

Una experiencia inolvidable interpretada magníficamente en aquella ciudad. Allí hablaban los relatos y los libros de una parte de nuestro mundo. Era Conocedor de la realidad urbana y, ¡qué fácil fue su integración! Mensajes vibrantes, paseos narrativos y voces cautivadoras. Tenía que ser su estilo muy cercano. Un enclave histórico, una ciudad bisagra entre el norte y el sur. Múltiples anécdotas coronaron su profundo conocimiento de la ciudad. Era un melancólico, un aventurero de la memoria y del saber. Tenía que haber sido el representante diplomático de la palabra y de la música en algún lugar del globo. Ha elegido el sosiego y el encierro para pintar con elegancia las líneas de su mapa emocional. Es el espejo confesional, condenado a desvelar las aventuras eróticas y a atravesar la fragilidad de la memoria. Dolido por el amor de una ciudad laberinto y la perdida de su mujer, quien murió en Málaga en 1973 después de un enfermedad mental. Su patria estaba ahí, escondida en el recuerdo del futuro, y que más tarde alcanzó una respuesta en un duro y solitario invierno, yéndose al cielo dejando todos los pecados afuera. Por eso, los diplomáticos, se sabe, están excluidos de cualquier control. Ha debido de transformar por momentos sus memorias y sus páginas de su ciudad entretenida, lúdica y ceñidas de placer hasta el último día.

Aquel escritor americano, que en su momento huyó de Estados Unidos en un característico gesto de su tiempo, escribió: "Ni cuando esté muriéndome voy a decir que hubo una época en la que me sentía maduro, porque uno siempre está cambiando y nunca llega a nada. Llegar a algo tampoco es necesario. Morir sí, todo lo inevitable es necesario". Aquel hombre era muy apreciado por toda la ciudad y parte del resto del mundo. No en vano, y paradójicamente, el cielo protector dictó sentencia a uno de los más grandes escritores de su siglo, a pesar de ello terminó relegado, en el depósito de cadáveres, con la única presencia notable de un anciano y retirado cónsul estadounidense de su ciudad amada. Así de egoísta es la vida. Su ciudad se ha quedado huérfana, comento uno de los pocos presentes anónimos. No hubo ni ceremonia, ni homenaje, pero tuvo en todos los rincones de la tierra multitud de generosas páginas dedicadas a su muerte. Así fue el destino de aquel legendario novelista.

PAUL BOWLES, retrato de Rudolf Häsler.

El 18 de noviembre murió en Tánger, Marruecos, aquel escritor estadounidense último exponente de la generación Beat de los cincuenta y creador de la jungla roja. Falleció en el hospital Duque de Tovar, afectado por problemas cardiorrespiratorios, a los 88 años de edad. Había nacido en Nueva York en 1910. Había sido amigo de William Burroughs, de Jack Kerouac, de Tennessee Williams, de Truman Capote y de Allen Ginsberg, entre otros. Su primera novela “El cielo protector” fue publicada en 1949, y una versión cinematográfica de Bernardo Bertolucci, a finales de los ochenta, hizo que recobrara la atención del gran público. Había escrito y compuesto piezas para obras de Tennessee Williams, de Jean Cocteau y de Lillian Hellman. En 1943 Leonard Berstein estrenó su pieza The wind remains basada en la obra “Así que pasen cinco años” de Federico García Lorca. Colaboró con cineastas de la talla de Orson Welles, John Huston y Elia Kazan.

LOS HUEVOS DE UN HOMBRE LLAMADO “ARISTÓCRATA”.

2008-11-14T22:52:00.013+01:00

Palabras de agradecimiento de Fernando Sánchez Dragó por estar invitado a la ciudad de Tánger:

«“Es que vengo de Tánger, y no queda allí nada que no sea recuerdo de la muerte. Recorrer esa ciudad es angustioso, si quien lo hace la compara con lo que fue. Ruinas de Itálica, amarillo jaramago, inútil búsqueda del tiempo perdido. El Gran Café de París, en cuyos divanes centelleaban los escotes de las aventureras, las millonarias, las cocotas, las artistas, las huríes y las damas de antaño, es ahora lóbrego cubil de varones de gesto torvo. No se ve allí una sola mujer ni, por supuesto, cabe pedir al camarero un cóctel. Es el monoteísmo. Donde pisa no vuelve a crecer la hierba. Tánger era una ciudad pagana. Todo el Mediterráneo lo fue. Entropía.
Mejor no hablar. Tampoco lo haré del Festival de Cine que me llevó hasta allí para intervenir en una mesa redonda sobre el diario España. Fue un desastre (el Festival, no la mesa): caspa, desorganización, cutrerío, tacañería, vulgaridad.
La de Loles León, por ejemplo, que hizo cuanto estaba en su mano (nunca mejor dicho) para convertir la estatuilla del premio Hércules en un consolador barato de tienda de barrio chino. ¡Y eso ante gentes tan recatadas como en todo lo relativo al sexo lo son los musulmanes! El espectáculo fue bochornoso. Las autoridades españolas presentes en el acto se cubrieron de gloria y nos cubrieron de mierda. España cañí. ¿Pero no estábamos en crisis? ¿A qué viene tanto derroche inútil?

Algo es seguro. Nunca volveré a Tánger. Se acabó esa ciudad, en lo que a mí respecta, para siempre. Tampoco volverán a invitarme los malagueños del Festival de Cine. Pónganme esos individuos con mando en plaza en su lista negra. Todos contentos: ellos y yo.”».

Todo eso, y repito todo eso, está publicado en su propio blog y en elmundo.es. Un fenómeno integral de la tercera fase, de profesión fantasma y se considera aristócrata: "y una mierda”. Me pregunto: ¿quién se atrevió a invitar a este fascista al festival de cine de Tánger y a la mesa redonda sobre el diario de España en Tánger? Francamente, penoso. Señores, es para pensarlo. Y aquí tenéis algunas de sus gilipolleses y, justamente, las publica antes de emprender su viajecito a Tánger. A toda pastilla nos larga, y nos deja así sin más, estos ejemplares consejos del saber estar como buen españolito:

« “El canon debería avergonzar a los españoles” El regreso de los ex”
“No soy demócrata, soy aristócrata: gobierno de los mejores. El sufragio no debe ser universal. Mi voto no vale lo mismo que el de quienes ven los programas de telebasura. Deben votar sólo los ciudadanos, no los súbditos. Pero allá ellos. ¡Libertad, fraternidad, desigualdad”
“ (…) En cuanto a la inmigración, cerrojazo, o pereceremos como pereció Roma. Sobran la mitad de los que han entrado. ”
“ (…) La izquierda es una impostora: el reino de la mentira. Lo único que le interesa es el poder y, como al desaparecer la lucha de clases ha perdido su electorado, lo busca desesperadamente, sin escrúpulo alguno, donde sea. En el Islam, por ejemplo. La inmigración es su última esperanza. Está condenada a la extinción.”».

La inmigración, es evidente, debe someterse a un control social, cultural y de población. En diversos barrios europeos hace tiempo que ya se ha creado todo un crisol de realidades sociales como un modo y un sistema nuevo de coexistencia, así como unos aspectos comerciales muy propios. Hay ciudades multilingües donde, al lado de los edificios modernos y acristalados, los transeúntes bregan entre si, vestidos con contrastes totalmente disparejos, mientras en constante orgullo están batallando sobre como cohabitar juntos.

La inmigración en Europa data de los años 60 y quedó consolidada diez años después. Actualmente, el cerrojo fronterizo, las leyes inmigratorias de la reagrupación familiar, el disparado aumento de la natalidad, los efectos “llamada” y la inmigración ilegal han dado como consecuencia la imposición del control social y del aumento de seguridad. El objetivo ahora sólo radica en la intervención y la integración, misión nada fácil. Comunidades diferentes, barrios nuevos, mercados propios, religiones y costumbres distintas, hábitos culinarios dispares, y cientos de negocios regentados por personas de origen extranjero: carnicerías, tiendas de ropa, locutorios, peluquerías, cafés, etc. Y el resto del personal dejándose la piel, currando al frío y de noche, en transportes públicos, en limpieza, en construcción, en agricultura, en hostelería...En definitiva participando plenamente en la construcción de Europa.

