Siempre me he preguntado, cuando me paseo por la ciudad de Tánger, por la cantidad de personas trastornadas mentalmente que deambulan por sus calles. La locura como enfermedad es un asunto triste, horrible y delicado en un lugar donde gran parte de su población no la considera del todo una enfermedad sino una especie de desgracia, un castigo de dios, o incluso una intromisión de un demonio y a veces hasta considerarla un misterio. Siempre me he preguntado: ¿Qué sería de esos enfermos mentales antes de toparse con este obstáculo? No quieren que nadie les toque ni siquiera que nadie sienta lo que ellos padecen. Pero están ahí, siguen aquí, se multiplican en un lugar inadecuado y tan caótico como es actualmente Tánger. Desgraciadamente, esas criaturas son tachadas y etiquetadas como “locos”.
Tánger de entonces fue un lugar perfecto para darle la bienvenida a William Burroughs. Las páginas de su diario lo confirmaban, estaban alimentadas por las horas sedentarias, por las entradas de personajes y a veces hasta de fantasmas que recorrieron su vida. Una generación entera de artistas y poetas que consumían. Tocados por el Sida, sobredosis o por la locura. Burroughs, quien desde el principio fue en Tánger, el más viejo de todos, se convirtió en algo así como el gurú para resto de la pandilla. Fue la batuta de un sentimiento, el constructor de expresiones, la voz de la comunidad, el encendedor de los libertinajes y el dominador de las locuras.
Burroughs, llevo su autenticidad al extremo del paroxismo....Narrador de primera.....Bravo.
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