¿Cómo un personaje de semejante calibre se aventura a pisar el suelo de sus antepasados? El suelo de los pobres y humildes esclavos, de los soñadores de la igualdad y del bienestar, de los hijos de la cultura árabe (la mas bella y la mas poética de la humanidad)... Mientras, sin corte, este recién llegado: el fantasmón honorable Sánchez Dragó, nos advierte y, ¡con qué mala pipa!, nos habla el gachó del potencial peligro de estas comunidades.

Fernando Sánchez Dragó es actualmente presentador de un informativo de la televisión pública Telemadrid, donde la hipocresía campa por todas partes y donde la libertad de expresión no tiene límites.

Así es como este ladrón de nuestra hospitalidad y de nuestros placenteros banquetes, sencilla y llanamente puede despachar, con una mezcla de ignorancia y pedantería, a estos seres la mayoría obreros, algunos de su propia sangre, sangre ibérica, y otros hijos de la mítica ciudad de Tánger, insultando y llamándolos a diestro y siniestro horteras, incultos, ordinarios y vulgares. Intolerables son los contrastes de este hombre, llamado aristócrata, que debería pasar por el quirófano, pues no le vendría mal al enano un poco de cirugía estética.

La misteriosa desaparición de Jane Bowles.

2008-11-14T22:48:00.006+01:00

En aquella Tánger tan distinguida por sus calles discretas y estrechas, que se levanta sobre varias colinas, se desarrolla nuestra intima y memorable historia. Era un lugar paradójico y perfecto para un suceso de profunda locura de amor.

En una casa en la casbah, entre aromas de kif y sombras mágicas, vivía "Cherifa". Mogollón de curiosos y de turistas la buscaban. Libros, poemas, fotografías, pinturas, todo tipo de objetos,… y un sinfín de preguntas sin respuestas. Confiesan que fueron incapaces de llevarse de allí nada. Cualquiera que quería verla tenía que acudir al zoco chico, y allí Cherifa, por tan sólo unos pocos Dirhams, dejaba ver su rostro. Difícil acceso para un encuentro con el mismísimo diablo. Nadie se atrevió a mirarla jamás a los ojos, o a preguntarle por Jenny. De todos modos Cherifa era analfabeta y solo hablaba, y no muy bien por cierto, un dialecto marroquí. Una vez delante de ella, uno se daba cuenta de lo maligno y feo que puede llegar a parecer el ser humano. Era vieja y su aspecto era el de una prostituta retirada. Un verdadero personaje raro.

Jenny nació en el seno de una familia judía neoyorquina. Era siempre inquieta. Tenía un sentir de amar y, sobre todo, una forma de escribir excéntrica y diferente. En sus fotografías se puede captar esa rareza. La llamaban el camaleón porque nunca era la misma. Estaba casada con un brutal intelecto. Acomplejada por su superioridad, y por su terror a la página en blanco, estaba siempre convencida de haber escrito solo bodrios, y simplemente pensaba que su carrera literaria era un fracaso, con o sin trabajo, y además estaba convencida de su falta de talento. De pronto algo sucedió y sus caminos se separaron. Entonces Jenny dio rienda suelta a su orientación sexual, viviendo varias aventuras lésbicas, y el propio Paul, por su parte, se manifestó con ambigüedad en sus tendencias homosexuales. Ella siempre manifestó su pena por no haber coincidido con Paul, amén de predicar que el amor es ciego.

Jenny, sin rumbo, y desanimada tras ser abandonada por sus amantes, se introduce en el mundo de las drogas y del alcohol, sin control alguno. Herida y aburrida se cruza en su vida Cherifa, aquel diabólico personaje que empezó siendo su sirvienta y terminó explotándola sin piedad. Para Jenny era una relación difícil y dolorosa. Atrapada, dependiente y ansiosa de agradar a su amada, se vuelve ridículamente sumisa a sus deseos concediéndole sus vestidos, sus joyas y la mayor parte de su dinero. Quedó aprisionada y perdida en el tiempo, cautiva de una maga que dicen está vagando en el desierto. Los rumores de la medina decían que la supersticiosa criada la había hechizado. ¿Chismes y anécdotas?. La historia es así de cruel, y Jenny abandonada otra ves mas, achacaba la perdida de su amada a la magia y al misterio de la literatura. Jenny, creía que Cherifa la tenía embrujada y que le habían dado un brebaje mágico con el propósito de amargarle la existencia. Su unión apasionada y destructiva con esa mujer, y su bloqueo incomprensible como escritora, serían el remate final de su perdición; algo que Bowles nunca ha desmentido. Eran síntomas de una muerte anunciada.

Dicen que Jenny se esforzó por mantenerse activa hasta el final, escribiendo y leyendo, cuando no estaba sumida entre tormentos y obsesiones. Sola, y abandonada por todos sus amigos y por su cerebro, Jenny nunca pudo terminar su obra, ni demostrar que las visiones de la vida son siempre opuestas entre los dos miembros de cualquier pareja.

Por desgracia, tras un ataque de apoplejía en 1957, Jenny perdería gran parte de sus facultades e incluso casi toda la visión, y tras perder la poca razón que le quedaba, es recluida en un psiquiátrico de Málaga, siempre acompañada de Bowles quien incluso le perdonó que cediera sus bienes a Cherifa. Finalmente, tras un ataque de hipertensión, semi inválida y ciega Jenny, quedó recluida en la Clínica de los Ángeles de Málaga, de donde nunca saldría ya por su propio pie.
Muere el 4 de mayo de 1973. En el historial clínico figura claramente su final traumático, duro y agobiante. Lamentablemente hay amores que matan.

La obra literaria de Jane Bowles es breve, pero importante. Hoy son consideradas de culto sus obras: «Dos damas muy serias», novela, «In the Summer House», teatro, y «Placeres sencillos», libro de relatos.

La costumbre de Regatear.

2008-11-02T22:15:00.004+01:00

LA MEDINA DE TÁNGER.

Las Medinas deben ser declaradas patrimonios de la humanidad. Cualquier Medina se distingue por su peculiar primer impacto, por sus olores y aromas, por sus calles estrechas que forman exclusivos laberintos y por su breve luz celestial. Cualquier Medina se distingue por las miradas indescifrables de sus transeúntes y por sus casas que se elevan hasta casi unirse. Cualquier medina se distingue por incitar la curiosidad y por ser el objetivo constante de las instantáneas fotográficas. Cualquier medina se distingue por sus inquilinos desconfiados y pícaros que creen que los visitantes les están robando poco a poco sus almas. Cualquier Medina se distingue por estar amurallada con varias puertas de acceso. Cualquier Medina se distingue por la aparición de la nada de niños y vendedores ambulantes. Cualquier medina se distingue por la multitud de bazares y tenderetes que inducen a la compra, basada inefablemente en la vieja práctica del regateo. En fin, en su entrañas debatir el precio de un artículo puede llegar a ser un arte. Así ocurrió, hasta el día de hoy, en los mercados y zocos de las Medinas.

El arte de regateo en una medina es una forma de comercio diferente y auténtico, es una práctica casi obligada, es un intercambio de contraofertas, es como él coqueteo o el ligoteo y es, indudablemente, un juego ambiguo del entendimiento. En el regateo se emplean los gestos, es una forma de comunicarse, es como una conquista amorosa donde la clave está en el sentido del humor y el buen rollo que marca cada uno de los contrincantes: vendedor y comprador. El regateo es un mercadeo muy peculiar, es un trato que tiene reglas y códigos propios. El regateo es un querer de conquistar. El regateo va en paralelo con el placer de negociar y va mas allá de un simple intercambio económico. En el regateo el valor del artículo es relativo y nunca el mismo, no existen indicadores comerciales ni precios fijos. El Regateo no es un reclamo, no es pedir tampoco un descuento y no es un trueque. Claro está que todos nos ponemos contentos cuando pagamos menos, pero el regateo es mucho más que eso. Es una disciplina que tiene tres fases principalmente: la primera sería una puesta en escena teatral, la segunda fase sería la argumental y la última pura matemática. El regateo es una disciplina donde se mezclan la firmeza y la convicción, el ingenio y la picardía, e incluso el amague del abandono. El regateo es divertido y apasionante. Es una oportunidad.

No se regatea con alguien, se regatea contra alguien. El regateo es una lucha feroz por conseguir el máximo beneficio. Hablando con propiedad se regatea el precio y no el producto. Regatear no tiene nada que ver con el timo, ni con la coacción, ni con el enfado y la indignación, ni con la confusión y la presión, ni con la incomodidad y la violencia. El regateo debe ser la pura expresión del reflejo de alguna de las fibras más profundas de la cultura tradicional que despierte la fascinación y la atracción de los viajeros y les recuerde que, en los tiempos remotos, entre todos los mercaderes se usó la práctica del fenómeno milenario del “Regateo”. Yo entiendo que el regateo forma parte de la vida cotidiana de Marruecos, como también ocurre en la mayoría de los países árabes. En él solo las palabras sirven para sellar el trato. Es imposible atravesar la medina, entre ese baño de gentes, y no tener la tentación de descubrir la otra dimensión de las reglas convencionales de los mercados, el regateo.

Allí, Hay ritmo, hay un orden mágico, percibes una vibración que te embarga. La gente no corre, ni casi anda, sino que simplemente se desplaza. El regateador debe aprender que comprar no siempre es cuestión de dinero sino que, en muchas ocasiones, se trata de tiempo, paciencia, imaginación y astucia. Un antiguo refrán marroquí dice "quien tiene prisa está muerto". Debes conservar siempre el buen humor, tener argumentación para todo tipo de estrategias, saber que el buen regateo termina siempre en un pacto entre caballeros y que el hábil comerciante jamás aceptará un precio sin margen de ganancia.

A TUMBA ABIERTA.

2008-11-02T21:53:00.006+01:00

“El ultimo informe oficial de la seguridad vial del ministerio de fomento y transportes marroquí destaca el aumento de un 14% de las víctimas mortales en accidentes de tráfico durante los cinco primeros meses de 2008. Esta tendencia al alza del número de accidentes mortales se ha visto acompañada con otro número escalofriante el de heridos graves que registró una subida del 10,38%. Estadísticas que ponen los pelos de punta.”

Las carreteras de la región de Tánger–Tetuán siguen sin cesar provocando muertes sin piedad brutalmente. Las cifras de los balances se parecen a las de una guerra. A diestro y siniestro los conductores, y los ciudadanos de a pie, ven truncadas sus vidas en medio de estas sangrientas carreteras por graves accidentes de trafico.

La escalada vertiginosa de fallecidos por accidentes de tráfico está declarada. Las tragedias en la carretera ponen patas arriba a los contados hospitales que no dan abasto, desbordados, no pueden responder eficazmente a este aumento progresivo. Se comenta por allí que los verdaderos culpables son los puntos negros de las vías, y que sólo falta contabilizarlos para proceder a intervenir. ¡Qué paradoja!

Señalar a los responsables sería como la fábula de quien fue primero el huevo o la gallina. Sería como empezar a culpar a los propios desgraciados, misión imposible porque no están allí están muertos, o a la propia fatalidad de los accidentes, eso es de torpes o mejor dicho es, simplemente, hacer el tonto. Yo entiendo que se debe señalar a los responsables de las rotondas siniestras que provocan las maniobras violentas, a los responsables de las curvas sorprendentes, a los de la iluminación insuficiente, a los de las vías estrechas y desniveladas, a los de la mala calidad del asfalto, a los responsables de los malos conductores con sus excesos de velocidad y con su incumplimiento de las indicaciones, a los responsables del mal estado de la señalización, a los que permiten la circulación de los coches en mal estado, a los que no impiden las sobrecargas en los vehículos y furgonetas, a los responsables de la invasión de las carreteras por los transeúntes, etc. Igualmente entiendo que también se deben señalar a los responsables del balance, con una tendencia ascendente de números rojos, de multitud de vidas extirpadas y de miles de mutilados destrozados. Suma y sigue.

No basta solo con las comisiones de investigación, con las campañas de sensibilización, con los mensajes de los medios de comunicación oficiales o con los controles y las medidas correctivas. No basta con los programas de prevención y con los discursos oficiales, y no basta con las promociones de nuevos proyectos. ¡Hasta aquí hemos llegado! Tenemos que seguir conviviendo, a tiempo real, con nuestras carreteras, se trata de mantener las que tenemos y construir, al mismo tiempo, otras más fiables y más seguras, pero procurando sin ningún tipo de peros resolver y depurar nuestras irresponsabilidades. Debemos combatir esta plaga de inseguridad vial y, si queremos dejar de contar los muertos de esta manera tan salvaje e inhumana, debemos afrontar, sin rodeos, las verdaderas causas. Mientras a rezar. ¡Cuídate amigo!

DAÑOS COLATERALES.

2008-10-21T23:50:00.004+02:00

Hace poco me topé con un hecho inaudito: la detención en el puerto de Algeciras de dos ciudadanos marroquíes, residentes en España, que viajaban con destino a Tánger en una furgoneta cargada con placas solares de las que no podían justificar su procedencia. ¡Demonios! ¿Adónde vamos a llegar? Tiene que haber un mercado al otro lado del charco para todo tipo de artilugios. Seguramente habrá talleres de energía solar con su mecánica, chapa y pintura. Habrá escondrijos y chabolas donde almacenar mercancías tan delicadas. Pasa lo que pasa, el tránsito de los inmigrantes desde Europa al otro lado del estrecho, en verano, se convierte cada año en una rutina hacia la búsqueda de un poco de felicidad junto a sus seres más queridos y, al mismo tiempo, volver a pisar el terruño que les vio nacer y, posteriormente, partir. Vuelven al volante de sus vehículos cargados de regalos e infinidad de artículos y productos, en su mayoría dispares y diversos, a sus aldeas y ciudades de nacimiento. Coches despampanantes, furgonetas y monovolúmenes, etc. surcan las carreteras en dirección a Algeciras. Para muchos europeos el paisaje le resulta a veces muy extraño y nada comprensible, preguntándose por qué esas criaturas viajan tan sumamente repletas de equipajes. Cada año este fenómeno se conoce con el apelativo "Operación Paso del Estrecho". Una asombrosa, continua e incesante marea humana cruza el estrecho de Gibraltar, dejando atrás la frontera española, adentrándose en territorio marroquí cargada tanto de ilusiones y esperanzas, como de armatostes, artilugios y encargos para la familia, amigos y, especialmente, para los comerciantes de los hipermercados al aire libre. Al fin y al cabo la ruta por carretera es muy larga y se hace peligrosa.

Allí en esos mercados, dentro o fuera de las urbes, en constante agitación, se levanta un verdadero hervidero de comercios y tenderetes de compraventa feroz y salvaje donde una lista interminable de productos se mezclan: nuevos, seminuevos, usados, de segunda mano y hasta de contrabando. Allí, en esos crecidos mercados, se levantan durante los 365 días del año tiendas y puestos ambulantes donde se puede encontrar desde todo lo relacionado con la electrónica, lavadoras o frigoríficos de segunda o tercera mano, hasta plataformas y televisiones digitales o ventiladores radiadores, pasando por el último grito de telefonía móvil (terminales libreados, claro está) y tarjetas de prepago de cualquier compañía; tampoco faltan las malditas antenas parabólicas así como una extensa exhibición de muebles, de antigüedades, de objetos de arte, de ropa de marca o falsificada, de piezas de repuestos para vehículos, etc. etc. etc. Allí todo es legal e ilegal al mismo tiempo, todo está tolerado, pero también todo está vigilado. Nunca hay que preguntar ni cómo ni por qué. Es la culminación de una verdadera puesta en escena de un gran mercado libre. Se trata de todo un baratillo gigante donde se compran y se venden mercancías llegadas desde los mercados europeos, de forma dudosa o ilegal. Mercados donde los compradores, la mayoría jóvenes, buscan los artículos occidentales, los soñados productos electrónicos de última generación y, por supuesto, el ultimo modelito de ropa de “marca”.

Ésta economía atípica, por su forma devoradora de implantación, se parece un poco a una especie de mercado de segunda mano de reciclaje inconsciente. Algunos van muy lejos y lo califican de basurero, pero en realidad se trata de una declarada e injusta economía sumergida, de una economía que se muerde la cola, de una economía donde participan inmigrantes, comerciantes, grandes almacenistas, transportistas, agentes portuarios...Todos se dedican, trabajan y viven de eso. Se trata de llenar estos mercados con todo lo que pillan. En definitiva, el epígrafe fiscal de cargar la furgoneta, por parte de inmigrantes residentes, ocho o nueve veces al año hasta la bandera y cruzar “ LA CALLE DEL AGUA”, sólo falta registrarlo y darlo de alta en la hacienda publica.

DICHOSOS NOMBRES INADECUADOS.

2008-10-19T02:09:00.003+02:00

Hace poco un amigo me escribió un e.mail para consultarme si me parece muy extraño que la hija de un matrimonio marroquí se llame Elena. Me quedé pasmado y atónico un instante. Jamás, hasta el día de hoy, se utilizó en mi entorno el nombre de Elena, pero no me extraña. Hoy en día, con la cantidad de culebrones y de grandes hermanos que han invadido todas las televisiones del mundo, multitud de padres han tomado la iniciativa de colocar a sus indefensos hijos, incapaces de impedir tal decisión, un nombre alejado de sus tradiciones y creencias, de su historia y de su cultura. Pienso que quizás lo hagan por motivos emocionales, por innovación, por antojo, por modernidad ó por identificarse con otra sociedad.

Helena de Troya

Los sudamericanos, por ejemplo, hace tiempo, manipulados, se atrevieron con unos dichosos e inadecuados nombres como Winston, Wilson, Mac Donald, Michael Jackson, Rock and Roll...incluso nombres dedicados a Reagan y el famoso Clinton, hasta recurrieron a nombres cibernéticos como Yahoo (Continuará ... ). Estoy seguro que a los Árabes-Musulmanes les tocará su turno y pronto empezaran a fantasear con los nombres. Eso forma parte de los efectos de la maldita globalización

El nombre de Elena es originario, como bien sabéis, de Helena que en griego significa “Luz brillante como el sol”. Helena también fue una Diosa griega y compañera sentimental de Troya. La verdad es que se trata de una denominación con un origen fascinante. No es un pecado llamarse Elena o Juan o Manuel en Marruecos ni tampoco en Europa, tan sólo que es impensable y está probablemente mal visto, o incluso prohibido, por los cánones de la sociedad de origen. Según el libro sagrado de la religión musulmana “el Corán”, y según la “Chariä” (fundamentos teológicos...) todos los nombres son validos, con la única salvedad de prescindir de aquellos que tengan relación con Satanás, con el diablo o con el mismísimo demonio “Djnn”, personaje terrorífico citado en multitud de ocasiones en el Corán.

Un nombre propio, distintivo de una persona dentro de una comunidad, y un apellido familiar no es más que un apelativo que se da a una persona en su bautizo. En definitiva se trata de su nombre de pila. Gramaticalmente la palabra nombre es el término que se utiliza para designar e individualizar a las persona, animales u objetos. Es así de sencillo: poner una identificación a un hijo. Judicialmente, “El nombre” es un derecho y un atributo de toda persona, hasta en las naciones unidas está así reconocido. El nombre en algunas lenguas, o prenombre en otras, debe reflejar afecto, cariño, aprecio y no debe limitarse a ser un simple apodo. Debe manifestar, nada más y nada menos, a la dignidad humana.

Más de una vez nos hemos quedado estupefactos al leer u oír nombres inadecuados, extravagantes, ridículos, burlescos que, a veces, rozan el límite de lo abusivo. La Iglesia es clara en su recomendación y en su mensaje a los padres, a los padrinos y el párroco para que pongan nombres adecuados al sentir cristiano, siendo conveniente que entiendan el significado del nombre que eligen. Además como cristianos deben valorar los ejemplos de los grandes santos o santas que han enseñado mucho con su vida. Y por último deben tener claro que los nombres influyen, de alguna manera, en la personalidad del sujeto.

La evolución y el escenario actual de la inmigración en Europa, ante todo la que conocemos, es la consecuencia de un desarrollo demográfico brutal durante las cinco últimas décadas, esencialmente. Su presencia masiva en Europa tiende sorprendentemente a desvincularse, desprenderse y alejarse de sus orígenes históricos y culturales originales. Dicho de otra manera los jóvenes, que conforman las segundas e incluso las terceras generaciones de inmigrantes en la mayoría de los países europeos, se están desvinculando cada vez más de sus raíces, de sus costumbres y de sus tradiciones. Ya no es sólo una inmigración laboral, sino que se ha convertido en inmigración definitiva europea e implantada masivamente. Una comunidad que ya forma parte del paisaje cotidiano.

Un fenómeno juvenil que a más de uno lo deja sobrecogido por su comportamiento rebelde y distante, pero que a fin de cuenta es un comportamiento propio de Europa. Ahora bien, no hay que falsear el debate porque el paso de una reflexión sociológica a una de identidad se debe a la reivindicación del derecho y el deber de un reconocimiento existencial y al rechazo de un nefasto estatus económico y político. No hay razones para separar estos hechos. Me refiero a la actitudes de los gobiernos europeos, primero multicultural y mas tarde de asimilación y naturalización. Lo único que han logrado es modificar los hábitos de estos agitadores jóvenes sin rumbo. Se trataba de Europeizar a unos hijos de inmigrantes para que Aisha sea Françoise, o que Mohamed sea Peter...Esa era la perspectiva y la directiva deseada de esos experimentos en políticas de inmigración europeas de naturalización. Eso desembocó en una incomprensión interna dentro de Europa. Estos planteamientos han tenido efectos diferentes en cada país, pero las situaciones son similares porque los distintos modelos originales han fracasado.

Se trata de cambiar la evolución de los inmigrantes en Europa. Se trata de cambiar su cultura y sus hábitos rituales y étnicos a la gente diferente que los europeos tienen a su lado. A una gente que se percibe como distinta, que habla idiomas distintos, que tiene costumbres culinarias distintas, que tiene tradiciones matrimoniales o de sociabilidad distintas, y que mantiene una asociación y un vínculo fuerte con los países de origen...Terminaron llamándolo de manera indistinta “El choque de civilizaciones”. Lo que es realmente, es un choque de culturas y de diálogo.

Probablemente, este joven matrimonio marroquí ha sido el resultado y el objetivo de esa frenética carrera hacia la integración multicultural del inmigrante en la sociedad Europea y, casi seguro privándole de la continuidad de su herencia histórica evidente. Es triste desaprovechar de esta manera la buena utilización de los dichosos nombres adecuados.

ESCLAVAS, PUERTAS ADENTRO.

2008-10-19T01:39:00.003+02:00

Todos los países llamados desarrollados no cesan de reivindicar, hipócritamente, la esclavitud doméstica infantil en el resto de la tierra. Todos estamos y nos declaramos ser conscientes de ello, pero lamentablemente ningún pueblo del mundo se libra de esta inmoralidad infame. Según el último informe de varias ONGS, 40 millones de niños y niñas son empleados domésticos; de entre ellos 10 millones están torturados y “ocultos” en los hogares de sus amos. Sólo descansan 8 horas al día, no conocen la palabra Domingo y trabajan de sol a sol privados de sus derechos, de sus salarios y de su dignidad. No tienen derecho a una educación legitima ni a disfrutar de sus valiosos añitos de niñez.
Estoy hablando de responsabilidades y riesgos laborales inadecuados a una edad infantil. Estoy hablando de maltrato físico y psicológico. Estoy hablando de abusos sexuales. Estoy hablando de la explotación de los menores así como de la peligrosidad de sus condiciones laborales. Estoy hablando del empleo de la violencia, de la intimidación y de la humillación. Estoy hablando de la tristeza de un drama humano: el drama de las niñas haciendo de criadas.

En Marruecos, estas pequeñas reciben la denominación de “petite bonne” (sirvienta domestica) y según los informes oficiales el 70% de las niñas de entre 7 y 14 años ejercen el servicio doméstico. La pobreza, la rotura de la estructura familiar, la poca o la casi nula educación de los progenitores, la inmigración rural, la escasa economía de los padres, etc. son circunstancias que incitan a estas criaturas a arriesgar, a sus impropias edades, asumiendo una responsabilidad para la que no están preparadas recibiendo como pago y paga el maltrato y la explotación.
Su fragilidad las convierte en invisibles y vulnerables, viviendo de forma parecida a los soldados. Sus vidas están ocultas de puertas adentro lo que las convierte en indetectables. Lo único que les queda, sus esperanzas, también están confiscadas con falsas promesas y palabras engañosas sobre una salida mejor en el futuro. Están desprotegidas, vigiladas por sus dueños y siempre encerradas. Están trabajando en la más absoluta ilegalidad con la flagrante permisividad de nuestra mirada indiferente y cómplice. Suelen lavarse sólo a veces, comer las sobras, vestirse con ropa de segunda mano y muchas veces de trapos. En la mayoría de los hogares duermen sobre el suelo en la cocina. Pasan mucho tiempo solas, casi siempre lo están. Suelen tanto temblar de miedo y frió como sudar acaloradamente. Tienen que subir siempre las escaleras a pie, pues para ellas no existe el ascensor, lo tienen prohibido. No tienen donde ir, no pueden escaparse, no pueden volver a sus caserío familiar en el pueblo, en definitiva no saben qué hacer. No saben ni leer ni escribir. No se atreven a pedir nada. Fuera es peor, tan sólo desean que esta macabra situación acabe de una vez para siempre.
Debemos denunciar esta miseria y no minimizar su alcance. Tenemos que implicar a los gobiernos, a los organismos oficiales, a la prensa y a los servicios sociales para que no silencien estos hechos. El deber y el derecho de un niño es jugar y estudiar, divertirse y formarse, pero en ningún caso y bajo ningún concepto trabajar esclavizado. Todos y cada uno de nosotros tenemos el deber de exigir cuentas a los responsables y de luchar, con todas nuestras fuerzas, para extinguir esta esclavitud domestica infantil. Debemos impedir que siga ocurriendo este crimen, y si no lo hacemos seremos culpables y cómplices de tal atrocidad.

Los campesinos: los reyes de los productos Delicatessen.

2008-10-10T23:40:00.002+02:00

No hace falta moverse mucho en Tánger para descubrir rápidamente la existencia de dos mundos que distan enormemente entre sí. Calculo yo que entre ambos difiere, aproximadamente, medio siglo; y ese lapso de tiempo es exactamente lo que separa a la vida y costumbres de los campesinos de los alrededores, habitantes de “las zonas rurales”, de los ciudadanos que residen en la capital. Es un recorrido diferencial de tiempo, de hábito, de razón de ser,... Eso lo que separa a la multitud de personas que andan juntos en los mercados, calles y plazas de Tánger. Es un laberinto y un tormento de personas, en constante movimiento, que se produce todos los días en el corazón de la ciudad, concretamente alrededor de los comercios tradicionales, los zocos y de los puestos ambulantes.

Me resulta difícil evaluar el desconocido pensamiento de los campesinos que se agregan todas las mañanas en la ciudad. Se me escapa como valorar la expresión perspicaz de sus miradas. Una rápida apreciación me hace pensar que no le preocupa ni le hace falta nuestra modernidad, ni nuestro modo de vestir, ni nuestros coches,... Pasan olímpicamente del vanguardismo. Parecen desconfiados y de política no quieren ni hablar. Es curioso, parecen ocultos y sólo les preocupa el dinero para sobrevivir. Me pregunto: ¿Cuál es su devoción y su amor por su país?, ¿Cuál es su conocimiento del sentido común y social?, asimismo me pregunto: ¿Cuál es el propósito de su forzada vida rutinaria? Igualmente me pregunto por sus raíces culturales, por sus diferencias, por su peso en el desarrollo económico de su país. Por último, también me pregunto por la persistente y mecánica explotación de su conservadurismo. Ellos se representan a ellos mismos, y sus tenderetes que montan a diario, ocupando el suelo público de la ciudad, son también ellos mismos. Ellos son el mismísimo comercio ambulante.

Todos los días, aquí en este Tánger profundo, se les ve con las vestimentas tradicionales de toda la vida. Quizá no son ellos, son los herederos, pero parecen felices. ¿Quién sabe? Dan la impresión de haber nacido allí. Tienen el aspecto de conocer el lugar aunque se esparzan por la ciudad con sutileza y timidez. Son jornaleros de origen humilde que no pisaron una escuela en su vida. Estoy convencido de que nada del otro mundo pasa por la mente de esos pobres campesinos. Sus recursos son muy pequeños y escasos. Están despojados íntegramente de los servicios públicos, de la Seguridad Social, de los derechos humanos y de la cobertura sanitaria, entre otros. Desconocen totalmente los derechos y deberes de los caudales públicos.

Actualmente la clase obrera y los funcionarios son dos estamentos, o grupos sociales como queramos llamarlos, que están bastante lejos de su efímera situación laboral. De modo que la coexistencia de ambos grupos desde luego es milagrosa y sólo se mantiene por el golpe mágico de la economía sumergida. Las mujeres campesinas y los bebés sufren mucho más, son las más débiles y no tienen opciones, han nacido en el camino. Esos aldeanos son personas agradecidas que por lo menos presumen de saber hacer algo, y lo hacen bien. Ellos no piden caridad. Jamás podrán volver atrás, tras muchos y numerosos años de compatibilidad y convivencia. Sólo existe la opción de seguir adelante. En Tánger es de costumbre que se fundan las personas y los caminos. Son nuestro compañero de viaje.

Diariamente los campesinos originarios de los “Duares” (pequeños núcleos rurales) llegan cargados a los mercados de Tánger con sus frutas, legumbres, verduras, flores silvestres, huevos... Creo que abandonan sus hogares de noche ya que a partir de las primeras horas de la mañana un raudal de campesinos ya esta exponiendo y extendiendo en los suelos de los mercados sus productos frescos. Unos productos muy solicitados y considerados como las delicias del buen comer. También ofrecen una gran variedad de panes hechos al horno de leña y un sinfín de artículos naturales y altamente alimenticios, arrancados directamente de la tierra el día anterior. Otros ofrecen gallos y gallinas vivas. Son, a decir verdad, como un regalo de Dios.

De este modo, al levantarnos, nos encontramos en Tánger con otras personas. Personas que esconden historias de sufrimiento y desarraigo. De vidas, a veces, marcadas por una amarga y solitaria niñez y juventud. Hacemos una parada, un silencio, y recordamos a los ancianos campesinos, a las mujeres embarazadas, a los bebés y niños sin educación y a los enfermos privados de los mínimos auxilios médicos. Tienen que ser unas extrañas y estremecedoras historias de gente que suda de sol a sol por un mísero puñado de Dirhams, pero incompresiblemente esta gente se levanta toda las mañanas con optimismo. Son gente muy ahorradora que sabe sufrir y no como los ciudadanos de a pie que terminan endeudados hasta las trancas. A esos currantes campesinos no podemos negarles su granito de arena en el tirón económico del país.

Cada vez las penurias son mas acentuadas y no es el momento de guardar rencor a nadie, al contrario, hay que estar agradecido incluso a quienes no le han tratado bien. Están en su tierra, en la de sus padres y en la de sus hijos, y en ella quieren morir. Esta gente debe estar constantemente inquieta por su futuro inmediato, su vida está anclada y gira alrededor de su tierra, de sus cultivos, de su familia, de sus ahorros y de su trabajo. No se derrocha ni un céntimo, no se tira nada, todo se aprovecha. Razones no faltan en estos tiempos de crisis.

Mas que hacer una crítica sólo enmarco este hecho en el cada día mas duro recorrido de caminos y carreteras que hacen diariamente jóvenes, hombres, mujeres, ancianos y, muchas veces, menores de edad. Es un testimonio irremediable de pura y cruda realidad laboral, y de desigualdad social. Deduzco que sus pasajes nunca serían de primera clase, ni tan siquiera de cubierta preferente. Es una extraña historia de amor-desamor, sin justicia donde unos se entregan y se sacrifican más que otros sin obtener a cambio ninguna recompensa. Son, al fin y al cabo, historias que jamás se han escrito sobre los reyes de los productos Delicatessen.

LOS SIETE LEVANTES, RELATO DE UN VERANO.

2008-10-05T22:42:00.005+02:00

ZOCO CHICO AGOSTO DE 2008. tangerexpress.
Los retrasos en las salidas de los barcos, tanto desde Algeciras como desde Tánger, provocan escenas dramáticas que se pueden contemplar en ambos puertos casi todos los días. Todos y todo por cambiar de continente. Las críticas no pueden hacerse a la ligera. Jóvenes y adolescentes intentan colarse ocultos y escondidos en los bajos de grandes camiones. A veces, se pueden observar graciosas carreras de policías para atraparlos. La sangre congelada de multitud de seres humanos muertos, en el revuelto mar del estrecho, no se puede olvidar. La terrible incomprensión y la falta de humanidad hacia los inmigrantes, con sus costumbres y hábitos fuera de sus países de origen, es un asunto pendiente de mejorar.

Por otro lado, y en paralelo a la muerte suicida y al desmadre de la inmigración, reaparece como por arte de magia el fenómeno de “bienvenidos Mr. Marshall”. Cargados de ladrillos para dar el gran asalto, especialmente en el norte de Marruecos, de manera indecente. Este fenómeno ha impulsado un desarrollo turístico incontrolado, parecido al español de los setenta, mientras en las ciudades miles de excéntricos y originalillos extranjeros se apropian de casitas y pequeños palacetes de las mil y una noches de las viejas y artísticas medinas. Se calcula que ya han logrado el 20% de ocupación. Es todo un pronóstico de una incruenta conquista de los patrimonios históricos marroquíes. Estas maniobras, junto con la cooperación internacional, son tan notorias en las costas como en las zonas interiores y rurales, en estas últimas llegan a ser casi destructivas. El efecto llamada contribuye a vaciar las poblaciones rurales, ofreciendo una mano de obra joven y barata, pero mal formada, mientras que a la vez alimenta la localización de las devoradoras industrias occidentales, privando a los alrededores de su desarrollo y de su planificación futura. ¡Cosas de la globalización!

Resulta paradójica e hipócrita la prohibición del consumo y cultivo del Kif, mientras, contradictoriamente, está aumentando el fomento de las mafias ilegales de contrabando de droga. Se trata de cerrar los ojos y callar ante una realidad que ocupa centenares de miles de hectáreas en el norte del país y que condiciona el desarrollo ambiental, económico y comunitario de muchas poblaciones rurales de la zona, convirtiéndose, en la mayoría de las ocasiones, en el único e inevitable recurso económico para los lugareños.

Tengo que destacar uno de los aspectos que más me ha impresionado este último verano de la ciudad Tánger, e inexplicablemente él más positivo:
En la mayoría, por no decir en todos, los hoteles, restaurantes y cafeterías de la ciudad, la calidad del servicio ha sido impecable. La educación de los camareros, su vestimenta y la atención hacia el cliente han sido excelentes. Una gran lección para multitud de sitios europeos similares que dejan mucho que desear en lo referente al comportamiento laboral de los camareros. En estos países la mayoría del personal accede a estos puestos de trabajo sin formación ninguna.

Siempre, claro, hombres y mujeres, niños y niñas permanecen en movimiento. Es una sensación de flujo vital que recorre las calles, plazas, zocos y carreteras de una ciudad capaz de provocar tanto enamoramiento como rechazo. Tánger está como siempre, vestida con un profundo compromiso cosmopolita basado en un ambiente muy particular. Actualmente, la ciudad está sumergida en un frenético dinamismo. Se palpa una cierta alegría, pero aún siguen numerosos los campesinos de los alrededores de la urbe que ocupando, desde primeras horas de las mañanas, sus puestos ambulantes en los mercados exponen y ofrecen sus productos frescos. Y vuelve de nuevo a sonreír el sol custodiado, como es habitual, por el brillo ambicioso de los ojos de cientos de adolescentes que sentados contemplan ansiosamente el horizonte del otro continente. Soplan nuevos vientos, son “Los siete levantes”.

LAS MUCHACHAS DEL CINE MALO.

2008-09-28T15:41:00.002+02:00

The prince who was a thief. Titulo en español: Su alteza el ladrón. En frances Le voleur de Tánger. Con Tony Curtis y Piper Laurie.

Algunas, por no decir bastantes, de las películas que se estrenaban en Tánger durante las décadas de los cincuenta y sesenta eran deslucidas y caricaturescas y con escaso argumento. Pero, al género masculino la presencia femenina en las pantallas le extendía la imaginación a unos niveles utópicos. Se declaraban fanáticos y amantes del género. Era un cine de aventura, de tiempos remotos y medievales. Eran películas exóticas, de espadas, piratas, pistolas, chicos guapos, muchachas de bandera. Era como el cine que actualmente ven los padres acompañados de sus hijos. Pero, en aquella época, los hombres se comportaban con aires casi infantiles. Esperaban los estrenos cada semana frotándose las manos. Las criaturas se hacían con el reino de las fantasías disfrutando como críos, se emocionaban y, en la oscuridad de las salas, exhibían sus sensibilidades y debilidades.

La mayoría de las historias trataban de la lucha permanente entre unos elegantes e invencibles europeos, o yanquis, contra unos cafres “moros” o árabes. Estos últimos representados, por norma, como enemigos, villanos y hasta disidentes. Todas las historias y personajes estaban inspirados en la saga de la leyenda de “Las mil y una noches”. Era la gallina de los huevos de oro. Los estrenos se multiplicaban. Casi todos los protagonistas eran anticuados y con un carácter medieval que parecían sacados del Oriente Medio. Estas fantásticas, frívolas y aventureras fábulas por sus argumentos, personajes, escenarios, y paisajes pueden encontrarse sin distinción en cualquier lugar y época por ejemplo: en Egipto, o la india, o Arabia Saudita, o en cualquier parte de la África negra, o la mismísima Tánger, o incluso en un territorio imaginario. Este concepto culminaba englobando a cualquier ciudadano como “moro” desde Marruecos hasta la otra punta del oriente medio saltando olímpicamente sobre Israel. Todos en el mismo saco gracias a Hollywood. Se llegaba hasta a manipular y modificar la propia historia y la geografía. Era solo cuestión de cambiar, por arte de magia, los decorados de los estudios y viajar tres mil o seis mil kilómetros sin moverse mientras los vestuarios, armas, hábitos y lengua permanecían inmunes. Lo único que importaba era la aventura, el exotismo, las luchas y la chica guapa, imprescindible como reclamo y como regalo para los ojos de los espectadores. Así que a raíz de la ingeniosa Shaherezade, la novia inmortal de las mil y una noches, se pasó a África a rodar en technicolor a los leones, a los esclavos torpes tratados como burros y, en medio, los buenos y los héroes cazadores. Más tarde cambiaron los adornos por el antiguo Egipto y los faraones. No tardó en aparecer Ali Baba y los cuarenta ladrones, y así un sinfín de inventos más.

Aquellas generaciones disfrutaban como enanos de un cine imaginario y genuino, con historias fantásticas y al mismo tiempo mal argumentadas con las que más de uno se ha identificado emocionalmente hasta tal punto que le daba igual la incorrecta ubicación geografía o la equivoca establecimiento del tiempo histórico,... Todos eran negros, el resto moros o árabes, y el bueno era cualquier americano de turno. Así es como se descubrió el cine tecnicolor. ¡Una lástima!

En aquella época era un verdadero lujo y era la única fiesta para millones de hombres. No era cine basura, era una industria que sacaba pecho con sus hazañas de superioridad puteando a los débiles y revindicando su poderío. Era un cine que alimentó el odio y el desprecio, que ha estado durante años fomentando el racismo y la xenofobia, calando silenciosamente en generaciones de espectadores y que identificaban a todo un pueblo como bandidos, siniestros y terroristas cuando no como truhanes, criados, esclavos o bailarinas del vientre. Para colmo, vienen los héroes americanos, “los hombres blancos”, a darles un repaso, a veces devastador casi exterminador. A menudo los espectadores aplaudían emocionados, pues estas impresiones tocan el subconsciente masivamente. Se trataba, y hasta el día de hoy, de humillaciones mediáticas. Avergonzados tenían que estar todos los afectados incrédulos. Los espectadores de aquella época no sabían que aquello les invadía las mentes silenciosamente.

Nuestros padres disfrutaban como dios manda y, sobre todo, con aquel puñado de exuberantes muchachas que les ponían a todos como motos. Recordaban con afecto a aquellas actrices de poca monta que ni en Google hay constancia de ellas. ¡Qué pena! Un cine con un mensaje subliminal, maligno y discriminatorio que pasó sin pena ni gloria por las pantallas de Tánger, y por nuestras almas, sin dejar huella del séptimo arte. Sólo quedó el odio y el recuerdo de las muchachas de un cine malo.

CON LAS MANOS EN LA MASA.

2008-09-21T22:34:00.003+02:00

Finales de agosto: la operación “Paso del Estrecho” entra en su fase terminal de retorno, como ya es habitual cada verano. Están regresando a Europa por el puerto de Algeciras a través de Tánger. Los agentes de aduanas, los policías, los perros... vigilan y revisan esa puerta de entrada al mundo occidental para que no se convierta en un coladero de artículos prohibidos.
Hace poco leí que una familia marroquí formada por la madre con sus cuatro hijos a los que acompañaba la abuela, que regresaba a Europa desde Tánger, traían escondidos cuatro miserables kilos de hachís. La madre y la hija de 18 años fueron detenidas, mientras por la compasión milagrosa de un juez la abuela quedó en libertad con cargos y con la obligación de ocuparse de un bebé y de dos niños, ambos menores de 7 años. Toda una desgracia. Esta singular noticia de la prensa de sucesos me ha incitado a subrayar estos hechos.
Tánger, una ciudad con un puerto estratégico en el estrecho de Gibraltar, que separa Europa de África, ha estado habitada durante más de 2.500 años. Prácticamente todas las culturas y potencias que tuvieron intereses en este rincón del Mediterráneo dejaron su impronta. El puerto de Tánger ha visto ir y venir a los mas dispares pueblos: fenicios, romanos, visigodos árabes, portugueses, británicos y españoles, entre otros.
En las últimas décadas la estampa la va marcar el incremento del tráfico de drogas durante la salida masiva desde el puerto de Tánger. Actualmente este aumento está llegando a unos niveles preocupantes. En plena luz del día, en coches lujosos, furgonetas, autobuses e incluso a pie... los valientes traficantes se desenvuelven con una inusitada impunidad. La actuación de las autoridades locales es poco esperanzadora. Las estadísticas apuntan a que los problemas del tráfico de drogas que sufre la región desde hace varios años está aumentando de una forma alarmante.
Esta progresión es fruto, en su mayor parte, del aumento espantoso del consumo, a la ineficacia de las acciones en la persecución del narcotráfico y, también, en la utilización de nuevos métodos y técnicas para el traslado y ocultación de la droga. Todo se convierte, durante el paso infernal y veraniego de vehículos, en el famoso juego del escondite entre el gato y el ratón. Unos utilizan el sentido de vigilancia y observación, y los otros el arte de ocultación y el disimulo. No existe un perfil exacto, ni un solo modelo de traficante. Pueden ser hombres, mujeres, jóvenes, adolescentes abuelos, abuelas, parejas, elegantes chicas,... incluso familias enteras de veraneantes.
Se trata de innovar, de superar la sorprendente capacidad de arriesgar poniendo, a veces, en peligro incluso a los acompañantes inocentes. Los traficantes de droga saben que juegan con fuego y que la trampa, en cualquier momento, puede volverse contra ellos mismos. Se trata de ganar la confianza del vigilante. Se trata angustiosamente de llevar al mercado europeo la droga y poder volver otra vez con un extraordinario carro a pasear en las calles de su barriada bajo la mirada atenta y hambrienta de los próximos futuros traficantes.
Referente a la macabra historia, o suceso como se quiera llamar, citada arriba, la detención de toda aquella desarbolada familia se encuentra dentro de los hechos que son rutinarios y que se repiten todos los días en el puerto de Algeciras y, por supuesto, la noticia se convierte en una banal anécdota. Personalmente, no he podido dejar de pensar durante un largo periodo de tiempo en los inocentes acompañantes, en aquellos decentes niños menores de edad. Los adultos, y más los padres, debe tener cargo de conciencia y recurrir a otro tipo de actuaciones legales, evitando en todo momento y situación utilizar a menores en el tráfico de drogas. Debería haber castigos severos por el inhumano comportamiento y la falta total de la responsabilidad paternal.

NIÑOS SIN DUEÑOS.

2008-05-29T02:25:00.011+02:00

Hace unos días, cuando me topé con las palabras “Esnifando cola”, creí tener por un momento un “déja vu”. Esas palabras les he visto en varias ocasiones, pero nunca llegaron con tanta fuerza e ímpetu a mi cabeza. El término es extraño por si solo y encaja a la perfección con las coordenadas callejeras, vulgarmente hablando. En ese cruce de palabras hay una puesta en escena impecable de una zona reservada a un envuelto desgraciado de personajes, y a un cruce amargado de vidas humanas. Es sencillo de apreciarlo y contemplarlo, viven con nosotros. Se han introducido de repente en nuestras calles, como nuevos actores de reparto. Están anclados en un espacio sin caminos, sin velas, sin pétalos, sin sentidos y sin dioses; solo acompañados por aromas de disolventes, sueños de pegamentos, lagrimas de gasolina y corazones de aerosoles. No hay límites en sus razonamientos, lo que ellos piden no esta expreso. El fenómeno se extiende con fluidez y la filosofía que lo sustenta parte de la base de que el cuerpo se contagia rápidamente con el poderoso apetito de sueños y alucinaciones. Se trata de una búsqueda de armonía y liberación, de paz y de placer, lo que parece tener lógica y motivos como para cumplirlo a rajatabla. La recompensa es alcanzar un climax, una compenetración intensa de soledad y alivio, un sentir parecido, dicen, al oleaje del océano atlántico, un relax desconocido y una huida placentera.

Se utilizan multitud de productos, tubos, bolsas de plástico, envases, latas de disolventes volátiles (inhalantes), pegamentos y colas, derivados del petróleo, gasolina para encendedores, anticongelantes, diluyentes de pintura, gases propulsores, betún, acetona, etc. Todos de fácil acceso, y las secuelas, que son tan dispares como la cantidad de olores y aliento de los alucinógenos, se exteriorizan, entre otras formas, con estado de embriaguez, ojos perdidos, expresión soñadora, excesiva secreción nasal, lagrimeo, mal control muscular, delirio, alucinaciones, agresividad, pérdida de conocimiento, inflamaciones faciales, lesión pulmonar, cerebral, cardiaca o hepática, anemia, riesgo de incendio, dependencia psicológica e incluso la muerte por sofocación o ahogo.

Lamentablemente de sublime carece esta técnica y esta conducta, y sus consecuencias son alarmantes. Estos personajes están en peligro de desinflarse, sus corazones están rotos y respiran lentamente. Están al borde del precipicio. En Tánger, decenas, incluso centenares, o tal vez más, de niños adolescentes viven en la calle hechizados, pasan las horas de su miserable vida “Esnifando todo tipo de envases”, deambulando de una calle a otra. Buscan restos de alimentos en las mesas de los restaurantes y en los contenedores de basuras, mientras se dedican a mendigar, a los pequeños hurtos, a pelearse entre si y, algunas veces, llegan hasta la prostitución, pero su gran y apreciado objetivo es alcanzar la otra orilla: “occidente”. Sus edades están comprendidas entre los siete y los veinte años, aunque pocos llegan a esa edad. La mayoría no salen del pozo, terminando con los cerebros destruidos y los cuerpos en un decadente estado vegetativo. Muchos acaban desaparecidos, ¿Quién sabe donde? Últimamente, se empiezan a ver niñas con este mismo triste destino y con el mismo purgatorio, que a veces llega a ser un infierno, del asfalto callejero.

Yo me pregunto: ¿Quiénes son los dueños de estos niños y niñas? ¿Serán abandonados, huérfanos o escapados? ¿Sus familias estarán problemáticas y desestructuradas? ¿Sus padres serán malvados? ¿Serán fruto de la pobreza y analfabetismo?...Un viejo profesor de filosofía del Opus Dei solía decir: "¡Todos llevamos el mal dentro!". Un acierto como dios manda. Así es, estamos hechos por igual todos como los dientes de un peine, tal como dictan las religiones, sólo nos diferenciamos por la proporción cualitativa de nuestra fe y creencia, y por nuestra forma de reaccionar ante situaciones desesperadas y de miseria. Estoy hecho un lio. Me vienen a la cabeza mis buenos recuerdos y las maravillosas experiencias de mi infancia, y también de la de mis amigos. Me siento como un niño con los cordones de mis zapatos atados, corriendo y jugando al fútbol en mi barrio natal. Siento la esencia de aquella infancia. La recuerdo por los olores de los libros y cuadernos, de los caramelos, de las galletas, de los pastelitos, de los helados, de los refrescos, de las comidas caseras,... Sin embargo, al mismo tiempo, me siento defraudado por la puta infancia inmerecida de estos niños y niñas de la calle, esclavizados por el asesino pegamento.

Desconcertados, tienen que ser abandonados sin dueños, privados de sensaciones y recuerdos. Tienen las piernas paralizadas por los efectos imprevisibles, sus cuerpos llenos de palizas y postrados en los suelos. Debemos sentirnos indignados. Los actos injustificados de estas criaturas nuestras encarnan nuestra propia historia y son los hijos de nuestra supervivencia. Desconfiados y sin cariño, a estos niños encima, les damos miedo. Juzgó estos datos de muy preocupantes. Nuestra intención de no complicarnos la vida puede ser sólo una pretensión frívola. Debemos activar nuestras actitudes de responsabilidad, actitudes correctivas, cooperativas y tolerantes.

CLAUDIO BRAVO EL PINTOR SUPERREALISTA.

2008-05-24T22:39:00.014+02:00

Retrato de Nena Fierro, 1970 óleo sobre tela 1.40 x 1.18 mts

Claudio Bravo Camus nació en Valparaíso el 8 de Noviembre de 1936.

Claudio Bravo declaró en una ocasión que guardaba para si una colección particular de sus mejores cuadros, que nunca ha sido expuesta. He leído por curiosidad varias biografías y entrevistas, en varios medios, de este pintor y he llegado a la conclusión que es egoísta, a veces hasta chulo describiendo su forma de andar por la vida, considerándose asimismo el mejor pintor realista del mundo.

el velo1987. Óleo sobre lienzo. 48,3 x 31,1 cm.

Detesta las fotografías porque las interpreta como instantáneas fijas, mientras afirma que su pintura retratista, rozando la perfección, está en movimiento permanente. Claudio Bravo no se considera hiperrealista por no emplear la fotografía como modelo, pero se ha referido a sí mismo como superrealista. Sus pinturas, pasteles y dibujos son de gran formato, y las ejecuta directamente del modelo. Fruto de un inexplicable egoísmo que se aleja eternamente de la humildad, presume de ser propietario de tres palacetes en Marruecos: uno en Tánger, otro en Marrakech y otro en Agadir. Va pasando de uno a otro según las condiciones climatológicas. Tiene contratados, a sus pies, alrededor de sesenta sirvientes. Eligió Tánger para establecerse en 1972 cuando se sintió agobiado y agotado de la frenética vida que llevaba en las grandes ciudades. Declaró en una ocasión que eligió Marruecos sólo para pintar y no por pintar. Hay que ser a veces razonable. Yo declaro, y afirmo, que el pintor ha sido seducido por Tánger, por su luz, por sus casas, por sus mares y por sus gentes hospitalarias. Y eso se plasmó constantemente en multitud de sus obras pictóricas. Encima no presume de llevar más de treinta años afincado en Marruecos, gran parte de su vida y de su pintura. Pero él sigue destacando que su estancia en Marruecos se debe a motivos de tranquilidad, de comodidad y de la posibilidad de tener sirvientes. Es contradictorio, sus retratos y sus obras transmiten y expresan una realidad simple y sencilla como si fuera una revista del mundo, con un lenguaje hiperrealista y no una huida de la realidad.

Circe1986. Óleo sobre lienzo. 150 x 200 cm.

Egoísta y orgulloso clamó que su pintura es de enorme prestigio y elegancia. La pintura de Claudio Bravo es retrospectiva, retratista, lenta, parece inacabada, oculta, trabajada nítidamente, con sentido de la vida, asaltando nuestras sensaciones. Su pintura es sorprendente, solitaria, aristócrata y realista. Es una pintura de reyes y monarcas, con cierta nostalgia, íntegra, comprometida, intelectual y concreta. Una pintura obsesiva y con voz amable. En su pintura, a veces, desaparecen los personajes y aparecen objetos, animales, cráneos y huesos. Su pintura es hermosa, nos lleva a la exploración. Su pintura es la perfección, la libertad del color y de los tonos, una sensación de placer y bienestar. Claudio Bravo es un pintor de cuerpos que sobresalen de los marcos y de una realidad más real que la realidad. Su pintura es un viaje en la vida, un retrato de la sociedad, una técnica al límite de la perfección y una estrategia visual. Su pintura desafía a la lente fotográfica y pretende ir más allá de un efecto óptico. Su pintura es tensión y emoción generadas por los efectos luz-sombra. Su pintura otorga espiritualidad a lo inmóvil. A Claudio Bravo lo llaman “Príncipe de las Artes”.

Autorretrato1975. Óleo sobre lienzo. 99 x 80 cm.

Historial:

La obra de Bravo forma parte de prestigiosas colecciones públicas y museos del mundo, entre los que cabe citar:
Meter Ludwig Museum (Colonia, Alemania).
The Metropolitan Museum of Art (Nueva York, EEUU).
Mitter Heinisches Landesmuseum (Mainz, Alemania).
Museo de Arte Abstracto (Cuenca, España).
Museo de Arte de Ponce (Ponce, Puerto Rico).
Museo Nacional de Bellas Artes (Santiago, Chile).
Museum Boymans-van Beuningen (Rotterdam, Holanda).
The Museum of Modern Art (Nueva York, EEUU).
Rufino Tamayo Museum of Internacional Contemporary Art (México D.F.), etc.

Claudio Bravo ha sido galardonado con la prestigiosa Gold Medal of Honor de Casita María Settlement House (Nueva York, 1996), y en el año 2000 recibió el “Art Miami Internacional Distinguished Artist Award”.

En 1972 se afincó en Tánger, Marruecos. En ese mismo año participó en la Documenta 5 de Kassel, en una época en que se imponía con fuerza la tendencia hiperrealista liderada por Robert Bechtle y John Kacere.

En 1981 realizó su primera exposición en la Marlborough Gallery de Nueva York, galería que desde ese entonces lo representa internacionalmente.

En1994, realizó una gran exposición individual en el Museo Nacional de Bellas Artes, por cierto una de las más concurridas de la historia.

PERROS SIN DUEÑOS.

2008-05-23T23:10:00.007+02:00

“El hacha del leñador pidió su mango al árbol, y el árbol se lo dio” (Escrito por: Rabindranath Tagore en su obra Pájaros Perdidos). Incompletos tenían que ser los dos. Sus identidades se necesitan uno a otro. Sus vidas están cruzadas y entregadas.
Hay que dejar de odiarse, insultarse, enterrar el hacha de la guerra y dejar que las aguas vuelvan a su cauce. Todo es fruto de una enfermedad infantil llamada racismo regional. Hay que cambiar nuestra actitud y nuestro resentido comportamiento por acciones más constructivas y más criticas, por mantener y salvaguardar nuestra memoria histórica y nuestras tradiciones. Debemos cumplir con nuestro deber de cuidar nuestra herencia artística cultural y sentimental a favor de nuestros hijos. Para eso la clave esta en la rigurosa y obligada ejecución de una buena crítica, con respeto, con educación y sin ofender. Hay que dejar de lado la chulería, el despelleje, lo inconsecuente y el pisoteo de uno a otro.
La historia, los distintos idiomas y la compleja composición socio-cultural de Marruecos no debe ser un obstáculo para el desarrollo objetivo de diferentes tipos de pensamientos. Debemos amar todos los rincones de nuestro país. Nuestro país debe ser único, maduro, corregido, criticado, mejorado, admirado y debatido. No se trata de que cualquiera diga lo que quiera, sino lo que piensa. Debemos dejar de mirarnos el ombligo y no equivocarnos de enemigo, ser abiertos al dialogo, ser tolerantes y defender la convivencia. Rífenos, beréberes, norteños, sureños, campesinos y ciudadanos de a pie, todos juntos debemos custodiar nuestro entorno, regenerar nuestro estado de bienestar y nuestros eventos culturales, guardar nuestro patrimonio histórico y respetar las tumbas de nuestros fieles muertos, aunque sean olvidados.
En Tánger, justamente cerca del barrio emblemático “California” (por su semejanza con el clima de la costa californiana), se encuentra un caprichito, para algunos, extravagante y extraño: un “cementerio de perros”. Data su improvisación desde los años cincuenta, consecuencia de una vida fastuosa y elegante de la gente de aquellos tiempos felices. Actualmente, más de un centenar de penosas lápidas, del mejor amigo del hombre, siguen levantadas entre arbustos y matorrales, en un estado de abandono miserable. Sus dueños ya no están en este mundo para cuidarlos. En su momento si que se debieron hacer merecidas ceremonias fúnebres con cortejos mortuorios de riguroso desconsuelo. Este lugar tan original está en peligro de desaparecer debido a su avanzado estado de deterioro y, probablemente, esté pronta su desaparición. La expansión demográfica y urbanística está avanzando a pasos agigantados, y estoy convencido que no se van a respetar a los ausentes. Mientras tanto seguirán reposando los restos caninos, en el mismo lugar, en el cementerio de perros de Tánger. Hay que salvar el árbol de la vida y mantener intacta la vida de los cementerios. Es una responsabilidad de principios y de supervivencia. Pobres perros, descansen en paz.